Categoría: Poemas

Aunque ya no te importe no habrá una sola noche el resto de mi vida que mi voz ya cansada no te llore y te nombre. Palabras sin remedio, silencios sin sentido que borroneo gastando las fuerzas que me quedan habitando tu olvido. Aunque ya no te importe… seré siempre la escarcha, el alma del rocío que ya muerta te espera hecha nada en las sombras, tendida en el camino. Seré siempre la aurora enferma, amarillenta, pendiente de una luna que jamás se ha escondido. El eco que impiadoso se desangra en tu puerta, se deshoja en tu agua, se… Leer más

?? Como si hubiese un pájaro en ti misma, midiendo el viento, mirando alzarse las mieles de tus ojos a tus flancos desbordados, a tu braceo de agua tibia, crisma de existencia: ¡te beso! Levantas el haz de los colines de garganta negra a tu cabello y cesan tus mejillas el ascenso del sol. Es claro que llevas el cieno y los ríos. Tú también soplas la tierra. Y eres ligera, sutil, vaivén que se ilumina, la arista del firmamento cuando azul reclina. ¡Y te beso! Cantas en mí al desnudarse mis silencios. Y eres ilegible: entre la armonía y… Leer más

  En ocasiones, la tierra sufre contracciones de parto; pero, desgraciadamente, solo alumbra dolor, oscuridad y muerte. La tierra, rota y horrorizada de su malparto, se consuela con el llanto de un recién nacido que, en brazos de su madre, anuncia que aún respira la esperanza. Muchas manos, armadas con hilos de seda blanca y azul, zurcirán, primero, y bordarán, después, costuras firmes en las calles y en los corazones que atesoran las historias rancias y hermosas de Lorca y sus hijos.   Mati Morata Colaboradora de esta Web en la sección «Miradas con MatiZ» Leer más

? Si para recobrar lo recobrado debí perder primero lo perdido, si para conseguir lo conseguido tuve que soportar lo soportado, si para estar ahora enamorado fue menester haber estado herido, tengo por bien sufrido lo sufrido, tengo por bien llorado lo llorado. Porque después de todo he comprobado que no se goza bien de lo gozado sino después de haberlo padecido. Porque después de todo he comprendido que lo que el árbol tiene de florido vive de lo que tiene sepultado. Francisco Luis Bernárdez  Fuente: Blogde Ana Álvarez Leer más

Suave. Con sus lágrimas de hielo rajando las vocales, ella le escribe (a él) la verdad más pequeña. La que nunca se dice. La que se omite por pudor o porque una vez que todos los abrazos se han ofrendado, sobra. La verdad que origina el principio de algo que ojalá no tenga final. Y yo, mientras ella lo escribía, la miraba. Como si fuera Isthar volviendo cansada de la muerte para seguir amando… La cordura sirve para perderla. Ya sé por qué me enamoré de ti. Hoy, ya sé por qué me reventaste la razón: Por tus llamadas interminables… Leer más

? Tierra de jazmines, aquí nació la voz, sus alas de jirones, sus rostros entintados, marcapasos de la vida… ¡Guirnaldas de niños, vuestros papalotes vivos! Blancos venados brincando sobre el corazón de río. Y sobre el camino: papalotes suyos, papalotes de agua, como sus vestidos. Niños venados del humo y la niebla, de la despedida de las golondrinas, de la retahíla de la luna niña. Sobre sus sonrisas, sobre las colinas que atesoran su correr y brincan: papalotes verdes, papalotes pintos, fugaces alcatraces del color delirio, del pigmento regocijo y del serafín mecido. Corazón de lino mirando su hebra para… Leer más

? Oigo la fuente y un gemir sonoro de surtidores, que desde la altura, lanzan al aire cantos de hermosura, vivos recuerdos que yo tanto añoro. Caen al fondo limpio y con decoro, sus chorros vivos llenos de dulzura, también en ellos veo con ternura, pasar la vida, que es como un tesoro. Con mezcla de misterio y de amargura, yo te contemplo y desde aquí te imploro, ¡no seas espejo de mi sombra oscura! Hermosa fuente, donde el tiempo es oro, en cada verso de tu gota pura, lo mismo que sonrío, también lloro. —— Juan A Galisteo Luque… Leer más