La primera vez que los vi en el barrio tuve la sensación de que ya los conocía. Tenían sus rostros un aire familiar, desgastado por el tiempo. Me llamó la atención su forma de mirarse, descubriéndose a cada parpadeo, y la manera de enredar sus manos, como un racimo de uvas pasas, arrugadas pero dulces.

Desde entonces me dedico a espiarlos. Deben de sobrepasar los ochenta, pero aún se mueven con cierta agilidad. A ella le cuesta subir los escalones y él suele ayudarle mientras que, con disimulo, le da un pellizquito en el trasero y se ríe travieso, como si los años no hubieran sido capaces de destruir sus ganas de vivir, de estar juntos.

Conforme descubro más cosas sobre ellos, más familiares se me hacen. Un día los sorprendí dándose un beso en el rellano; yo salía de mi piso, bajé la vista y pasé sin saludarlos, muerta de vergüenza; escuché unas risas nerviosas, de chiquillos pillados en falta.

Lo más extraño del asunto es que nadie más en el edificio parece haberlos visto. Sólo yo los escucho cuando suben por las escaleras dedicándose palabras de amor. Se lo he comentado a mi marido; no ha parecido extrañarse, dice que tengo la cabeza llena de historias, que debería hacerme escritora. Sólo son un par de ancianos, no te obsesiones, dijo antes de darme un beso y marcharse a trabajar. Mientras lo veía alejarse, pensaba, ¿llegaremos nosotros a ser como ellos, nuestro amor permanecerá intacto hasta el final?

Hoy he decidido pasar a la acción. Voy a subir a su piso para invitarlos a tomar café, así calmaré mi curiosidad. Llego un poco ahogada y me encuentro la puerta abierta. Pulso el timbre, nerviosa e impaciente. Nadie responde a mis llamadas. Entro. Recorro la casa. Me sorprenden los muebles de diseño futurista, me recuerdan a un reportaje que echaron hace poco por televisión, trataba sobre el aspecto de las casas en las próximas décadas. Sobre una mesa, abandonado, descubro un sobre de color crema. Dudo. Por fin lo abro. Es una carta, una carta de amor. Me falta el aire. No es por el nombre que leo arriba, mi nombre. Ni por la firma inconfundible del que la ha escrito, la de mi marido. Lo que me ha dejado trastornada, fuera de mí, es la fecha, esa fecha; 14 de febrero de 2039.

Lis

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Querido Diario:

Comienzo este diálogo íntimo contigo. Inicio una nueva vida y quiero dejar mi pasado atrás. Antes de eso, necesito dejarlo escrito, para no olvidar de donde vengo.

Tuve un buen origen en la casa de una reconocida familia de fina estirpe. Gente educada, llena de glamour y de vida social intensa, en la que colaboré con placer prestando buenos servicios. Gustaban llamarme señora Frigidaire, por lo que tuve rango y apellido desde mis inicios. Fueron años de felicidad, de nacimientos, bautismos, comuniones, cumpleaños, reuniones de amigos, grandes y chicos, de momentos íntimos, brindis a la madrugada o noches de insomnios largas y silenciosas, donde mi luz y mi frescor, fueron los únicos consuelos de algún noctámbulo.

Finalmente, como sucede, la picota fatal del progreso, el consumismo, las nuevas olas, y la tecnología asechando, hicieron de mi algo pasado de moda que había que renovar. Tal era la dignidad de esta familia, que en lugar de pedir dinero a cambio por mí, tuvieron a bien regalarme y si algo tengo que reprocharles es que no prestaran especial atención a quienes serían sus beneficiarios, mis nuevos propietarios.

Ahí comenzó mi sufrimiento y peregrinar entre descuidos y portazos. Nadie tuvo en cuenta que el trato hacia mi tenía que ser delicado, para que yo siguiera prestando utilidad, dada mi calidad y origen. Por primera vez, supe lo que era el odio, la rabia, cada vez que alguno de los habitantes de la nueva casa se asomaba a mi puerta.

Él, un hombre descuidado que solo tomaba cerveza, aparecía con frecuencia y me obligaba al espectáculo de su distendido abdomen apenas cubierto por una desprolija camiseta, luego de varios días de no afeitarse. Ella, una mujer desvencijada, de día pintarrajeada y de noche en ruleros, embadurnada en cremas que ya no daban resultado, comiendo a deshoras cualquier tipo de embutidos y dulces, canalizando ansiedades mal resueltas. Mujer de doble discurso, a su hijo lo rezongaba por tomar del pico de la botella, cuando ella, apenas advertía que no había nadie a su alrededor, hacía lo mismo con absoluta desidia. El hijo, al fin de cuentas me parecía el más auténtico. Barbudo, pelilargo y mal hablado, resultaba el más coherente de todos, por lo menos era como decía ser aunque su sola presencia me ponía los hielos de punta!!!! Mi único momento de ternura lo vivía cuando la pequeña de la casa buscaba la leche para su gatito blanco y marrón.

Pero al fin y al cabo caí en una depresión tremenda, habiendo dejado de ser la señora Frigidaire, para pasar a ser la nevera, la heladera, o el refrigerador, cambiándome de sexo así como así. En esta situación me fui desmejorando vertiginosamente, y ya no pude servir para nada. Los muy rumbosos personajes, ni siquiera averiguaron si tenía algún arreglo, y me abandonaron en la calle, a la espera de una nueva donación, que segura e injustamente volverían a recibir.

Fue así que mi nuevo amo y señor me recogió de un desguazadero, me palpó, me acarició con amor y descubrió en mí una belleza de líneas, que hacía tiempo nadie elogiaba, y aun quedaban vivas, pese a los años transcurridos. Me transformó en una obra de arte, que hoy se exhibe en un Museo de reconocida vanguardia, donde por suerte he vuelto a convivir con la intelectualidad más recalcitrante, señoras de buenos perfumes y pieles ecológicas y caballeros cuyos ojos, expertos en la belleza y el arte, me llenan de elogios y me quieren llevar con ellos…

Vivian Rodríguez Dorgia (Casss).

La enfermera dejó el pequeño vasito con tres pastillas verdes y amarillas. Mirían lo cogió y lo lleno de agua en el lavabo que tenía adosado a la pared en una esquina de la luminosa habitación 204 del Hospital, y se giró hacia la cama donde reposaba Eloy,su octogenario marido, quien con mirada pícara aun, la miró al verla inclinarse sobre elsusodicho lavabo. Llevaban casados mas de cincuenta años y jamás habían dejado de amarse, lo suyo había sido uno de esos claros ejemplos de lucha constante. Diez minutos más tarde, dejaronsobre la mesilla auxiliar, la bandeja térmica con la cena. Mirían retiró la tapa y un aromaexquisito se expandió por la habitación. La cena se componía de sopa, carne guisada y natillas.

Mirían sacó del bolso una pequeña bolsa transparente y un plato de plástico, echó en el plato una pequeña ración de cada cosa que rápidamente comió. Eloy digería más despacio la cena, de vez en cuando ambos miraban hacia la puerta, vigilaban silenciosos, no les gustaría

que en aquellos momentos, entrara nadie. A continuación, Mirían saco de la bolsa transparente, un par de galletas de miel y con sabor a fresas y las mojaron en las natillas. Aquello sabía a Gloria bendita.

-¡Que buenas están las natillas con esa galleta!.

- Cuando te vayas para casa, te haré yo también natillas y compraré galletas de estas

que tanto te gustan.

Mirían pensaba que cuando Eloy fuera para su casa, sería difícil que ella le pudiera comprar aquellas galletas tan ricas, pero ¡ya sé las compondría como solía hacer siempre! Su pensión era tan escueta que apenas les alcanzaba para otra cosa que no fuera pagar humilde casa y los

gastos de la misma, y comer cada día era una “aventura”, ir de “super en super” tratando de buscar lo más barato para poder llevarse algo a la boca. El teléfono móvil de Mirían sonaba insistente. Era su hijo mayor, quería saber cuando iría su padre para casa. Pronto, le contestó, aunque ella estaba contenta de que Eloy estuviera algo más en el hospital, le cuidaban bien y podían comer los dos. Mañana le compraría mas galletas de fresa y miel, le llevaría medio kilo, porque era su cumpleaños. Cenarían juntos , había que celebrarlo.

Amatista

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1.- Dejo a mis hijas y a mi marido algo que no es tangible, que no se puede pesar; pero que si lo tienes, eres la persona más feliz de éste mundo; mi “amor” para que esté con ellos hasta el último día de sus vidas.

2.- Lego a mi familia mis obras de arte, (un poco rimbombante, quiero decir mis cuadros) que es lo más preciado para mí, espero que lo sepan valorar.

3.- Dejo a mis hijas, mis caricias; para que sientan mi tacto cuando se encuentren deprimidas y piensen que siempre estaré con ellas. Espero que les ayude a fortalecerse frente a las adversidades.

4.- Dejo a mis amigas un reloj muy especial, con el que puedan parar el tiempo en el momento que quieran, y entonces, se acuerden de todos los instantes felices que hemos pasado juntas.

5.- Regalo a mis amigas un cuadro a cada una, para que tengan un pedacito de mí en su corazón.

6.- Dejo a mis sobrinos- que aunque políticos- los quiero igual como si fueran de verdad, un cuento a cada uno, para que encuentren a su tía reflejada en cada una de las palabras del mismo.

7.- Regalo a cada miembro de mi familia, una frase dedicada, en la que les transmito mis sentimientos más especiales hacia ellos.

8.- Regalo a mis amigas una máscara sonriente, para que se la pongan cuando les invada la tristeza.

9.- Dejo a mi marido una cinta con los viajes que hemos realizado juntos, y se acuerde; -pero no con tristeza, sino con alegría- de esos días tan bonitos

10.- Dejo a mis hijas un libro con todos los consejos que les he dado a lo largo de su vida, y lo conserven, como algo que les pueda ser útil alguna vez.

Carmen Andujar Zorrilla

Querido Daniel:

Me hace muy feliz saber que has encontrado una chica a la que unir tu vida. Seguro que es una persona inteligente, educada y con un atractivo especial; conozco bien tus gustos.
Con respecto a lo que me preguntas en tu carta, te diré que no existe ningún secreto para eso, al menos yo no lo conozco. Sí te puedo asegurar que para construir un futuro juntos, más que deseo lo que se necesita es voluntad. Voluntad y esmero. Cualquier semilla que aspira a convertirse en árbol precisa cuidado, espacio en el que desarrollarse y cierta dosis de ingenio contra las plagas -que las habrá-, manteniendo intactas las raíces.

Cuando tu abuelo y yo nos conocimos, hace más de cincuenta años, ni siquiera sabíamos montar en bicicleta, así que mucho menos conducir una relación de pareja. Lo que sí tuvimos claro desde el principio fue que nos gustaba compartir cartucho de palomitas en el cine, despedir a los barcos desde el muelle y atravesar los arroyos cogidos de la mano.
Con el tiempo, la senda se volvió cuesta arriba. Incluso, en algunos tramos, nos perdimos de vista. Fueron esos avatares los que más afianzaron nuestra relación de pareja, porque comprendimos que sólo cuando estás a punto de perder algo es cuando valoras lo que significa en tu vida. Y luchamos para seguir compartiendo bolsa de palomitas en el cine, aunque fuera rodeados de infantes llorones y desinquietos; si lo piensas bien, no hay nada en el mundo que nos proporcione mayor satisfacción que encontrar a alguien con quien compartir unas palomitas en el cine.

Ahora, tengo que dejarte. Nos vamos a dar una vuelta y el abuelo espera en el comedor; ya sabes que tiene un genio de trueno. Claro que sólo tengo que tirarle del pañuelo del bolsillo para que luzca guapo y pellizcarle la babilla para que se derrita en mis manos. Ya ves, todo consiste en eso: hacer la vista gorda a los gruñidos y acariciar barbillas.

Espero verte pronto por aquí.
Recibe bendiciones de esta vieja que pretende dar clases de jardinería a un futuro experto en botánica.
Besos.
Aurora.

Aurora

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El libro.-

La rumba que llegó del frío cuenta que en las costas de España residen más de 70.000 ciudadanos suecos. Una delegación compuesta por cinco profesoras de la Universidad de Estocolmo, llega al levante español en un sofisticado yate a realizar un estudio preventivo de sus diversas patologías. Para ello utilizan un potente ordenador conectado con el Ministerio de Salud de Suecia. Conocen a un médico español soñador y divertido que las introduce al sarao veraniego, éste utiliza el software del Gobierno sueco para acertar los números de la Lotería Primitiva. Una entretenida aventura sensual y picaresca cuyo desenlace es inesperado.

—¡Estoy muy enfadada!
—¿Por qué mamá?
—¡No encuentro mi ropa! Esas mujeres que entraron aquí se la llevaron.
—¡Mamá, por favor, siéntate! Yo te busco la ropa.
—Las vi hurgando en los armarios y cajones de toda la casa. ¡No es la primera vez!
—¡Venga, mamá, quítate el batín! Yo te ayudo a vestirte. Muy bien.
—¡Esta ropa no es mía! Esas mujeres se han llevado mis vestidos. Y así no pienso salir a la calle.
—Ahora a desayunar…
—¿Qué es ese ruido? ¡Ya están aquí otra vez!
—No, no… mamá, soy yo que remuevo la leche.
—¿Para qué remueves la leche?
—Son las ocho y cuarto. ¡Se va a hacer tarde!
—¿Tarde?
—Desayuna, por favor.
—¿Quién es ese hombre?
—El hombre de la foto es mi padre.
—¿Tu padre?
—Sí, tu marido.
—No me acuerdo de él.
—Ya lo sé, mamá. Te quería mucho, ¿sabes?
—¿Dónde está?
— Pues… Madre, termina el desayuno, el autobús pasará enseguida.
—¿Dónde está?
—Se fue.
—¿Adónde?
—Más allá de las estrellas, quizá.
—¿Cuándo volverá?
—Algún día… Dame tu brazo y bajaremos juntas en el ascensor.
—Afortunadamente, todavía no ha pasado el autobús.
—¿Qué?
—Mira, ahí está… Sube. A la tarde, vendré a recogerte… Un beso.

Amatista

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Aún los recuerdo cogidos del brazo caminando por la Calle Mayor. Ella, con los zapatos de tacón y el vestido de falda fruncida y ceñida a su pequeña cintura. Él, con su impecable traje de chaqueta y una corbata de seda anudada al cuello de su camisa. Mi padre tenía más edad que mi madre, quizá, por eso murió antes; aunque sí llegaron a celebrar sus Bodas de Plata. Casi veinte años después la vida de mi madre fue devorada por una enfermedad. Hoy, sigo caminando por la misma calle que fue testigo del profundo amor que hubo entre ellos. De sus miradas de complicidad, de sus caricias, y de sus sueños. Y cuando me cruzo con algún anciano o anciana, mis padres regresan a mi memoria, paseando, todavía, cogidos del brazo.

Amatista

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Un viento fuerte soplaba al otro lado de la tapia del cementerio. Raúl cerro los ojos,sabía que no le quedaba mucho tiempo de vida, a sus treinta años recién cumplidos, no había hecho otra cosa más que trabajar , casi desde que era un niño, ahora esperaba lleno de rabia e impotencia, además de un miedo interno, visceral, a que un pelotón le pegase un par de tiros y le dejase allí tirado para siempre. Raúl intento pensar en su mujer, en Inés, quería morirse al menos con un buen recuerdo, y ¿qué mejor que llevar la imagen de su amada hasta el final?. Pero no podía concentrarse, los compañeros que estaban a
su lado gritaban, hombres como castillos de grandes lloriqueaban y el resto simplemente ya se habían mentalizado a morir, simplemente esperaban mirando al vacío. Todo estaba ya preparado, solo quedaba esperar la fatídica orden de un momento a otro, de repente aquel
silencio de ultratumba del exterior del camposanto, quedó roto súbitamente, una mujer le gritaba al Cabo que iba a dirigir el fusilamiento, agitaba una prenda en la mano. Inés le llevaba a Raúl un jersey, era su ultima voluntad, morir con aquel jersey. Raúl se lo vistió y a continuación las ráfagas de ametralladora rompieron el sepulcral silencio de una noche triste y terriblemente oscura. Un viento fuerte soplaba al otro lado de la tapia del cementerio. Minutos más tarde, Inés Blanco Díaz, reposaba para siempre junto a Raúl Mesa González, mis abuelos. Ambos vivieron juntos sesenta años. Ella, mi abuela Inés que era toda una belleza para la época,- año 1936, guerra civil en España,- salvó la vida al abuelo. A él le condenaron a morir fusilado simplemente por tener la casa “llena de libros”, sencillamente por esa cuestión, y ella se ligó al Guardia Civil de turno, y le dijo que si salvaba a su marido se iría con el. Dicho y hecho, el soldado que le tenía que disparar sabía que tenía que “simular” un disparo certero que nunca se llegó a ejecutar y Raúl cayó al suelo al escuchar los disparos debido al miedo acumulado.

Hace unos cuantos días murió mi abuelo Raúl, mientras dormía. Una semana más tarde, Inés, su mujer, se iba también de este mundo. Habían estado juntos casi toda la vida y el fuego sin su amor, se apagó.

VENECIA KERR

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“El lenguaje nos construye. Tener acceso a obras cuyos autores han intentado transcribir lo más profundo de la experiencia humana, desempolvando la lengua, no es un lujo: es un derecho, un derecho cultural, como lo es el acceso al saber. Porque quizás no hay peor sufrimiento que estar privado de palabras para darle sentido a lo que vivimos”
Petit, Michele: “Lecturas del espacio íntimo al espacio público”

Porque creemos que acceder a la lectura es un derecho inalienable y queremos fortalecer el trabajo que a diario hacen nuestros docentes. Porque consideramos que este acceso no debe estar restringido por ningún motivo y deseamos que todos nuestros niños estén en igualdad de oportunidades. Decidimos dar un paso, entrar a las escuelas para poner en manos de los niños esta revista hecha con absoluto amor y dedicación. Con la ambiciosa esperanza de ser útiles y de que susurro se convierta en una fuente de gozo que nos convoque cada mes para que crezcamos y nos divirtamos juntos.

Isabel Alí
www.susurrodelasierra.com.ar

- ¡ Me encanta! – Le dije entusiasmada a Mauro.
Treinta años juntos y aún podía sorprenderme. Contemplé el regalo, un sello que llevaba años buscando para aumentar mi colección, y sonriendo a nuestros hijos, le di el mío, un reloj grabado que al lado del sello parecía demasiado convencional.
Era feliz con ellos. Durante muchos años, las fiestas familiares las integrábamos Mauro y yo. Era una triste realidad, pero era así.
Nos habíamos conocido en una cafetería donde él trabajaba de camarero. Hasta ahí todo normal. El problema empezó cuando le planteé a mi familia que yo, recién separada del hombre más incomprensivo del mundo, me había enamorado de un muchacho diez años más joven procedente de una familia de escasos recursos, vamos, que rozaba los límites de la pobreza. A mis treinta años era libre de decidir lo que quería hacer con mi vida, y por suerte no había tenido hijos en mi matrimonio, así que decidí intentarlo con Mauro.
Mi boda fue extraña, una amalgama de sentimientos encontrados. Por un lado era feliz por casarme con Mauro, pero por el otro, un pesar invadía mi corazón. Nadie de mi familia acudió a la boda. Ni padres, ni hermanos, ni siquiera mi tía, que era soltera e iba de moderna para la época.
La ceremonia fue sencilla y luego comimos con la prima de Mauro y su marido, los únicos asistentes al evento.
Fuimos excluidos de su mundo y de sus vidas. Decían que me había buscado la desgracia con ese marido y que me dejaría por otra más joven. Nadie vino a las comuniones de mis hijos, ni recibían los regalos de cumpleaños de sus abuelos y tíos.
Recuerdo cuando fuimos a una parrilla para celebrar el día de la madre. Nada más llegar vimos que había unas mesas reservadas y apenas llevábamos diez minutos en el local cuando vi llegar a toda mi familia para pasar ese día con mi madre. A nosotros nadie nos invitaba nunca.

Los años fueron pasando y Mauro y mis hijos me han ayudado a llenar ese vacío. Él no me ha dejado ha dejado y mis hijos saben que pueden contar con nosotros. Ellos llenan mis días sin esperar nada a cambio, son mi auténtica familia y no juzgan mis decisiones. Por eso comprenden que no quiero la quimio. No hay esperanzas y prefiero que me recuerden llena de vida.

Landa

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Montaje fotográfico que recoge las mejores instantáneas de la gira promoción de mi libro “EL CABARET DE LOS SUEÑOS NOCTURNOS”, representado en la floristería Mil Rosas, en la librería La libre y en el Centro Cultural Dr. Madrazo de Santander, en un concepto distinto de recital de poesía, donde se combinaron los versos y la adaptación al teatro con la música y la danza, y donde se desgranaron los poemas más románticos y desoladores del libro junto con aquéllos que acentúan el lado comprometido con el ser humano, como los que hablan de las mujeres lapidadas, los homosexuales ejecutados en Irán, los niños que mueren víctimas de las guerras y lo inútil de cualquier conflicto bélico.
Tres espectáculos que cautivaron al numeroso público asistente, que se emocionó en los momentos más dramáticos y consiguió reír en los más irónicos.

© Isidro R. Ayestarán, 2009
El Cabaret de los Sueños

Hoy es un día cualquiera, sin fecha señalada en el calendario, sin un sol radiante que alegre la mañana o una fuerte tormenta que la estropee; por eso hoy no es un día diferente al resto de los días… He recordado aquella tarde, rodeados de amigos, tomábamos un Martini blanco y entre confesiones me dijiste que si alguien bebía del vaso de otra persona se podía saber lo que pensaba. Verdad o no, lo cierto es que bebí para intentar averiguar qué pensamientos rondaban por tu cabeza; y lo único que descubrí fue que te habían servido un Martini más frío que el mío o, quizá, que mis nerviosas manos asían con fuerza mi vaso y eso había aumentado la temperatura del líquido. Apenas una hora después, rozaba tu mano por primera vez, con disimulo, de manera furtiva, como un ladrón que hace su trabajo sin ser visto; mis dedos escurridizos se entrelazaban con los tuyos; fueron apenas diez segundos… El paso por el altar tardó en llegar, quizá por eso fue tan celebrado por ambos, y en la memoria de aquel día permanece tu radiante caminar hacia mí, para comprometernos el uno con el otro eternamente… El cielo nos concedió dos tesoros por hijas y la bendición de verlas crecer sanas y felices, junto a nosotros, en un día a día donde tú y yo pasamos a un segundo plano y nuestro amor, latente, quedó escondido bajo recibos de luz, gas, colegio y otras obligaciones… Las canas se fueron abriendo paso entre arrugas y prótesis dentales, nuestra aportación laboral a la sociedad se caducó y poco a poco volvimos a tener tiempo para mirarnos a los ojos. Hemos comprendido cuánto debe aprender, respetar y perdonar el uno del otro; y descubrir que los insultos y los gritos, totalmente innecesarios, dejan una cicatriz en el corazón que evitas volver a sufrir… Acabo de comprar el periódico, tú estás en el “fisio” intentando aliviar tu dolor de rodilla; las niñas, independientes, han elegido sus destinos en el mundo… Hoy es un día cualquiera, sin fecha en el calendario; sin embargo, se me está ocurriendo una idea: voy a invitarte a un Martini blanco.

Febrero

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Hoy es treinta de junio. Hace cuatro meses que mi madre murió en su propia cama; mientras, yo apretaba su mano entre las mías. Se consumió igual que una vela; su luz se apagó para siempre.
Ya nunca más pudo quejarse de mi padre. De sus devaneos con la bebida que lo llevaron a una prematura muerte, tras casi un cuarto de siglo de peleas y reconciliaciones. Aún así, mi madre, decía: «Me quiso a su manera».
Durante años, ella guardó en un cajón de su cómoda y bajo llave, una pequeña caja que contenía las cenizas de mi padre. Tan sólo hace unos meses que me enteré, y, antes de irse para siempre, me entregó esa llave a cambio de una promesa. Por eso he juntado las cenizas de los dos en una caja. He ido en mi coche hasta la pinada, y las he esparcido entre los árboles. Así hoy, aniversario de sus bodas de oro, están juntos, tal como fue el deseo de mi madre.

Amatista

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Apenas conozco nada de este autor al que reeditan (por fin) Mis Amigos. Saltó desde las páginas de Passavento a mis ojos y me puese a buscarlo. No estaba por ningún sitio, era como si el NO se lo hubiese comido. Hoy le han dado luz, un email me avisa de su reedición. Confirmado. Soy una suertuda en esto de los libros, tarde o temprano reaparecen.

Me sorprende la oferta de Agapea. Compre a Bove+ Los hombres que no amaban a las mujeres. ¡Qué curioso mezclar un semidesconocido con el exito editorial del milenium!
Ojala eso sirva para vender mucho a Bove y poco a Larsson, pero mucho me temo que es al revés.

En fin, estoy contenta por haber encontrado ese libro. Le tenía ganas. También a Bove, es tan anónimo que ni siquiera tiene entrada en el wikipedia.
Brisne

Blog de la autora

Después de todo la cosa no ha ido mal. Tantos años casados y seguimos peleándonos como el primer día. Pero después no reímos, porque ni siquiera nos hemos alzado la voz, y nadie que nos viera desde fuera, podría decir que se trata de una discusión.
Tú leías novelitas que decían que el amor duraba tres años y yo, ese mismo día, te tapaba la boca y las dudas haciendo el amor tres veces seguidas. Tú me hablabas de que el enamoramiento se acababa convirtiendo en cariño, y yo te retaba a que me midieras las pulsaciones cada vez que entrabas a casa. Tú me decías que te casaste muy joven y que no te había dado tiempo a probar nada, y yo te dejé que te fueras un mes a vivir tu vida como te diera la gana.

COMO SIEMPRE.
Hoy, después de tantos años, después de tanto aprender y de tanto querer, de tantas cesiones y tantos triunfos, lo que más me gusta en el mundo, lo que más me gusta hacer, es lo mismo que hacíamos aquellos domingos de novios, hace treinta años, cuando nos cogíamos de la mano, paseábamos, y sentíamos que la vida era maravillosa. Igual que hoy, que la vida me gusta más que nunca porque cogerte de la mano es como ir acompañado por una parte de mí mismo.

Papini

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