El viento sopla a rachas con fuerza de huracán y a ratos se detiene como tomando aliento para impulsarse de nuevo con vehemencia. Los árboles agitan sus ramajes más viejos y fuertes, y sus débiles tallos hace ya tiempo que se desprendieron chocando violentamente contra lo que encontraron a su paso. El viento se detiene pensativo como un peregrino cansado que a cada tramo toma aliento y retoma el camino con más fuerzas.

El viento, insolente como un viejo descarado, impertinente y soez me levanta las faldas, me agita el pelo, me enciende los colores en la cara. Pero este viento de ahora no es el descarado que se asoma y se esconde, burlando, persiguiendo, engañando a las niñas que bailan solas. Este tiene la furia de un ciclón devastador y profano, es como un dios al que no se le ve, pero del que se sienten sus daños, se sufren sus condenas, se padece su ira, su cólera y su miedo.

…El miedo. Qué curioso que dije el miedo. Es como si aceptara que el viento tiene con sus componentes un alto nivel de miedo oculto entre sus bravatas, del mismo modo que muestra su cara violenta y arrolladora. Ese tanto elevado que el viento guarda de su cobarde presencia, es el que le hace ir como un fugitivo entrando por las rendijas sin mostrarse abiertamente, con sigilo y provocando al mismo tiempo el miedo que se guarda temeroso para que nadie le descubra.

Cuando el viento es temeroso e irresoluto y avanza azorado con miedo a ser descubierto, produce el mismo efecto esotérico del frío indescifrable, como si la piel clandestina de un reptil se hubiese deslizado veloz y subrepticiamente por la sensible dermis originando esa desagradable sensación de escalofrío que nos recorre en vertical desde la zona occipital hasta las uñas de los pies.

El viento, el asesino… También el asesino cuando es huracán y está descontrolado. ¿Pero quién puede controlar al viento? ¿Quién puede manipular su furia, administrar su ira, conducir sus recursos, procesar sus devaneos lujuriosos? ¿Y quién puede pedir justicia al viento? ¿Responsabilidad por sus quebrantos? ¿Daños y perjuicios por los estragos causados, por las calamidades obtenidas por la iracundia de sus latigazos?

Cuando el viento amenaza no es un bravucón que se jacta, pendenciero; ni el humilde y dócil elemento que se muestra respetuoso de la orden recibida por las fuerzas oscuras que dirigen su conducta, que originan su maldad y lo convierten de suave y benigno aire puro, en altivo e insolente viento del demonio. Cuando el viento amenaza está rindiendo tributo a las potencias naturales que lo impulsan. A sus dioses, a los robustos y excelsos poderes que lo mantienen vivo a cambio de las víctimas inocentes que les presentan para ser inmoladas en el altar de las estúpidas ofrendas.

El gran chantajista jugando con ventaja, manipulando el aire con sus trapicheos indecentes, alterando los ritmos de la vida, permutando vidas y sueños por el cambio ventajoso de lo que quiera pedir en el canje. Y el viento habla con el aire.

–Me llevo el vendaval y te dejo dos víctimas…

–¿No puedes irte sin llevarte nada?

–Dos niños.

–Por dios, no. Un adulto… un viejo.

–Dos niños…

–Me llevo la ira, ya te lo he dicho… y dos vidas. Lo que señale mi dedo o no hay trato.

El viento, el asesino no entra en negociaciones. Asola lo que puede, lo que encuentra a su paso. Destruye, arruina, extingue, saquea y aniquila.

Después se va. Pero antes ha derribado la cornisa que daba sobre el patio, el muro entre dos bloques de viviendas que nadie reparó en ver cómo oscilaban, algunos árboles de la alameda cercanos al parque donde algunos niños jugaban confiados. Mañana, tal vez dentro de un rato, cabizbajos y vencidos, haremos el recuento y sabremos cuantas víctimas hemos pagado para que el viento por fin nos abandonara. En aquella ocasión fueron cuatro.

“Yo soy el aire…” se fue diciendo después con una carcajada.

En recuerdo de cuatro niños muertos mientras jugaban.

María Dolores Almeyda

Pues mira, recién cumplida la mayoría de edad como hijo huérfano, recibí la herencia completa de un pariente lejano que, por razones desconocidas, me quería mucho y tuvo a bien dejarme todo su patrimonio, y eso supuso levantarme una mañana con más dinero del que puedo llegar a gastar en diez vidas de derroche. Lo que se dice una fábula. Como los estudios nunca fueron lo mío y al no tener la necesidad de trabajar, analicé todo el tiempo de multimillonario precoz que tenía por delante y me propuse hacer algo típico con un objetivo en concreto. El acto, recorrer el mundo, el objetivo, descubrir qué hay de cierto en esa leyenda medio urbana que afirma que todos tenemos un doble. Que por ahí, sea donde sea, hay alguien tan idéntico a nosotros que podría ser confundido hasta con nosotros mismos.
Así que dejé que un abogado de confianza tomará el control de mi fortuna, y ni a él ni a nadie comenté nada de mi propósito, pues eso sería una ayuda para mí y restaría el carácter solitario del mismo. Dado mis rasgos faciales, digamos latinos con recortes árabes por así decirlo, descarté países como China, Japón, Tailandia…todos aquellos de ojos rasgados, además de los estados del norte, como los escandinavos, aunque claro, partí con el temor de que mi doble podría ser perfectamente un ciudadano de Pekín, Tokio, Malmöe o cualquier ciudad o aldea de aquellos lares. Con un mapa y un cuaderno hice una lista de países con sus ciudades, pueblos, villas…un trabajo para los chinos a los que no tenía pensado visitar y en el que iba tachando los visitados. No permanecí en cada sitio más de tres o cuatro días, pero me enfrasqué de tal manera en mi absurda y ociosa búsqueda, que pasé horas y horas caminando por multitud de calles, plazas, avenidas, observando a miles de personas, millones. Porque yo no contemplaba paisajes, ni monumentos, ni acudía a puntos de visita obligatoria con el interés del turista, yo sólo veía a las personas y cuando me cansaba de ver a italianos, egipcios, peruanos o de donde fueran, me marchaba.
Bordeando los siete años de exploración, me alejé de las grandes urbes, en las que mi cometido era poco más que desesperante, y entre autobuses que recorrían carreteras de la muerte, barcazas, coches todoterreno o aero taxis, pasé cientos de días visitando pueblos inhóspitos, poblados en mitad de inmensos desiertos o pequeños reductos de humanidad en viviendas prefabricadas. Podría decir que he puesto mis pies en cada metro cuadrado de decenas de países y, tras dieciocho años de viajes, como un Phileas Fogg sin apuesta que ganar y sin mayordomo que sirva para todo, con nada de cultura aprendida pero con una vasta experiencia ganada, en un viejo taller de mecánica en la ciudad de Quemú Quemú de La Pampa argentina, encontré a un hombre de blanquísimas canas que ayudaba a su hijo en un cambio de ruedas. Al hijo lo vi de casualidad, encendiéndome un pitillo. Me acerqué a ellos y saludé. El hijo, mi doble, mi sosia argentino, miró al padre y los dos rieron espetando un taco. Se llamaba Luis Agustín Bolillo y era meses mayor que yo. Bien por la curiosidad o por mi cachonda personalidad, el caso es que les caí bien tras contarle lo que había hecho, aunque la madre no dejó de mirarme con recelo, como si yo fuera un liante que en poco tiempo empezaría a mostrar mis ideas o mi genero, aunque para mirada la del abuelo, como si fuera un extraterrestre. Pasé toda la tarde en su casa, en aquella pequeña ciudad pampeana en la que encontré a mi doble, a mi otro yo físico, tan parecido, que podría estar aquí y no sabrías quién es quién. Y volví a España.
– No sé dónde leí el otro día que la vida no tiene demasiada importancia y, sin embargo, con ella se puede hacer algo sumamente atrevido. Tu historia me ha recordado esa frase.
– Buena frase, la anotaré.
– ¿Vas a decirme que ahora vas a dedicarte a anotar todas las frases del mundo? Después de dieciocho años sin vernos ¿vas a hacer eso?
– No.
– ¿Y qué vas a hacer ahora que lo has conocido todo? Podrías escribir un libro con esa historia.
– Me queda algo por conocer.
– ¿Qué?
– A ti.

A todos los dobles del mundo.

Agustín Serrano Serrano

Mercedes Martín Alfaya
Blog de la autora.