De qué hablarán los niños

cuando queden vacías las palabras,

cuando trasladen toda su importancia

a los libros de texto.

  La primavera, el río,

 la ballena, el murciélago,

 la tortuga, el glaciar…

silencio en unos labios terriblemente áridos.

  Porque el significado es sólo un lazo

que se anuda al origen de los términos

para que no se pierdan en el aire.

 Y cuando no haya flores,

                                           ni corrientes,

                                                                     ni vuelos,

cuando el frío se sienta solamente

en algún frigorífico de una ciudad cualquiera,

se quedarán los niños sin razones

para aprender la vida.

  Los idiomas del mundo se quedarán vacíos,

igual que las promesas en los labios de un muerto.

  Cuando el tiempo desate

ese lazo precioso que nos une a las cosas,

los niños hablarán de lo pesado

que fue aprender el mundo

de memoria.

Luis Oroz -jurado del VI certamen «Poemas sin Rostro 2010-2011
Blog del autor

Su voz, cristal tallado,
rasgada por las fauces de la doliente vida
embelesa mis tardes
con lunas que reservo para mis negras noches..

Sus ojos, maremoto,
serenan mis temores, acarician mi rostro,
y perfilan mis labios
con un pincel de olas dormido en su mirada.

Sus manos alargadas
me rozan sin rozarme, escribiendo en el aire
un poema sin nombre
que alberga una esperanza, destilando ilusiones.

Su corazón inmenso
derrama una cascada de pasiones ocultas.
Mas temo la corriente
que poderosamente me arrastra hasta su cuerpo.

Su ausencia y su presencia
que siempre me acompañan como sombra difusa,
enturbian mis sentidos,
llevándome hasta el río donde se asoma el puente.

Ana Mª Álvarez © 2010
Blog de la autora

Puede llevarse usted, señora Vida,
los años más entregados de la gesta,
la honra de sentirse grano de una duna,
la noche devorada, la aurora con sed bebida,
los despojos de la clara oscuridad, la certeza, la duda,
-de la luz tenebrosa los jirones también se los llevará-;
podrá llevarse usted, señora, los nudos de los lazos
que se bruñeron en la sangre compartida y una,
y las mudas palabras de quienes no las dijeron ni a trazos.

Puede usted llevarse la mano que me enseñó el manejo de la suerte,
en su rueda arbitraria tan inexacta, tan rara,
podrá llevarse el sonrojo de un aliento o la llama de una muerte,
puede llevarse el recuerdo de mi almohada de piel y llanto
-disimulado en fragores de pasión, de frágil debilidad fuerte-
en los sueños que yo le forjé a besos y mordiscos. En mil, en un tanto…

Pero intente llevarse la intención del beso imaginado,
el recuerdo del atusamiento de flequillo con distracción
o el ánimo sordo que dejaron los silenciosos de alma y voz.

Llévese, si puede, la noche con su sol en mi pecho incrustado.

Llévese, si es capaz y le parece decoro, mis alboradas de alma fuera,
mi salud enferma de esperar, mi enfermedad sana de saberme viva,
el hechizo de atenderme como vena de una existencia pasajera
y la verdad absoluta y eterna de cada verso de mi ilusa misiva.

Se podrá llevar usted, señora, todo cuanto yo le permita,
todo cuanto fue de usted y yo, ingenua, quise mío,
aquello que canto, que amo y que mi aliento incita.

Se llevará más de lo que tengo, más de lo que tuve o tendré.
Se llevará hasta el polvo. Se llevará caminos, se llevará la fe.

Y yo, un peón de su jugada, altanera, la reto a usted:
Llévese mi alma, si puede, y todo, lo que siendo suyo, es la copla de mi querer

Verónica Victoria Romero Reyes
Blog de la autora
De tu voz la travesura.
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