Soy un chico algo raro, algo extraño, algo, no sé. Ah, sí, algo normal, y algo grande. Escribo y estudio a tiempo parcial, y el resto del tiempo lo dedico a leer y escuchar discos parcialmente; Uno o dos capítulos, una docena de canciones. La escritura la inicié hace mucho, pero la seriedad creativa la descubrí en la efervescencia de mis diecinueve años. No es seriedad, es costumbre que se convertirá en disciplina, o eso espero con muy poca esperanza. Rozan mis líneas la prosa y poesía. Todavía no sé si las estrofas que escribo son mejores que los párrafos, dudando de cuales serán mis mejores amigos en un futuro, procuro no discriminar a lo poético, ni apartar deliberadamente a la prosa, mujer u hombre, acaso es lo mismo, acaso importa si son diferentes, si son iguales:
¿Quién dijo que la imparcialidad sólo podía ser matemática?
Me encanta recitar los poemas en voz alta, algunas veces hasta los aprendo de memoria para cantarlos al dios de las pequeñas cosas que me acompaña. No lo hago mal, pero no soy el mejor, existen voces más bonitas y fluidas con las que nunca podré competir. ¡Qué pena! Pero así me quedan el silencio de los versos que escribió Machado <>. Él fue mi mejor maestro cuando las palabras todavía se me tropezaban en la lengua con los cordones de los zapatos desatados y las tristes estrofas que decían: “Se le vio, caminando entre fusiles” Y de allí me llevaron ebrio de placer poético al país lorquiano. Navajas flamencas, venganzas gitanas que iban y venían mientras estaban temblando los tejados, farolillos de hojalata.
Así, ebrio de Antonio, caminando como sonámbulo junto a Federico me aparecían en la manga los cuentos de Chéjov que me espabilaron y las frases largas y magistrales de un Márquez que vencerá al tiempo y al olvido con sus cien años de soledad, por mucho que a él le pese. En el salón se encontraban también Sinué, las novelas románticas y la tragedia shakesperiana. Esperándome con impaciencia las historias de un loco Alonso Quijano y escondiéndome mientras tanto en las aventuras de Galdós o naufragando como Robison Crusoe a su isla desierta. Allí, las disputas familiares, los cargos de conciencias, la decadencia física de mi cuerpo se volatilizaba en mil palabras, mundos y sucesos eternos. El límite no existía, pues aunque dispusiera de todo el tiempo del mundo, éste siempre quedaría insuficiente para leer la cantidad de libros que me gustaría. Una biblioteca es lo más cercano al infinito, y lo más triste.

Juan Manuel Rodríguez de Sousa
Blog del autor

Todos, locos; loca yo que me encontré en la calle, y madre no hay más que una. Me saludé amablemente, sin embargo –como soy miope- me miré sin reconocer el rostro borroso, el bulto del cuerpo, la mismísima ropa que suelo llevar. La voz me pareció conocida, pero una moto sobrealimentada vomitó a mi lado ruido y gases, por lo que perdí ese tenue hilo que podría haberme llevado al ovillo de mi propia existencia. Como no me respondí, quise pasar de prisa, sin escudriñar a esa señora cincuentona, cuya cara redonda se arrugó en un gesto de rebuscar en la memoria. No supe quién era yo, y esa duda me molestó.
-¿A dónde vas? -me dije- La comida está hecha, la mesa puesta… en cuanto lleguen, todos a comer.
-Se me ha quemado un poco el pescado, -respondí a ver si conseguía sorprenderme.
Tiré la primera tanda y puse aceite nuevo,-me sonreí complacida- nadie se va a enterar.
Me pareció bien y no hubo nada más que decir. Me fui a casa; en el ascensor -donde me puse de espaldas al espejo por si acaso- ya me sentí casi fusionada y cuando tocaron el timbre los que iban a venir a comer, no hubo más que una, la de la copla, que les abrió la puerta.
¿Loca, yo? De eso, nada.

Texto: Dorotea Fulde Benke
Blog de la autora

 El cepillo vive aquí, en el vasito de muñecos del cuarto de baño. Cuando termino de lavarme los dientes, lo ´guarro´ en su casa.

Tengo una tortuga que se llama Cheli y vive en un plato con agua. Mamá dice que le compraremos una casa nueva, porque los platos son para comer. Mis juguetes viven en el baúl y las zapatillas en el armario; hoy las dejé tiradas en el salón y mi perro se las llevó en la boca, por eso han pasado la noche en la terraza y se ´ponieron’ tristes.

Estuve una semana en casa de los abuelos de Córdoba. Hacía mucho calor y nos fuimos al campo, donde había una piscina y campo. Allí, las hormigas viven en su agujero y el Becan en su caja de perro. Mamá llamó para preguntar si me porto bien y le dije que no, que no le hago caso a la abuela y que me hice pipí en la cama. Ella dijo que si no soy buena ya no me voy más a Córdoba, entonces le ayudé a la abuela a guardar las cosas en sus casas: el cuaderno de pintar vive en el cajón de la cocina, las pinzas de la ropa en el tendedero y la leche en la nevera. Encontré una pelota que vivía debajo de la cama y estuve jugando con ella en el patio.

 He vuelto a casa en el coche de papá, que él le llama ‘El huevo’, con la sillita de paseo, la maleta, las bolsas, el cajón de mi perro y unos dulces para mamá. Guardamos el coche en su casa, que es el garaje. El Becan se quedó en Córdoba porque tiene este ojo malo: es que le arañó la Chispi.  Le dije a mamá que la abuela me había dado muchos besos y que me dijo que los guardara hasta la próxima vez que nos veamos. ¡Anda! ¿Y los besos dónde viven?

Texto y foto: Mercedes Martín Alfaya
Blog de la autora.