Sueño sin nombre. Por Germán Gorraiz

SUEÑO SIN NOMBRE Se marchitó el nombre de certeza al diluirse en la sombra irresuelta, siendo niebla de carne en sombra envuelta, suspiro de rocío que bosteza. Durmió su sueño en vahos de tristeza -temblor de su amalgama disuelta- sintiéndose ocaso de aurora esbelta, de sequedad herida en la aspereza. Palpó en el borde de la oscuridad latidos ausentes de su armonía; seco sudor de mano en soledad, gemido oscuro, sin nombre ni día turbó el aliento; solo frialdad sumergida en punzadas de agonía. GERMÁN GORRAIZ Relatos del autor Leer más

Sería Lindo. Por Yolanda Saenz de Tejada

Hoy voy a colgar este poema que es mi poemario “Poemas desde mi ombligo” por una razón: porque mañana tengo dos encuentro con muchas mujeres en El Bonillo y en Tobarra (Albacete) y porque este poema es un homenaje a todas esas reinas que se quedaron en su castillo solas y muy mal acompañadas. Y ya sé que hay hombres que también pasan por esto pero como yo soy la que escribe el poema y soy mujer y tengo muchas amigas que viven así, quiero que este poema sea una esperanza para que nadie (hombres y mujeres) pierda la esperanza… Leer más

Escribo porque escribo. Por Iben Xavier

Escribo porque escribo. Nada de esto es literatura, mucho menos poesía. Si a menudo separo mis desvaríos en versos, es por mera diversión estética. Escribo porque escribo. Me siento más cercando de Cortázar que de Garcilaso. Mis letras son el caudal donde persigo el flujo A veces desembocan río arriba, como salmones exasperados para dejar un huevo. Escribo porque escribo No cuento las silabas, pues perdería en cada verso. Nada de esto es formal. Es la escritura espontanea en donde nace el sol. No me hacen falta los reflectores, sino la claridad del pensamiento que se evade. Soy una especie… Leer más

Lo que siento por ti. Por Dalila

LO QUE SIENTO POR TI Si volando llegara hasta la luna Y con las estrellas pudiera hacer un ramo No sería tan grata mi fortuna Como poder confesarte que te amo. Si en mis manos atrapara todo el viento Si pintara cada nube de colores No podría comparar esos momentos Si lograra que de mi tu te enamores. Si descalza recorriera por los mares Sin descanso desde el alba hasta el ocaso Ya no habría en este mundo más pesares Si pudiera dormirme entre tus brazos. Si algún día se cumplieran estos sueños Y a la meta de tu amor por… Leer más

La libertad de escribir. Por Proscrita

Todos los escritores están agazapados tras lo que escriben. Aunque no lo sepan, aunque escriban novelas de fantasía y aventuras, aunque hablen de temas que no tienen nada que ver con ellos. El escritor es un exhibicionista por naturaleza y siempre está haciendo literatura; no sólo cuando escribe: también cuando charla en la barra de un bar, hace la cola en la panadería o practica el noble arte del coito. Vive para contarlo y escribe para pasar la vida a limpio. Pero eso no quiere decir que el escritor sea un notario de la realidad (creo que fue Cela quien… Leer más

Cumbres de Bizkaia. Por Juan A Galisteo Luque

Allá, donde el mar del Norte lanza suspiros de hadas, y los trae hacia la costa, entre sonrisas calladas y turbulentos enojos, Bilbao, se viste de gris, con nubes encapotadas, y a través del horizonte, junto a valles y quebradas, se observa con buenos ojos, la nieve, en las altas cumbres de esos montes de Bizkaia. El río Nervión sonríe, formateando entre cascadas, un caudal precipitoso de su garganta de plata, y entre llanuras de ensueño, entre aromas y fragancias, quedan los campos dormidos, los pinares y las hayas. La Ondina del mar, empuja su espuma salobre y ancha, hacia… Leer más