Ayer estuve en el 50 cumpleaños de mi amiga Pepa, y como en otras muchas celebraciones de amigos que rondan esta hermosa fecha (medio siglo de andanzas),
ha existido un guión común; la alegría de llegar a un objetivo, compartirlo con aquellos que te quieren y mucha emoción cargada de lágrimas.
Pepa, como casi todos, sufrió un revolcón emocional. En esos momentos los recuerdos se agolpan intentando estar presentes,  haciéndose un hueco protagonista en el torbellino de la memoria y aflorar al consciente inmediato y esa pugna nos devuelve  la intensidad del sufrimiento, la alegría exultante o la decepción, los pequeños éxitos que nos empujaron y los fracasos que nos hicieron aprender y, entre todo eso, la esperanza que siempre lucha entre el esfuerzo y la rutina. Por eso, finalmente surge la emoción y las lagrimas, porque al llegar a este puerto uno comprende mejor lo azaroso del camino, del peligro que encerraban las trabas inesperadas, de los miedos superados y los que empiezan a hacerse presentes pendientes de superar.
Según van pasando las fotografías de la niñez y la juventud, se va comprendiendo que esa eterna pregunta “¿Qué quieres ser de mayor?”, ya tiene una respuesta definitiva.
Los abrazos de esos seres que han recorrido todo o parte del camino junto a nosotros nos da un nuevo impulso, un consuelo, una medida de que algunas cosas hicimos bien si ellos están ahí recordando con nosotros.
Ayer mi amiga Pepa lloró mucho, pero estaba feliz, y todos estuvimos allí para abrazarla y decirle que tenemos en nuestra memoria su imagen dulce y amorosa, su presencia oportuna, su exquisita delicadeza, el infinito amor por los suyos y el esfuerzo que pone cada día en ser mejor persona.
Todo eso merecía sin duda un apretado brindis. ¡Va por ti Pepa, mi querida amiga!

Brujapiruja

No viviré eternamente.
Por fortuna la vida tiene fecha de caducidad y algún día se acabará este dar vueltas en la rueda, este reinventarse cada día, esta lucha, esta piedra pómez que desgasto contra todos los muros del camino.
Algún día subiré a la barca de Caronte, agradecida de que al fin sea otro quien se encargue de llevar la nave a buen puerto.
Pero mientras, soy el faro en la oscuridad, el puerto seguro, la única ancla que mis hijos tienen.
Y observan y graban en su memoria cada uno de mis movimientos. Supongo que se han dado cuenta de que con su padre no tomaron esa precaución y ahora, cuatro años después, su recuerdo de desdibuja en su memoria como la tinta bajo la lluvia. Y no quieren que eso suceda conmigo.

– ¿Sabes?- me dijo mi hija hoy- Cuando me levanto por la noche al baño y está toda la casa a oscuras, me da mucha seguridad saber que estás escribiendo con tu lamparita. Me asomo sin que me oigas al salón y después me meto en la cama muy contenta.

Sólo he intentado fotografiar el recuerdo al que recurrirá mi hija cuando yo ya haya muerto y ella piense en mí para armarse de valor.
En la foto falto yo.
Y la música.

Marisol Oviaño
proscritosblog.com

Le persiguieron enloquecidas por calles, plazas y parques. Corrían tras él gritando, las bocas desencajadas, muy abiertas; los ojos fuera de las órbitas, las manos al frente, extendidas, en un desesperado intento por atraparle y quizás, engullirle. Casi tan veloces como él parecían no rendirse nunca, seguras de que era sólo cuestión de un poco más de tiempo. Y lo era. Doblaron una esquina y se adentraron en un callejón oscuro. Él resbaló y cayó de bruces sobre el adoquinado húmedo. Todo estaba ya perdido. Cuando le dieron alcance, se precipitaron sobre él. Le estrujaron y pisotearon. Le tiraron de los pelos. Le mordieron, golpearon y aplastaron su cabeza. Zarandearon su cuerpo. Chillaron dentro de sus oídos. Le obligaron a abrir los ojos. Cuando ya no se movía, una de ellas exclamó indignada:

– Pero, ¿qué es lo que le pasa?

Las demás, aún jadeantes, se separaron de él, le miraron con desprecio, desdeñosas, y antes de dar media vuelta, otra exclamó:

– Bah… Menuda decepción. Es mucho más simpático en la tele.

Susana.
Blog de la autora