Cuando mi mano se mueve con la lentitud del ave que vuela sobre su presa esperando que se detenga, escribo en este papiro los recuerdos de aquel niño que jugaba entre naranjos. Fue una hermosa mañana de primavera en Murcia, cuando Sara me llevó a su huerto para enseñarme aquel nido con cuatro pequeños y hermosos huevos. Recuerdo que tenía seis años. Sara diez. Me dijo que de cada uno saldría un jilguero. Fue la primera vez que la creación me sorprendió. ¿Qué poder tan maravilloso podía hacer eso?, le pregunté. Sara me dijo que ese tremendo poder era el amor.

Después a lo largo de mis viajes comprobé que Sara tenía razón. Estuve en Jerusalén, donde vi lugares hermosos construidos por judíos, musulmanes y cristianos. Todos honraban a Dios. Observando la ciudad hablé con sus gentes. Los que amaban construían, los que odiaban destruían la creación. En konya dos niños sucios y hambrientos se me acercaron pidiéndome algo para comer. Les di lo que llevaba. Lo llevaremos a nuestra madre, me dijeron. Ella está tan hambrienta como nosotros.

Ahora al final de mis días me encuentro en esta ciudad de Damasco, donde las historias y los cuentos surgen como la hierba en primavera. Hay un pequeño gorrión que todos los días viene a mi encuentro. Entra por un agujero de la ventana de mi estancia, me mira sin temor y se detiene. Sabe que mis movimientos son lentos y torpes. Acompaña mi soledad. También en él esta la naturaleza del amor, por eso le hablo, le comento mis pensamientos, mis dudas (todavía las tengo y son infinitas), le cuento los lugares por los que he pasado, en los que he vivido. Me escucha con atención. Sin preguntar nada. Cuando termino comienza a cantar. Me cuenta una historia cada día. Me dice cosas que ya no puedo ver ni oír. Me habla de la primavera, de los cazadores que le persiguen, de los niños que lo molestan lanzándole piedras. Me agradece las migas de pan que por las mañanas le dejo en la repisa de la ventana.

Por la tarde medito sobre mis recuerdos, sobre la vida pasada, sobre la cercana muerte. Algunos jóvenes vienen a escuchar mis palabras. Les hablo del cielo, de las aves, de las personas, de Dios. Relato mis viajes por el espíritu y la mente. Les cuento una historia. Les digo lo justo que es el movimiento del amor.

Pero después de tantos años por el mundo, lo que más me agrada y reconforta es el recuerdo de aquel huerto de naranjos en el que Sara me explicó el maravilloso poder de la creación

Ibn Arabí. Fragmento perdido de mi autobiografía

Pablo Guillamón
Premio especial Tras las huellas de Ibn Arabi

El joven Ibn Arabi entrecierra sus ojos y, a modo de descanso, posa su mirada en ese Tigris enrojecido bajo un manto de crepúsculo. A su paso, Bagdad parece ovillarse, ennegrecerse paulatinamente, llenarse de noche y de estrellas y de una luna inevitablemente persa. Ibn Arabi ha desmontado y ha mordisqueado con fruición su cantimplora, procurando un sorbo de agua ya más caliente que tibio; también ha sacudido el polvo de su ropa, y ha tanteado por enésima vez el interior de su alforja, confirmando el manuscrito.

El manuscrito… su Turmajan… Quizá el Maestro, al que verá con ansias, quiera saber algo de él, tal vez le pida que lea, que recite, y entonces el joven, con su ilusión de poeta novel, tartamudeará unos versos de ese poema al que tantas noches de desvelo ha dedicado.

La vivienda donde lo esperan es humilde, lo son todas las casas de los sufíes. El anciano Maestro lo recibe con una suave sonrisa, e Ibn Arabi recorre el lugar con su vista: paredes blancas, desnudas, sólo eso encuentra en ese sitio despojado.

Conversan durante horas. El viejo gurú le pide que lea parte de su obra y el joven accede con emoción. El anciano lo premia tomándole las manos y diciéndole que siga su camino, que ya nada puede enseñarle. Ibn Arabi, conmovido, agradece una y otra vez poniéndose de pie y despidiéndose. Al llegar a la puerta, su curiosidad juvenil le hace preguntar:

-Maestro, disculpe, pero… ¿dónde están sus pertenencias?

El anciano lo mira y, sin vacilar, le replica: – ¿Y las suyas, dónde están?

El joven Ibn Arabi, tomando esa pregunta como obvia, le responde: -Yo estoy de paso.

A lo que el venerable maestro, sin perturbarse, contesta: -Yo también.

Garrik, actor de la Inglaterra
Premio especial Tras las huellas de Ibn Arabi