Ella sirvió la cena como cada día. Él, en silencio probó el manjar y le sonrió. Finalizada la cena y sin mediar palabra se levantó, cogió un libro y sentado en su lugar preferido se sumergió en la lectura.

Tras un par de horas de lectura se le cerraron los ojos y quedó dormido. Se despertó a orillas de un río, sus aguas cristalinas jugaban con los reflejos del sol y dejaban que las hojas de los árboles bailaran al compás de sus oleajes. Miró a la derecha y después a su izquierda, no vio a nadie y en cambio se sentía acompañado.
Levantándose poco a poco, observó su alrededor y se impregnó de la plenitud de la naturaleza que lo arropaba. Se acercó tímidamente al agua y bebió de ella, era la más fresca que jamás había probado, aquella agua lo vigorizó y se sintió feliz, un hombre nuevo.

Acarició la suavidad de la hierba, era pura y de un verde brillante, se dejó calentar por el fuego intenso de la mirada del sol y le susurró la dulce voz de la brisa. Caminó desnudo disfrutando de aquel instante y paseó largos trechos sin descansar, era tan bonito lo que tenía delante de él, que no lo podía creer.

Empezó a sentir cansancio y se acurrucó a la vera de un pequeño cúmulo
de hojas que utilizó de almohada, cerró sus ojos y luego escuchó:

– Debe ser muy bonito tu sueño, cariño, tu
sonrisa te delata….

Entonces el hombre abrió sus bonitos ojos y con voz dulce y cariñosa,
respondió:

– Si cielo, soñaba contigo.

Magda Guarido.

Tenía constancia de que la hora había llegado, era inevitable no pensar que mañana ya no podría ver el sol. Mi cuerpo se marchitaba como las flores en invierno. Lo había estado haciendo lentamentedurante diez largos años. Al principio decían que solo sería un añocorto de sufrimiento y dolor. Pero hoy maldigo a aquel medico que encontró el antídoto para alargar la vida, o no. Puedo pensar que he disfrutado más de mis nietos, que vi nacer a Natalia y que pude ser la madrina de la boda de Clara, mi hija pequeña. También me siento orgullosa de Carlos, mi marido, que siempre me ocultó mi enfermedad para que no sufriera. Pero no sabía que yo tan solo cerré los ojos cuando vino el médico, en realidad no dormía. Bueno, no importa, la verdad que he estado diez años esperando la muerte, como parte rutinaria de mi vida. Aunque ningún día es tan fuerte la atracción de dolor como la de este día de hoy. Mañana cuando intente abrir los ojos veré a mi familia desde el cielo, en lo alto, llorar. Espero que no lloren, si lo hacen me sentiré mal y tendré ganas de regresar a abrazarles. Entonces el dolor será mayor porque no podré aferrarles entre mis brazos. Tampoco podré secarles las lágrimas, o simplemente besarles las mejillas húmedas por el sufrimiento. Y también pensando de forma egoísta, si lloran y sufren será porque lo hice bien. Porque les traté tan bien y les hice tan felices que se apenan de mi marcha. Luego me sentiré orgullosa porque sabré que mi viaje en la tierra no fue en vano, sirvió de algo. Y tanto que sirvió, pensaré que se va una vida anciana y podrida pero nacen cuatro vidas jóvenes y fuertes. Y que esas cuatro vidas jóvenes traen consigo otras dos raíces pequeñas dispuestas a crecer.
Si, es cierto. Ahora es cuando se que puedo morir en paz. Ahora es cuando siento que ya he terminado mi labor como viva y tengo que desempeñar mi bondad con los muertos. Ya puedes llevarme cuando quieras, y si lo hace hoy, que lo harás, espero que lo hagas mientras duermo que no me duela. Será como un viaje pero sin tren, ni maletas, ni gastos. Solo el viaje de un sueño eterno, del que nunca podré despertar. Un sueño que nunca olvidaré…

Ella se despierta con la lentitud que le da saberse eterna. Mientras, él escucha (y canta) la ya mítica canción de Europe: «The final countdown».
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Eternamente fijada en unas líneas de tinta ella se mueve. Fijada y fija, y aún así se mueve. El apaga la música y se levanta. Ella está ahí, mirándole. El la mira a ella. Ella le mira como si viera a través de él, como viendo a través del cristal con que se mira. El la mira pero no la ve, o al menos no la ve como los demás seres humanos. No sé si me explico. Los ojos de él no miran hacia delante, no ven lo que tienen ante sí, no ven el detalle sino lo general, están acostumbrados a ver otras cosas. Ella está por levantarse,
pero sigue mirando, indecisa. Las musas son así. Su presencia llena nuestro universo, y su ausencia también. El es el escritor, luego debe ver lo que otros no ven. El ve de todo donde otros no ven nada. El no ve nada donde otros ven de todo. Los escritores son así. Ella tiene una pregunta en los labios. Y la suelta:

-¿Hace el escritor a su musa, o es la musa la que hace al escritor?
– No sé-, dice él.
– Quiero decir, ¿te hiciste escritor al encontrar a tu musa o la encontraste
por ser escritor?
-No sé. Sólo sé que eres mi musa.
– Músame- dice ella.

El la musa. Comienza a escribir por ella, para ella, sobre ella, al lado de
ella. Su musa lo mira, decidida a quedarse a su lado para que él escriba.
Ella anda en las palabras, que siendo (y estando) fijas, la hacen andar y
moverse, con la lentitud de saberse eterna, en la mente de quienes leen. Las
musas son así. Pueden no decir una palabra, y sin palabras decirlo todo. Mi
musa se sabe escrita (y descrita). El escritor lo ha dicho todo. Mi musa
empieza a leer el relato. Se acabó la cuenta atrás. Abran los ojos.

Pablo Serrano Almunia

¡Qué calor hacía en Madrid¡ Yo era la diosa Cibeles montada en un Ferrari Testarrosa absolutamente rojo, por supuesto…En mi barrio de Chueca, venga a ir de arriba para abajo parando a saludar a todo el mundo. Unos me miraban con envidia lasciva no sé si por el sinónimo de coche guapo tías a mogollón y otros me veían con la sana alegría de verme montado en ese bólido para nada que ver con el Neng, juas juas..La gente me invitaba a echar un traguito y venga a culearme de allá para acá “ ¡ Cómo mola, Javierito, ¿ eh?, sí, cómo mola el carro..”. Pero qué pesaos, si yo no tenía ganas de ná, y Javierito por aquí, Javierito por allá, qué hijos de puta…¡ cuando antes pasaban de mí como de la mierda¡. Incluso me daban con la mano personajes que no me podían ver para nada, ..simplemente por el hecho de ser un fotógrafo de relativa fama porque por ejemplo en cuanto a parné, me duraba en la cartera menos que una piruleta en el pupitre de un niño…Yo a todos quería mandar al carajo, porque estaba en el cenit del mundo, me sentía dueño de la situación y nada me afectaba.
En medio de todo ese follón me dio por pensar, sí, raro en mí pero pensé: “ Coño, ese tío me ha traído una suerte de cojones..a la larga me ha venido de puta madre enrollarme con él..Y es que los caminos del Señor son inescrutables, por dios, y nada más que le dije que me ayudase en lo que pudiera dado el mal momento financiero que estaba pasando por la hipoteca, los nenes y esas cosas que todos sabemos, no sólo me abrió un estudio en el Paseo de la Habana sino que además de regalarme el Ferrari Testarrosa por supuesto, faltaría más, a tal señor tal honor, se encogía como un niño cuando le acariciaba tiernamente su piel, diciéndole al oído: “Nene, tú vales mucho ¿ sabes?”

Y es que no hay nada mejor en la vida que decirle a quién crees que te ama lo que quiere oír después de haber pasado una infancia llena de maltratos, una juventud penosa de sensaciones y una madurez falta de futuro..Ya se sabe que el dinero no hace la felicidad completa..aunque ayuda a conseguirla

Yo es que soy así ¿ me comprendéis?…

por Francisco de Borja GUTIÉRREZ