Mes: septiembre 2009

El pabellón azul. De Ramón Pernas

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El libro El galicismo militante del autor convierte cada página en un espacio imaginario que envuelve como la bruma a los protagonistas de una historia cargada de emoción y nostalgia, en un estilo sencillo y ajustado a la subjetividad de los recuerdos revividos por el narrador y protagonista. Un viejo titiritero que antes fue actor, director y empresario ambulante en diversos espectáculos de circo, cine y teatro en diferentes lugares de España y América permite a Pernas bucear en la memoria. Desde su infancia y adolescencia en Italia hasta su establecimiento en Buenos Aires, después de haber recorrido muchos pueblos… Leer más

mimoscapersonal. Por Yolanda Sáenz de Tejada

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Voy en bici. Me pongo los guantes negros que dejan mis uñas al aire (para rajar los fragmentos de viento). Me cuelgo la mochila en la espalda (con el libro de poemas dentro) y me voy a leer al puerto. En el camino, siento un ligero temblor en mi ceja izquierda que se asemeja a una canción ronca de nana. Es una mosca… Muevo la mano, como agitando el aire. Pero no se va. Alargo mis pestañas hasta hacerle con ellas una sombra que la ahorque. Pero sigue aferrada a mi lunar, esa laguna de piel oscura que vive (también)… Leer más

Un Siglo de Cenizas. De Martín Cid

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El libro «Un Siglo de Cenizas» es la historia de la familia Fiodorovich, contada desde distintos puntos de vista, según la vieja tradición sureña de cultivadores de «perique» (un tabaco de pipa que sólo crece en el suelo mineralizado del Mississipi). Stanislaus Fiodorovich vive sus últimos días en Abenarabi. Está enfermo. Desde la melancolía y la mala sangre recuerda los ancestrales pasos de sus antepasados, emigrantes primeros. Recuerda los tiempos del primer Fiodor Fiodorovich, los tiempos en los que una extraña enfermedad termina con los niños a los pocos días de nacer… Recuerda también los primeros dólares ganados por el… Leer más

Recuerdo del 11-S. Por Brujapiruja

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Recuerdo que estábamos conectados en IRC-Hispano, en concreto en el canal #webmaster y el canal #iteratura, eran las tres y veinte aproximadamente y charlábamos de cosas intrascendentes. En casa, en ese momento nadie estaba frente al televisor. De pronto alguien nos dijo que pusiéramos la televisión, que había habido un accidente en las torres gemelas y que lo estaba retransmitiendo. En principio nos pareció una de las mil bromas que se hacen en un chat, pero puse el programa de TV en el ordenador y vimos la primera torre ardiendo. Estupefactos cada uno fue contando lo que veía, en cada… Leer más

Autorretrato y Reflexiones de Egocéntrico (1). Por Juan Manuel Rodríguez de Sousa

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Soy un chico algo raro, algo extraño, algo, no sé. Ah, sí, algo normal, y algo grande. Escribo y estudio a tiempo parcial, y el resto del tiempo lo dedico a leer y escuchar discos parcialmente; Uno o dos capítulos, una docena de canciones. La escritura la inicié hace mucho, pero la seriedad creativa la descubrí en la efervescencia de mis diecinueve años. No es seriedad, es costumbre que se convertirá en disciplina, o eso espero con muy poca esperanza. Rozan mis líneas la prosa y poesía. Todavía no sé si las estrofas que escribo son mejores que los párrafos,… Leer más

Concierto para nadie. Por María Elena López González

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Las notas comienzan a fluir con total soltura del piano. Mis manos, máquinas perfectas, caen con garra sobre las teclas marfil, intentando encontrar una temperatura acorde a ellas, y creando, a la vez, una melodía melancólica, triste quizás, impropia de una noche de sábado. Sin duda alguna, me gusta mi trabajo. Puede que me haya sumado a la monotonía de tocar para amenizar reuniones de trabajo, citas románticas u otros eventos de poca importancia, cada noche. Puede que me esté rindiendo ante la rutina, pero tocar el piano es mi forma de evadirme de la realidad. De escapar del amor… Leer más

Todos locos. Por Dorotea Fulde Benke

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Todos, locos; loca yo que me encontré en la calle, y madre no hay más que una. Me saludé amablemente, sin embargo –como soy miope- me miré sin reconocer el rostro borroso, el bulto del cuerpo, la mismísima ropa que suelo llevar. La voz me pareció conocida, pero una moto sobrealimentada vomitó a mi lado ruido y gases, por lo que perdí ese tenue hilo que podría haberme llevado al ovillo de mi propia existencia. Como no me respondí, quise pasar de prisa, sin escudriñar a esa señora cincuentona, cuya cara redonda se arrugó en un gesto de rebuscar en… Leer más