Palabrasocultas. Por Yolanda Sáenz de Tejada

A veces, las palabras, son totalmente opuestas a los hechos.   Yo sabía que él, cuando recorría su lomo y ataba con besos sus lunares, pensaba en mí… Yo sabía que él, cuando se moría de sed y paraba a beber -en su monte de Venus- como Vulcano fiel, pensaba en mí… Y sabía -también- que cuando le acariciaba el pelo con los dedos, derramando sus gritos y sus huesos, me llamaba a mí. Yo sabía que su amor era mío, incluso después de abandonarme. Pero nunca supe (cruel decisión) porque no fue a ella a la que dejó. Yolanda… Leer más

La primavera. Por Julio Cob Tortajada

Hace de ello unos cincuenta dias. En mis manos un sencillo boniato. Esa raíz tuberculosa que horneándola primero a conveniencia, amasando después su fécula azucarada, y envuelta por una pasta de harina enriquecida con otros ingredientes, y que otra vez al calor del horno, en pocos minutos se convertirá en un goloso “pastel de boniato”. Pero no me detengo en él y vuelvo a cuando aún en mis manos percibo en su piel restos de tierra en la que se ha nutrido adquiriendo volumen y que tras su recolección ha llegado a mis manos para un fin determinado. Cuatro sencillos… Leer más