Proteger los caracoles que atraviesan la calle despacito.
Vaciar los armarios antes de ordenarlos.
Desprenderse de las piedras que rompen los bolsillos.
Mirar las nubes desde abajo.
Abrir los días de lluvia con la misma llave que los de sol.
Guardar las mejores sonrisas en el sitio del corazón.
Fregar los platos con delantal de raso.
Buscar tesoros bajo la almohada.
Vestir los lunes de domingo.
Triturar los malos pensamientos.
Desprenderse de las flores de plástico.
No pinchar los globos de colores.
Regalar abrazos.
Y, guardar pétalos de rosa entre las páginas de un libro.

Mercedes Martín Alfaya
(www.tallerliterario.net)

Esta noche, Aroa ha dormido conmigo. Como ya casi tiene año y medio, no quiere chupe, pero le cuesta coger el sueño. Así es que, estuvo acariciándome la cara, mirándome el ojo mientras tiraba del párpado, peinándome, trepando por la almohada… y todo eso que normalmente hace un bebé cuando no tiene sueño. Ya me tuve que poner seria: ¡a dormir! Y en esto, saca unos pucheros que me derritieron el alma. Enseguida la consolé, y para que se olvidara, estuvimos repasando todo lo que lleva aprendido:
A ver, llama al tito (Ti-to).
Ahora, a la tita (Ti-ta).
Al nene (Ni-ni),
Al gua-gua (guau).
Y, tú ¿como te llamas? (Oa)
¿Cuántos añitos tienes? (asoma un dedo muy tieso).
¿Cómo eres? (Wapa).
¿Quién es lo más bonito del mundo? (se da golpes en el pecho con la mano abierta)

¿Seguimos? (Ti)

Le doy veinte millones de besos y ella dice: ma, ma ( que es como decir, que empecemos de nuevo para que yo vea lo bien que lo hace y le siga dando besos).

La 1.20 de la madrugada. Por fin ha caído y, ahora, soy yo la que quiere más. (me la comería a cachitos)

Mercedes Martín Alfaya
(www.tallerliterario.net)

Se avecinaba tormenta y el cielo había adquirido un tono plúmbeo bastante triste. Julia, en la ventana, abstraída en sus pensamientos, dudada en atreverse a continuar o no aquel autorretrato que le traía de cabeza.
No lo pensó más, cogió la tela y se puso a examinar el trabajo realizado hasta entonces. Algo no acababa de gustarle; no sabía qué, pero con toda seguridad ésa no era ella: aquella mirada interrogante, los labios carnosos, los ojos pequeños y las cejas… ¡Ya está! ¡Las cejas!, demasiado arqueadas. Un descubrimiento que consiguió animarla; las arreglaría y daría por terminado el cuadro.
De pronto, observó cómo había cambiado la tersura de la juventud: pequeñas arrugas en la comisura de los labios, entre las cejas y algunas más pronunciadas alrededor de los ojos. No era la misma, no señor. Una tristeza infinita le invadió el ánimo, paralizó sus manos y ya no podía pintar. Volvió a guardar el pincel y el retrato; pero no para siempre, sólo hasta otro día en que luciera de nuevo el sol.

Carmen Andujar
(www.tallerliterario.net)