<\/p>\n

\u00abCribando los pocos recuerdos que la censura de la memoria ha dejado pasar me veo como un hijo molesto. Demasiado pregunt\u00f3n. Demasiado impertinente. Demasiado lector. Demasiado pajero. Demasiado vago. Demasiado solitario. Demasiado impaciente. Demasiado hablador.<\/span>
\n Un hijo demasiado\u00bb.<\/span><\/p>\n

Llevo unos d\u00edas, acab\u00e9 el libro el martes, pensando como hacer esta rese\u00f1a. Normalmente los libros reposan un d\u00eda pero al terminarlos tengo claro lo que quiero decir con ellos. Con \u00abNo habr\u00e1 m\u00e1s enemigo\u00bb no me ha pasado eso. No tengo claro lo que quiero decirles del libro. Si tuviese que explicarles en dos l\u00edneas de que va el libro, no podr\u00eda, porque en su interior se agolpan demasiadas cosas. Padres e hijos. Creo que nos habla sobre todo de c\u00f3mo los padres influimos en los hijos. Pero tambi\u00e9n de sexo, de obsesiones, de locura, de huidas, de salidas, de entradas. Es una novela demasiado. Demasiado intensa. Demasiado sentimental. Demasiado farolera. Demasiado loca. Demasiado tierna. Y es en ese demasiado, sin medida, en el que te atrapa. Te lleva. Juega contigo. Te habla de p\u00f3ker. De adicciones. De sexo obsesivo. De amor enfermizo. De historias incre\u00edbles. De anillos. De Len\u00edn y Le\u00f3n. De Alejandra. De Lola. De convencionalismos. De querer algo que en realidad no quieres. De juventud. De viajes. De Dorothy en el Pa\u00eds de Oz. De un camino de baldosas amarillas que no quieres pisar. Y entonces, lo miras. Lo ves. Y piensas en tu propio camino de baldosas amarillas, tan gastado, tan soso, tan sucio que casi no es amarillo. Pero Sergio del Molino lo ha recorrido en tres tandas. Con la historia de Len\u00edn, delirante, enganchado a un amor destructivo. De la mano de Lola le ha llevado a la locura. Un Len\u00edn que tiene un padre que no le habla. Historia de una obsesi\u00f3n, por Lola y por su padre. De la mano de Le\u00f3n, un t\u00edo tan normal que sorprende en su final. Un hombre que ama a Alejandra. Y por ese amor realiza la locura de su vida. Y finalmente de la mano de ella, Alejandra, la que huye. Siempre huyendo y sin poder escaparse de s\u00ed misma. Mi personaje. Porque siempre hay uno con el que empatizas m\u00e1s, y el m\u00edo ha sido ella, la tremenda hu\u00edda, sin saber bien de que huir. Quiz\u00e1 huyendo de si misma sin poder sacar los pies de tus propios zapatos. Y con ella he pensado en mis huidas y mis regresos. En el ansia a los veinte de irme de casa, del pueblo y el regreso despu\u00e9s siguiendo mi propio camino de baldosas amarillas. Un poco como Alejadra. Me ha gustado seguirla en su huida aunque no haya terminado de entender el final. Cosa que tampoco me importa demasiado. Me gustan los finales abiertos, las discusiones con otros, el poder hablar sobre lo que interpretamos al leer, que no me lo cuenten todo.<\/p>\n

Y al final el bonus track, la historia del escritor sin m\u00e1scara. Ternura saliendo entre las letras y el desasosiego que te produce el saber que el autor perdi\u00f3 un hijo de dos a\u00f1os justo antes de publicar la novela. El homenaje p\u00f3stumo. La vida injusta sin m\u00e1scara golpeando la sien.<\/p>\n

Brisne<\/strong>
\nColaboradora de Canal Literatura en la secci\u00f3n \u201cBrisne Entre Libros<\/a>\u201c<\/em><\/span>
\nBlog de la autora<\/a><\/span><\/p>\n

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\u00abCribando los pocos recuerdos que la censura de la memoria ha dejado pasar me veo como un hijo molesto. Demasiado pregunt\u00f3n. Demasiado impertinente. Demasiado lector. Demasiado pajero. Demasiado vago. Demasiado solitario. Demasiado impaciente. Demasiado hablador. Un hijo demasiado\u00bb. Llevo unos d\u00edas, acab\u00e9 el libro el martes, pensando como hacer esta rese\u00f1a. Normalmente los libros reposan un d\u00eda pero al terminarlos tengo claro lo que quiero decir con ellos. Con \u00abNo habr\u00e1 m\u00e1s enemigo\u00bb no me ha pasado eso. No tengo claro lo que quiero decirles del libro. Si tuviese que explicarles en dos l\u00edneas de que va el libro, no… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[12],"tags":[],"class_list":["post-9931","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-opiniones"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/9931","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=9931"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/9931\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=9931"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=9931"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=9931"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}