«Solía decir a los pocos amigos que le visitaban que un buen libro es aquel que se puede leer cien veces sin llegar a agotarlo nunca»

Paul Desalmand, nos invita a seguir el recorrido de un libro desde su nacimiento en un mes de junio hasta su muerte en un río.

Es un libro afortunado al fin y al cabo, ya que ha sido leído muchísimas veces y  nos cuenta quienes lo han leído, en las librerías en las que ha habitado, y sus aventuras y desventuras.

Es un libro sobre libros, de lo más interesante son sus conversaciones con otros colegas de papel, que reflejan en pocas líneas la filosofía de sus escritores, y nos habla sobre los misterios de la vida.

Tiene reflexiones bien interesantes, hay una que me ha gustado mucho y de la que pensaba hacer entrada aparte, pero voy a compartirla con ustedes y luego me comentan si son cazadores o pescadores;

«El lector que busca un libro en los estantes es un cazador; el que recorre con la mirada los libros de la mesa de novedades, un pesador. El cazador tiene en mente un título, un autor o a veces un tema. El pescador no sabe exactamente qué quiere.»

Yo suelo comprar como cazador la mayoría de las veces aunque no deje de posar mi mirada en la mesa de novedades también. ¿Y ustedes?

Lean el libro, es divertido, tiene humor, crítica salvaje al mundo editorial e incluso al mundo de la política. Es ameno y divertido y se lee en un suspiro.

Brisne

Blog de la autora

El guitarrista tiene frío.
Le han cortado el gas: ni calefacción ni agua caliente.

Yo sigo el baile de las llamas frente a la chimenea, bien calentita. Y pienso en su gélida casa, en lo mucho que mi piel lo abriga y en llamarle para decirle que venga a refugiarse a mi nido.
Pero no lo hago.
A él le gustaría deslumbrarme con su fortaleza y ofrecerme seguridad, no quiero humillarlo con mi compasión.
Y mi situación económica es sólo un poquitín mejor que la suya, yo a duras penas consigo mantener a mis hijos y quizá dentro de unos meses esté igual que él: no puedo responsabilizarme de nadie más.
Aunque lo ame.
Madurar es esto.

Me llama y me cuenta que está encerrado en una habitación bajo siete mantas y que no piensa salir de allí hasta la primavera. Le ofrezco nuestro calor hasta que pase la ola de frío polar y me dice que estará llamando a mi puerta en treinta minutos. Una hora después no ha llegado y su nombre palpita en la pantalla de mi móvil. Sigue bajo las siete mantas: no quiere cargarme con sus problemas, no va a venir. Supongo que podríamos decir que me quiere de verdad.

Llamo a mi amiga para compartir con ella mi pena mora. Ella, a su vez, me cuenta que su marido está insoportable: lleva más de un año moviéndose para encontrar trabajo y nada.

Nos desahogamos la una con la otra e incluso acabamos echando unas risas cuando propongo que montemos una comuna en la que nuestros hombres (maridos, hijos, amantes, hermanos) obedezcan a las mujeres. Cuando colgamos el teléfono, hemos cargado las pilas para seguir luchando.

Pero ellos no comparten sus problemas con nadie.
Pobres hombres, joder.
Empieza a nevar.

Hijadecristalero
Proscritosblog