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Es ese segundo, ese instante en que se pierde todo vestigio de dignidad, en que no se es nada m\u00e1s que una rata capaz de negar la mano que hasta horas atr\u00e1s significaba mendrugo, o palma abierta, o sin\u00f3nimo de todo lo piadoso.
\nCu\u00e1nto me he forzado por no culpar a Pedro, por decirme que lo que hizo es cosa de la carne, precipicio moment\u00e1neo en que toda alma humana cae de vez en cuando para recordarse que el cielo siempre ser\u00e1 prometido, prometido pero inalcanzable.
\n(S\u00ed, Pedro, sabr\u00e1s las veces que intent\u00e9 perdonarte en di\u00e1logo ficticio, mir\u00e1ndote a los ojos, duplic\u00e1ndolos en un r\u00edo incesante, en el agua color durazno de la tarde, pregunt\u00e1ndote \u00bfpor qu\u00e9 a \u00e9l?, \u00bfpor qu\u00e9 justamente a ese hombre, Pedro?)
\nPero no pienso hablar de \u00e9l, prefiero evitar frases hechas; quiz\u00e1 deba reconocer con una triste media sonrisa, m\u00e1s penosa que nost\u00e1lgica, que contar esta historia ya es nombrar a alguien grande, alguien que nos reboz\u00f3 el pecho, el entendimiento
\n(\u00bfLo comprendiste del todo, Pedro? \u00bfEras consciente de qui\u00e9n era \u00e9l?)
\nTengo ganas de quedarme con alguna caricia que volando retorne desde ese pasado lejano, con una mirada sepia de ese ayer que cuentan los que lo vieron chiquito, s\u00ed, tan divino y tan chiquito entre maderas, jugando a ser dios a escondidas, tan distante al escarnio de los que nada ven, o de los que se cegaron por temor, como Pedro.
\n(S\u00e9 que todav\u00eda te duele la venda que te pusiste en los ojos, Pedro, que quisieras rodar el tiempo hacia atr\u00e1s y gritar su nombre con orgullo a\u00fan a costa de una condena, de un castigo en manos de los poderosos.)
\nPrefiero \u2013ya he dicho- evitar frases hechas, rememorarlo correteando, o charlando como un grande de las cosas que importan, o reflej\u00e1ndose en el r\u00edo, o ya adulto compartiendo hogazas con los sin nombre, pas\u00e1ndole la mano a los leprosos, a los marginados, a las mujeres apedreadas,
\n(\u00a1Cu\u00e1nto habr\u00e1s deseado tener su hidalgu\u00eda!, \u00bfno, Pedro?, honrarlo como \u00e9l te honraba con su amistad.)
\nQuisiera verlo lejos del dolor, del perfume a guerra de las lanzas, de las malditas monedas por las cuales alguien que comparti\u00f3 nuestra mesa\u2026 Bah, para qu\u00e9 recordar eso. Hoy quiero rememorarlo sonriente, lejos del llanto de su madre, de la carne tallada por riachos de sangre, de los verdugos
\n(\u00a1Los verdugos, Pedro, jam\u00e1s pudiste olvidar los verdugos!)
\nQuiero sentirlo a salvo, s\u00ed, lejos de ese que, con la voz met\u00e1lica de los que no saben amar, pregunt\u00f3:
\n-\u00bfConoce usted, se\u00f1or Sim\u00f3n Pedro, a este blasfemo que se hace llamar Hijo de Dios?
\nY yo, s\u00ed, yo, la piedra fundamental de su iglesia, gir\u00e9 mi rostro y contest\u00e9:
\n-No, no lo conozco.<\/p>\n
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<\/a>
\nMarcelo Galliano<\/strong>
\nArgentina<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"