Porque estás en las montañas y soy de agua por el abismo que nos amenaza y la altura que nos alivia desemboco en la fina curva de tu gesto mientras un antílope con cola de pez me sublimiza mostrándome sus veintiocho estrellas y el camino del sabio en tus azules. BETTY BADAUI Rosario-Argentina BLOG de la autora Leer más
Nació de la costumbre y se dejó llevar, casi dormida, sobre el instinto de los años jóvenes. Era el jardín donde arrojar futuros y cultivar recuerdos. Dos décadas pasaron, y la muerte, asesina de todos los que siguen con vida, inyectó la tragedia por sus venas hasta dejar en coma al pensamiento. Se despertó con la primera risa, después de que la ausencia le pusiera en la boca su pistola de olvido, resucitó con el bostezo triste de los que duermen para sonreír, de los que se sujetan a la vida con las uñas postizas de la resignación. Tuvo el… Leer más
Desde que Josefa Parra ganara el Premio Loewe a la Creación Joven con » Elogio a la mala yerba «, su voz ha evolucionado hacia una mayor intimidad y cercanía, que se hace patente en » La hora azul «, con la que consigue el XXI Premio de Poesía Unicaja. Los treinta y cinco poemas que recoge la obra premiada son de una exquisita sensibilidad y, en particular, los dos poemas que aquí se reproducen resultan de una plasticidad descriptiva encomiable, con un lenguaje directo y sin ambages, que hace que el desamor como tema no necesite de recovecos lingüisticos… Leer más
Yo conocí la mano que llenaba la mía. Abracé al hombre alto -era lo más alto, cuando todas las cosas eran altas- y me llenó de ideas como besos, de besos como risas, de vértigo y caricias. Yo distinguía el ruido de sus pasos, el golpe del llavín en la cerraja, y cuando entraba la casa ya era casa, las alcobas encogían de repente la noche era redonda y se cerraba, caracol, vientre, redil, manada mansa, completa y agrupada. Yo conocí a mi padre siendo padre pero no supe del hombre que encerraba. Ignacio Fajardo Portera Leer más
Todos, cuatro niños carne de mi carne y un gato, duermen. Fuera aúlla un viento sediento de sangre. Dentro el fuego y yo hacemos guardia. Sentada frente a él me miro en la combustión de su espejo. Marisol Oviaño proscritosblog.com Leer más
HOY Cuando me llega la magia de Vivaldi desde su mansión sonora -me pregunto- cuántas constelaciones bajaron, cuán flores maduraron, cuántas púberes desfloraron un grito de felicidad. Cuando me llega la magia de Vivaldi desde su mansión sonora -descubro que fui- estrella, flor y púber. Y me encierro a pensar. BETTY BADAUI Rosario-Argentina BLOG de la autora Leer más
La bola roja camina por la fantasmal niebla de un bostezo. Su ira es bella cuando, a veces, la necesito. Pero el ojo pulposo, al modo de los viejos látigos, entra en mi desdén. Es un rayo de sangre que calcina los bosques frondosos de una voluntad enferma. Bola encendida que pinta las rocas que moja, morbosa, la delirante dejadez. Golpe de fuego que incendia las hojas del placer de no ser huella de tus pasos. Pavor bermejo de caballos heridos, alarido de batalla a la derrota de las ya cercenadas células. De esas damas que descartas el alimento. Pues… Leer más
VIII Certamen de Narrativa Portal general
