Qué no te daría yo por retenerte en cada nuevo amanecer, al sonar la alarma de tu reloj, al incorporarte desde tu lado de mi alcoba…

Qué me quedaría por regalarte a través de mis palabras, de mis gestos, de mi mirada por que no te fueras a la hora señalada…

De qué forma rasgaría el silencio que me atormenta al sonar el estruendo de la puerta, de tus pisadas descendiendo los cinco pisos que separan tu frontera de la mía, tu mundo de mi nada…

Y dejo pasar el tiempo recostado en mi cama, abrazando tu recoveco, tu hendidura en mis sábanas, colocando mi bandera al llegar a tu cúspide, besarla como si fuera tierra santa…

Y te añoro sabiéndote de otro, que él es tu día, tu luz, tu alegría…

Y yo, convertido en tu noche escondida, en tu amante por horas con un contrato basura, un ser anhelante y agónico en espera de su mediodía…

Pero te aguardo sin reproches a que llegues de nuevo para preguntarte por tus cosas, por el trabajo, por la familia… mordiéndome la lengua por no incomodarte, no fatigarte con mis neuras de amante impaciente a la espera de un abrazo que me reconforte y me dé la vida entera.

Y en otra clase de silencio, mientras duermes el sueño del reposo por ese viaje mágico entre dos cuerpos, te acaricio y te amo de otra manera, poseyéndote sin testigos ni horarios impuestos, ni prisas por vestirte y despedirte de manera rutinaria con un beso en los labios.

Es en esos momentos, entre la penumbra de las estrellas, cuando este amante que se muere por retenerte es tuyo de veras. Y tú, en sueños, asientes con una sonrisa dándome la razón.

Y al sonar de nuevo la alarma del reloj, mientras te veo vestirte y arreglarte, derramo una lágrima dedicada al recuerdo de esos mágicos instantes donde tú y yo somos uno, aferrados a la pasión y la locura por adorarnos.

Y qué importará que calumnien, critiquen y señalen con el dedo.

Soy tu amante, el dueño de tu cuerpo por unas horas… y con una sonrisa esbozada en los labios, hasta el mismo Dios sabe que soy quien tiene las llaves de tu corazón…

… aunque sea por un instante.

© Isidro R. Ayestarán, 2008
NOCTURNOS www.isidrorayestaran.blogspot.com

Regresamos a Murcia, lo primero que reconozco es la placita florida que cubre el parking donde dejamos el coche el año pasado. Mi mala memoria me hace mezclar tanto las caras como las ciudades y eso me lleva a saludar a desconocidos o a perderme por las calles.

En el hotel nos encontramos con mi gente, la del Desván, nos miramos buscando en los ojos de cada uno las palabras que tanto nos gustan, esas que intercambiamos en nuestro foro particular. Los entes virtuales cobramos vida, las metáforas se recubren de carne y piel para configurar cuerpos reales. Nos besamos, nos tocamos, comprobamos que existimos, aunque eso sea lo de menos.

Subimos a la habitación, hay algo que recuerdo de la vez anterior, un objeto, un mueble que permanece en mi memoria, que distingue ese hotel de otros en los que me he alojado después: el sillón de cuadros. Lo miro y miles de sensaciones aprisionan mi pecho, los nervios contenidos afloran y tejen un nudo en mi garganta, se llevan mi aparente calma, la arrastran, la destrozan.

El resto del día trato de mostrarme tranquila, me río y disfruto de la comida con los buenos amigos, esos que tomaron cuerpo para mí, y con mi marido que siempre está ahí para apretar mi mano y transmitirme buenas vibraciones. En la plaza, una fachada con balcones floridos se hace cómplice de nuestras sonrisas, de nuestros anhelos.

Por la noche todo es como lo recordaba: bello y terrible. El inicio amable, distendido, Espido se acerca flotando entre sus plumas grises y nos ofrece palabras de ánimo. La comida y el vino nos dan una falsa tregua que se rompe cuando empieza la entrega de premios, el corazón se acelera, se dispara. Las emociones contenidas durante tantos días se abren paso como un ejército de soldados hambrientos que, con su paso feroz, secan la boca.

Después, cuando todo ha pasado, cuando el corazón vuelve a su sitio, cuando el hielo de la decepción se derrite, vuelvo a disfrutar y me siento feliz de compartir la alegría con mi amiga Dorotea, a fin de cuentas ganó el Desván de la Memoria, ganamos todos.

Por cierto, no sé si podré enfrentarme de nuevo a ese sillón de cuadros, aunque dicen que a la tercera va la vencida.

Felisa Moreno Ortega
(www.tallerliterario.net)