Autor: Canal Literatura

Esa lágrima que atraviesa tu cara – que nace y cae dócil y sin margen- es el desgarro sin cura de mi alma. – Podrás limpiarla con el embuste de la puñeta, disimularla en el lacrimal con buen hacer o distraerla con la yema de tu índice. – Pero la he visto caer y horadar y, en su recorrido, no me vino a decir más que nunca pude evitarla porque, atareada fielmente en amarte, – tan ciega- nunca pude entender que tú temblabas al enfilar la cuerda que a todos nos balancea. – Fue mi presunción verte fortaleza en cada… Leer más

Cuando era niña traían a mi casa una virgen chiquita, encerrada en una urna de cristal. Tenía al niño en brazos (no se cansaba nunca de llevarlo así). Las vírgenes se paseaban en jaulas por mi pueblo, adornadas con flores blancas de plástico. También traían una hucha (que no se me olvide esto, que es muy importante: no venir dando, sino pidiendo). Mi madre (parece que la estoy viendo), antes de echarle una moneda, le hablaba bajito –que no era rezar, que eso es otra cosa– y le contaba hasta mis intimidades (por ejemplo que yo había desarrollado antes el… Leer más

Caminante, son tus huellas el camino, nada más… (del poeta Antonio Machado) Camino, solo camino, adelante y hacia atrás; tropiezos, grandes tropiezos, comenzando a caminar. Son tus zapatos, camino, que se mueren al pisar, tus ojos son el timón, tus pasos, la voluntad. Destino, siempre el destino, el que nos hace cambiar, a lo largo de un camino, que no sabes dónde va. Así es la vida, un camino, donde hay que saber pisar, el polvo, tierra y espino, para poderlo apreciar, algo, tan fácil de hablarlo, como difícil de andar. Que tu esperanza y tu mente te ayuden para… Leer más

Hoy llueve demasiado, los cristales se quejan, el necio tintineo rebota en mis oídos, silban árboles tristes sus tristes sinfonías mecidas por el viento, sus hojas temblorosas. Hoy llueve demasiado. Te retengo en mi mente como el niño retiene un pájaro en su mano, fundidas piel y pluma en un solo latido, a cual más tembloroso. La lluvia me atormenta. Hoy llueve y te recuerdo -no quiero recordarte- diciéndome que vuelva a casa más temprano, tus manos armoniosas enhebrando una aguja, tus manos tejedoras de caricias de escarcha. No quiero imaginarte. Ojalá esta lluvia, que arranca un cadencioso lamento a… Leer más