No me pasa nada: yo soy así,
un estribillo a la deriva
que todo cuestiona,
todo enaltece, porque sí
y todo derrumba, todo derriba.

Puedo llorar en la alegría,
puedo reír en el quebranto…

Yo soy así, tan fuerte y frágil
que puedo aplacarme una ira de entraña,
puedo cavar y esconder una pena
y clamar al Cielo por una pérdida.

No me pasa nada, mi amor, nada me pasa
pero saberme sin madre es mi condena,
estarme sin padre, huérfana, una llantera
y saberme lejos de mi hermano, mi tiritera.

Nunca me pasa nada porque todo es recuerdo
y, estando a solas, una imagen es mi remuerdo:
No pude ser más que primer carboncillo
de sus nuevos, claves, y eternos lienzos.

¿Qué me pasa? Nadie lo sabe.

Pero seguir caminando
se me hace calvario, estigma grave.
Sepultura vaticinada y vaticionio sepultado.

Nunca dije que amor fuera león amansado.

Así que condéname a tu cárcel de piel
y encadéname grillete de labio y pensamiento.
Más que tu ausencia de minuto
no tolero como firme tormento.

No quiero ser nube que se va en llanto
ni sol que pare de luz el mismo quebranto.

Házme olvidar que estoy sola
porque sola nací para arrinconar mi llanto.

Ya he reído mucho
y he llorado tanto, tanto, tanto…

Sólo déjame ser, si acaso sola soy,
un pensamiento que se va y viene,
tan lentamente, en vaivenes,
que vierte vacío en cuanto conviene.

Déjame el aire y los pulmones dame
y seguiré respirando
aunque la ausencia de arañazos me roce.

Déjame a mí… amando…
Creciendo…
Soñando…

Verónica Victoria Romero Reyes
Blog de la autora
De tu voz la travesura.
Derechos registrados.

Sólo al pensar lastiman los silencios,
gritos mudos que detonan los oídos,
cuando la noche pasa sin amanecer,
se escucha el mutismo de los búhos.

El antes sin después, la pena del durante,
las horas perdidas en la lluvia de cuchillos,
heridas no sanadas sin escudo de defensa,
ausencias prolongadas al fondo del abismo.

Canta un pájaro antes que el gallo,
el orden de las cosas se transforma,
es inútil entender la fuente de la vida,
la arena del desierto vomita soledad.

Iben Xavier

Esta tarde presento mis Poemas desde mi ombligo en Linares. Sólo comentaré que lo que más feliz me hace es ser profeta en mi tierra, eso es el doble que serlo fuera. Eso es lo que te da la fuerza para seguir pariendo versos y besos sin parar.

Y este poema lo leeré esta noche, me gusta porque tiene una cadencia tierna y cuando lo leo, me nace una voz de niña con trenzas.

Adoro tu mentira
sincera y
adoro,
(sin remedio)
tu voz desafiando
mi lengua.
—Tan besada,
tan buscada…—.

Adoro que me digas
que no es justo
que me vaya
a llamar por
teléfono cuando
es tarde,
cuando reposo aún
en la esencia
—tan fresca—
de tu piel.

Pero lo que más
adoro,
lo que más
me revuelve
los huesos
y el corazón,
es que me sigas
pidiendo
(a deshoras,
mi amor,
cuando menos lo
espero)
que me
case contigo.

Yolanda Sáenz de Tejada
Colaboradora de esta Web en la sección
«Tacones de Azucar»
Blog de la autora

Somos verbos, alas que arden,
la exacta ecuación maximizada,
las ansias del mar, su boca que tiembla emocionada;
somos el hierro y su certero respiro enardecido;
lava somos, fuego, los huesos que se encienden
escarchando en los cielos,
la luz que aluza su mechero.
Somos los retos hilarantes de los tiempos:
caudas de historias, olimpos en los cuerpos,
aves Fénix templándose y naciendo,
plumas rojas de fuertes picos esenciales.
Somos las aves del metal y de la holgura,
los hombres pájaros; seres míticos y entronados
y a la cúspide invitados.
Somos nosotros: la anchura de los truenos,
los rayos, los mástiles del viento,
titánicos seres de lo humano,
la fuerza de la lid y el combate victorioso,
el triunfo vital y las coronas del acero.
Somos las alas de cíclopes guerreros,
gigantes como el hombre
y atemperadas en los hombres con el fuego.
Somos la raza sonora de las águilas, los cóndores batiendo,
dioses emplumados, guardianes de los templos,
lanceros ancestrales y modernos, marciales plumíferos hechos de hierro,
furibundos portavoces del destino y los azares:
el hombre en el plumaje del acero.

Salvador Pliego
Blog del Autor