El día que conocí a la mujer más fea del mundo entendí que jamás podría olvidarla. Fue una atracción tan intensa, tan brutal que me supuso una conmoción durante meses. Cuando la vi, yo aún no sabía que era la mujer más fea del mundo, eso me lo dijo después, mientras la invitaba a una cerveza. Aquella tarde me sentía desgraciada, pasé por ese barrio buscando perderme, allí siempre encuentras quien te venda una dosis de irrealidad.

Me contó que había participado en un concurso de belleza, pero al revés. Como yo no veo la tele no me había enterado de nada, así que la escuchaba con atención mientras repasaba su cara. Apenas tenía frente, el pelo le nacía no más de tres centímetros por encima de las cejas, que se unían formando un arco sobre la nariz, larga y huesuda, decorada con una verruga, el centro de atracción de aquella cara desgraciada. Los ojos pequeños y demasiado juntos eran de un color gris sucio, como el abrigo raído que llevaba ese día. No tenía labios, sólo dos líneas delgadas que al despegarse descubrían una sonrisa ajedrezada.

Era tan fea que no podía dejar de mirarla, buscaba un atisbo de belleza, sin hallarlo. Debajo del pelo, escaso y engreñado había un par de orejas enormes y despegadas. Indiferente a mi estado de estupefacción ella seguía hablando. Me contó como había ganado el concurso, la china y la búlgara no se lo pusieron fácil pero al final se alzó con la victoria. El premio consistía en seis mil euros en operaciones de cirugía estética. Aún no había decido por donde empezar.

No es fácil ser fea y pobre, me dijo por fin. Apuró la cerveza y se secó sus labios inexistentes con una servilleta de papel. Con los ojos llenos de niebla me preguntó que hacía yo allí. Esquivé la pregunta dando un manotazo a una mosca que se había posado sobre el mostrador. Me dio las gracias y se marchó. Un par de tipos la señalaron con el dedo y se echaron a reír. Me dieron ganas de darles un puñetazo. No lo hice. Me marché del bar, del barrio. Llegué a mi apartamento del centro, me miré al espejo y comprendí que yo no era la mujer más fea del mundo, ni la más desgraciada, si acaso la más estúpida.

BLOG de Felisa Moreno

Una madre es aquella que nunca está atenta cuando te metes en la ducha y se te apaga el gas.

Una madre es aquella que no comprende lo poco que te gusta la crema de espinacas, el que te llame “tesoro” y el que te bese delante de los amigos.

Una madre es aquella que te fastidia el día pidiéndote que pongas la mesa cuando estabas a punto de pasar pantalla en tu juego virtual.

Una madre es aquella que nunca está en casa para ayudarte cuando vas de fiesta y se te rompe la cremallera del pantalón.

Una madre, desde luego, es la única persona del mundo que no dudaría en renunciar a su vida y aparcar sus sueños por nosotros. Pero, claro, para eso es una madre ¿no?

Texto: Mercedes Martín Alfaya

Blog de la autora.

Sentado en el parque junto a una zona de juegos me llamó la atención ver una niña arriba de un balancín que con gran maña lanzaba su cuerpo adelante aventurada en su deseo inalcanzable de tocar con la punta de su zapato la rama de un árbol que daba sombra al columpio. Con sus cabellos al aire y las manos en las cadenas disfrutaba sobre un suelo de goma bajo un rectángulo de madera. A su lado, en otro columpio y sentada, una niña muy tranquila que apenas se movía; no así su imaginación envuelta en fantasías -pensaba yo- que por su mirada al cielo, debía de huir hacia algún lugar quizá lejano.

Encima de un caballo de madera anclado al suelo, un niño cabalgaba contento ante la mirada atenta de su madre preocupada no fuera a dar con su cabeza a tierra por los pocos años del zagal.

Pero no todos los niños jugaban felices pues la dicha nunca está al alcance de todos. Una niña de pelo corto, apoyando su cuerpo a uno de los palos que sustentaba el columpio, esperaba impaciente a que alguna de las niñas los dejara libres. Después de un buen rato, con su cara triste y de rabia contenida, miraba tanto a la niña que volaba al árbol, como a la otra tranquila y sentada en el columpio en el que mostrando cierta dulzura se mecía tenuemente.

Y como ninguna de las dos niñas lo cedía, la niña de pelo corto cada vez más triste alzó la voz reclamando su turno, sin quienes los ocupaban hicieran caso al reclamo ignorando su presencia.

Unas mamás, algo alejadas, debían hablar de vestidos, de los problemas con sus jefes, de las rarezas de sus maridos o de cualquier cosa de las que a diario acontecen ignorando la lucha de miradas por los columpios sin enterarse de nada.

Me fijé en la niña de pelo largo nada dispuesta a soltarlo dándole cada vez mayor impulso, convencida de su dominio, dueña de su fortaleza, irrenunciable a abandonar lo que consideraba de su propiedad. Si su rostro denotaba poderío, la alegría que desprendía al mismo tiempo era un insulto a la rabia contenida en la niña de pelo corto que se sentía afligida, débil e incapaz.

La niña tranquila allí cerca debía de estar lejos, muy lejos del parque, quién sabe, ensimismada en cualquier sueño y sin importarle nada de lo que ocurría a su alrededor, como tantas veces sucede.

Instantes después me levanté y seguí mi camino. ¡La vida misma!, pensé.

La brisa suave del atardecer, ya en plena primavera y vía al estío: como una y otra vez, como tantas otras veces.

Julio Cob Tortajada
Colaborador de esta Web en la sección «Mi Bloc de notas»
http://elblocdejota.blogspot.com
Valencia en Blanco y Negro- Blog