Frente a mi un trocito de mar sosegado, apenas unas pequeñas olas rompiendo en la arena. Tras de mi, ruido, música, parloteo ininteligible en varias lenguas. Africanos recorriendo la playa provistos de todo tipo de artículos, una señora vendiendo vestidos multicoles con un cuerpo de nido de abeja y tirantes; a mi derecha dos jovencísimas inglesas en top less, a mi izquierda un matrimonio alemán en sus tumbonas dejándose tostar por un sol abrasador. Al fondo el chiringuito con refrescos, música disco y aperitivos, un pequeño parque con juegos para los niños y un sin fin de tumbonas y sombrillas. Entre todo este colage, algunas sudamericanas y un par de orientales dando masajes a diestro y siniestro.

Pasé por el chiringuito a por una botella de agua, What do you want?, me dijo el camarero y terminó con mi paciencia.
Tenía apenas una hora para tomar el sol y darme un baño, un alto en el camino en una playa alicantina de paso al volver a casa. Ni lo uno ni lo otro pudo ser, demasiada oferta para tan poca demanda.
A mi me bastaba una playa vacía, un poco de sol, tranquilidad y el mar bañándome la espalda.

Brujapiruja

Espido Freire habla con la mirada, esos hermosos y expresivos ojos inundan a quien la mira de sensaciones multicolores. Sin duda es guapa e inteligente, atrevida y original, pero cuando uno lleva a su lado algo más de un rato, percibe que hay algo que esconde en su sonrisa, que protege con la pose, que oculta en su corazón. Sólo hay que detener el tiempo y fijarse con mimo en cada detalle de sus gestos para apreciar su delicada sensibilidad.

Una sonrisa afable y un guiño de confianza pueden ser la clave. Entonces las mascaras desaparecen como por encanto y su mirada y sus palabras se tornan dulces y suaves acariciando directamente el corazón y la mente.

Este hada naranja cautivó a los asistentes, entre los que me incluyo, porque se acercó a cada uno de ellos directamente: “Hola, soy Espido Freire” -nos dijo – como si hubiera alguien en esa entrega de premios que no supiera quien era la presidenta.

Y habló con todos y habló para todos, animándoles a no rendirse, a seguir luchando por sus sueños con una varita azul (bolígrafo bombilla) entre las manos. Nos contó como empezó con 16 años, lo duro y difícil que puede resultar el empeño para una jovencita, pero que ella, a pesar de todo, ha decidido entregarse a su carrera en cuerpo y alma.

Regaló libros y se llevo otros cuantos, también la pluma cervantina con sello y lacre para escribir cartas de amor. Se hizo fotos, charló y bailó como una más, entretejida en el ambiente, movida por la simpatía general y el desparpajo.

Y no quería marcharse…ni nosotros que se marchara.

Sextavoce

Cae la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas, por los senderos luminosos de mil letreros de locales de ocio, de copas, de citas, de cuartos oscuros que invitan al desfogue anónimo de cuerpos hambrientos y sedientos.

Se tiñen de negro las esquinas de los chaperos, de las putas travestidas de gatas en celo, que maúllan a la luna invocando amores certeros que hagan diana en lo profundo de su mirada.

Redoblan los filos de las navajas de los pandilleros que se matan por un mal gesto, una palabra a destiempo, una moto, una chica… el símbolo de un tatuaje, el trono de su reinado.

Tocan a muerte las campanas de la policía, que arremeten contra el yonqui de siempre: cuatro contra uno, claro. En un cuerpo a cuerpo, con el gobierno no se atreven.

Manifestaciones suspendidas al galope.

Claveles en la boca de los fusiles.

Amores que reclaman legalidad enarbolando la bandera de los mil colores.

Mujeres que lloran al escuchar las llaves de la puerta de su casa. Son sus maridos, sus amantes desposeídos de una propiedad humana a la que humillan y matan.

Y nadie hace nada…

Ni contra el tiro en la nuca.

Ni con el coche-bomba.

Ni con el niño que llora porque tiene hambre y no tiene quien le cante una nana.

… Y todos pisando el mismo asfalto que canta baladas, canciones tristes como la de ese amante que perdió un amor…

al caer la noche sobre la autopista alumbrada por las estrellas.

Y como en una noria,

todo vuelve a girar,

todo vuelve a repetirse.

© Isidro R. Ayestarán, 2008
NOCTURNOS www.isidrorayestaran.blogspot.com