La niña tonta… Por Mercedes Martín Alfaya

He visto que has dejado un bucle de azúcar en el cuaderno de la niña tonta. Yo también quería uno, y que me llevaras de la mano, y que me regalaras nubes con cuerda que vuelan como las cometas; pero nunca lo hiciste. Entonces, me dediqué a tirar piedras al río (para entretenerme, para desprender los tormentos de la memoria) y me hice una experta; soy la que describe las mejores piruetas haciendo rebotar las piedras sobre el agua. Ahora, ya no te necesito. Te puedes quedar con la niña tonta; y seguir recortando nubes de algodón empalagoso para ella…. Leer más

Las gafas de la infancia. Por Ana Mª Tomás Olivares

La casa era tan grande: excesivo aquel rellano de escalera, enorme aquel pasillo, desmesurado el patio y el trastero, colosal la cocina. La niñez tiene gafas de aumento. Y creces así, equivocando medidas y tamaños -trampas de la vida-. El espacio es sólo un parpadeo en el ojo del águila, es luz en la memoria o un espejo de miedo. Si alguna vez se fue feliz en un lugar inmenso -y más si es ya remoto- jamás se ha de volver. Los años los encogen, los contraen, los abrevian: convierten los palacios en casas de muñecas. Ana Mª Tomás Olivares… Leer más