Cuando yo tenía la edad de mis hijos, podíamos conducir motos a los catorce años, hacer pellas sin que nos detuviera la policía, ir a conciertos gratuitos, salir por la noche hasta las tantas, beber litronas en los parques, fumar porros sin que te pusieran una multa, ganarte la vida trabajando media jornada… Incluso estudiar una carrera servía para algo.Ahora, si alguno de mis hijos falta una hora a clase, el instituto me pone un mensa.
¡Qué bien! dicen muchos padres, así están más controlados.Educar a los hijos es muy difícil, todos creemos que lo hacemos bien y probablemente nunca sepamos si acertamos o nos equivocamos: la vida me ha enseñado que la educación que uno ha recibido, comienza a hacer efecto cuando la persona que te la ha dado muere.

Yo no sé si estoy educando bien o mal a mis cachorros.
Intento que en casa haya una tibia –en comparación con lo que veo a mi alrededor, parece férrea- disciplina.
Pero no me gusta que controlen a mis hijos, no le pido al Estado que los vigile, sino que los instruya. Prefiero que tomen sus propias decisiones y aprendan a base de equivocarse, como hicimos los de mi generación: un mes te pasabas faltando a clase de mates, te cateaban y al mes siguiente no faltabas ni un día, porque habías aprendido la lección. Un día salías con los yonquis, veías la mierda en la que vivían y te alejabas para siempre del camino de la dependencia.
O te hacías adicto.
De ahí la importancia de aprender a manejarte en libertad.

Por mucho que nos controlen, todos, en algún momento de nuestras vidas, somos libres. Siempre llega un día en el que no hay una madre o un profesor mirando.

Tarde o temprano hay que tomar decisiones en completa soledad. Tarde o temprano hay que empezar a responsabilizarse de lo que uno hace con su vida. Tarde o temprano, si vives, llegará un momento en el que ya no puedas seguir echando balones fuera.

Cada vez que un padre celebra que sus hijos estén más controlados, sé que estoy ante un adulto que, cuando el jefe no mira, deja de trabajar.
Y yo quiero que mis hijos sean libres para escoger su camino y poder dedicar su vida a hacer lo que aman, que no necesiten vigilancia.

Pero, como decía un poco más arriba, nunca sabré si lo estoy haciendo bien.

Hijadecristalero
Fotografía en contexto original: justjared de la serie The Office
Proscritosblog

«Historias que estabas incubando, que comenzaste a forjar en tu cabeza y no llegaste a terminar, que cincelaste con la paciencia de un orfebre y la liberad de movimientos de un ápatrida, están ante aquí, ante mí»

Ayer tenía otros planes, pensaba terminar los estravíos, corregir un cuento, ver un rato la tele, mirar los blogs amigos y pasar un lunes más, sin pena ni gloria, esperando el martes siguiente, que pasaría también ábulico en espera de los días siguientes. Pero no, me pasé por la biblioteca de Calatayud en uno de esos ratos muertos entre el final del trabajo y la inevitable recogida de la niña en la escuela de música y encontre dos libros de relatos de Óscar Sipán y fue mi caída irremediable hacia sus palabras. Comenzé a leerlos a la espera de que mi hija bajase al escalera de su clase y no pude parar de leerlos hasta que las dos de la mañana sonaron en el reloj. Todavía me faltaban tres cuentos que leer del volúmen «Pólvora Mojada», no podía seguir leyendo, los ojos se cerraban con la imagen de sus palabras que me golpeaban. A regañadientes, pensando en que hoy andaría zombi, cerré el libro. ¡Qué rabia! Prometí levantarme temprano para terminarlos y para escribir sobre ellos. Promesa incumplida, el puñetero despertador ha sonado a la hora habitual y la casa se ha llenado de gritos de corre, desayunos, café inevitable, carteras, chandals, pantalones, coletas por hacer y prisas que nos llevan a la fila del colegio siempre cuando el gong de la campana ya anuncia que hay que entrar. El inevitable trabajo viene luego. Y yo preguntándome toda la mañana cómo no conocía a Óscar Sipán, como había habitado este espacio coincidente sin haber sido golpeada con su prosa ágil, sorprendente… con su cuentos que huelen a genialidad y literatura.

En una hora muerta, entre clientes que no llegan, los he terminado. Todavía ando noqueada entre ojos de cerradura, declaraciones de amor verdadero, padres que pierden hijos y amantes lejanos que marcan vidas. Igual ustedes no le conocen, igual incluso no quieren conocerlo, pero yo sé que leeré todo lo que de este oscense ,que habita la teintena como yo, caiga en mis manos. Pospondré a Musil, a Matute, a Faulkner para sumergirme en la piscina de sus letras y ante su grito «¿Vivo o muerto?» gritaré: Vivo también entre sus imágenes.
Si tienen el valor de perderselo, piérdanselo. Es cuestión suya.

Brisne
Blog de la autora