Categoría: Poemas

  Talando las astillas de tu piel pierdo el tiempo, escalando por tus pensamientos me aburro y salto al abismo de mis propios pesares olvidando los tuyos.   Trozo de corcho sin sensibilidad, poroso, que te traspasa la fuerza sin dejar huella quedando vacío y desnudo ante la experiencia abrumadora que otros recabamos del caminar.   Sucio de humedad espiritual que te ablanda las neuronas restando cordura y conciencia a tus actos, que te divide la sabiduría en dos: lo que no sabes y lo que no quieres saber.   Explayado y ciego. ¡Pobre hombre descarnado! Poco comprendido, nada admirado,… Leer más

Para saber de mí busco tus manos, la luz y la palabra, la calidez sonora de la tarde, y el tiempo y la tormenta. Busco la piel secreta de tu vientre -que nadie más que yo sabe que tengo- y el dolor del vacío en el costado que me tiene entregada a recordarte. Hay días que me sé desmantelada como un viejo teatro sin actores, -inapacibles días que chirrían oscuros de silencios- y otros tantos de verme espiga lenta, decrecida de ti, muda en el campo. Busco entonces la sed que arde en tu boca, la proscrita quietud que hincha… Leer más

Para encontrar las palabras exactas, hay que tenerlas.   Llegó jadeante y astillado. En partículas de cólera y de amor; evocando este cuerpo abierto a golpes de besos y de ternura. Pero no me dijo que se desvivía por amarme. Sólo suspiró: qué bien verte de nuevo… Se apretó a mi sangre y reventó mi corazón –tanta mano abierta, tantas uñas plantadas en mis labios; tantas palabras obscenas mortificando mi piel–.  Pero no me dijo que vegetaba sin mi boca. Sólo susurró: terminaré enamorándome de ti.  Me devoró la razón. Rompió mis medias y el encaje de mi voz y… Leer más

  A veces la belleza nos atrapa bajando por la herida de la piel, cuando el sueño nos lleva a territorios de mundos subterráneos aún vírgenes. En paredes y muros arde el hielo fantaseando en circulos de aire. Ana Muela Sopeña Blog de la autora Leer más

  Llego hasta vos, de loca primavera tengo sembrada el alma y el camino, voy a amarrar mi verso a tu ribera y embriagar con tu nombre mi destino. Y al verme allí me arrancará tu boca las palabras ocultas que aun no he escrito y en tu decir florecerá la roca y estará vivo lo que fue marchito. Y será amor, así, tan… tan sencillo que a veces pensarás que es poca cosa: un jazmín tembloroso y amarillo, o una rosa que no parece rosa, oruga gris y nunca mariposa, o una luna escondida en un visillo. Marcelo Galliano… Leer más

  Un sudor amargo discurre por mis entrañas, lacerando, con lujuria, con engaños, mi frágil melancolía por creerte, por obedecer las sucias palabras que un día escupió tu tierna lengua.   Lobo con piel de cordero que me acosa desde el centro de una diana, y me hace sentir como la manecilla larga de un reloj, persiguiendo una historia a la que nunca pondré un final porque no llego a ninguna parte, caminando y comiendo golosinas sin sustancia.   Sobrealimentada de malas vibraciones y anoréxica de comprensión, me abandono a las ondas de un mar muerto, resbalando entre la sal… Leer más

    No se puede prever. Sucede siempre cuando menos lo esperas. Puede pasar que vayas por la calle, deprisa, porque se te hace tarde para echar una carta en correos, o que te encuentres en tu casa por la noche, leyendo un libro que no acaba de convencerte; puede acontecer también que sea verano y que te hayas sentado en la terraza de una cafetería, o que sea invierno y llueva y te duelan los huesos; que estés triste o cansado, que tengas treinta años o que tengas sesenta. Resulta imprevisible. Nunca sabes cuándo ni cómo ocurrirá.                                                Transcurre… Leer más