Categoría: Poemas

Nunca encuentro el momento ni la ocasión. Cuando te tengo cerca, mientras untas la mermelada en la mañana limpia, no me concentro en la muerte. Puede que si una vez te vas Pueda morirme fácilmente. Mati Morata Colaboradora de esta Web en la sección «Miradas con MatiZ» Leer más

Muchos tienen miedo a la soledad, yo tengo miedo de convivir por comodidad con gente que no tenga nada que decirme. *** Isabel Serrato Sánchez Derechos registrados Blog del autora. Leer más

Tenemos que vivir casi una vida entera para comprender que al fin y al cabo lo único que ha importado siempre es haber vivido con amor. :::::::: Isabel Serrato Sánchez Derechos registrados Blog del autora. Leer más

? Nació. Veló la primavera. La mar abrió sus piernas y el sol se puso a recibirla. Rugiendo en cada ola, así exhaló profundo cuando sintió venía. Cada soplido era un relámpago y un barco asomándose a mirarla. El sol alumbró más fuerte y hubo gacelas preparando mantas. Retumbaba el vientre y las aguas se corrían en una ceremonia que nunca acabaría. Así se vino la carita… Y la mar siguió pujando. El sol extrajo el aire de todo el firmamento y empujaba el vientre, extendiendo sal y brisa, ayudando a recibirla. Lo que los ojos vieron los muelles le… Leer más

? Se hace tarde y tengo prisa por terminar este bordado. Se me ha acabado el hilo y utilizo mis pestañas. Lo hago a veces. Cuando era niña tenía las pestañas débiles. Era una niña que no lloraba. Ahora, como soy una mujer llorona, se me han fortalecido… Pues eso, que termino rápido de bordar este poema porque ella, la protagonista, necesita gritaros que olvidar, a veces, no es lo recomendable. Pero sobre todo, que el que olvida fulminante y enérgico, miente más que parpadea (como dice mi madre). Sin embargo, la que olvida (ella, en este caso) dilatando sus… Leer más

Tienes miedo de mi libertad y la contraatacas con algún reproche para defenderte de ella. *** Isabel Serrato Sánchez Derechos registrados Blog del autora. Leer más

Muchos caminantes pasan a tu lado, raudos, displicentes, ninguno te ve, tienes la tristeza, como libro usado, de los dedos torpes que en tu gran pasado probaron hojearte con miedo o con fe. Y ahora simplemente pueblas la vidriera donde ya cansados, prontos a morir, como amarillenta flor sin primavera, aguardando acaso que oferte cualquiera, los textos ajados prueban subsistir. La tarde se ha puesto de color pizarra, las primeras gotas deciden caer, el viento las roba con saña, con garra, quiere secuestrarlas y en su esfuerzo marra: miles, como perlas, vuelven a nacer. La gente se apura, subo mi… Leer más