![\"\"](\"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/fotos\/Martes-Isidro.jpg\")
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Un vaquero sin pistolas recorre en <\/span><\/p>\n una diligencia las calles de la ciudad;<\/span><\/p>\n es un poeta a contracorriente, incluso<\/span><\/p>\n en el ritmo de sus latidos de coraz\u00f3n<\/span><\/p>\n – hasta en eso es diferente -,<\/span><\/p>\n con una m\u00fasica de fondo de saxof\u00f3n<\/span><\/p>\n anclada en cada uno de sus huesos,<\/span><\/p>\n sus m\u00fasculos, su angosta anatom\u00eda,<\/span><\/p>\n sus ojos ocultos en min\u00fasculas gafas<\/span><\/p>\n de sol, como aqu\u00e9l pr\u00edncipe de la pel\u00edcula<\/span><\/p>\n de Coppola\u2026<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Camina despacio entre estatuas solitarias,<\/span><\/p>\n cada una con sus peque\u00f1as cosas, <\/span><\/p>\n cada una con sus motivos de inspiraci\u00f3n,<\/span><\/p>\n cada una, a\u00fan con ganas de continuar un d\u00eda m\u00e1s.<\/span><\/p>\n El slogan de la tienda de una amiga,<\/span><\/p>\n \u201ctu esquina del ahorro desde 1963<\/em>\u201d, le arranca<\/span><\/p>\n la primera sonrisa abierta en meses\u2026<\/span><\/p>\n Dos enamorados que gritan y lloran, que<\/span><\/p>\n se aferran a las ganas de seguir siendo uno<\/span><\/p>\n a pesar de las m\u00faltiples despedidas definitivas,<\/span><\/p>\n le corroen el alma y el interior\u2026 por ser estampa<\/span><\/p>\n de su propia vida, tantas veces repetida.<\/span><\/p>\n Y en eso, un cortejo f\u00fanebre que se para ante<\/span><\/p>\n un sem\u00e1foro para que \u00e9l pueda cruzar hacia la<\/span><\/p>\n c\u00fapula arbolada de la Alameda Segunda.<\/span><\/p>\n Y vuelve la cabeza para ver en qu\u00e9 termina aquello:<\/span><\/p>\n la chica llora, el chico se vuelve hacia ella, la abraza,<\/span><\/p>\n le suplica una vez m\u00e1s una nueva oportunidad,<\/span><\/p>\n y en eso, el claxon impertinente de corto <\/span><\/p>\n de miras de un imb\u00e9cil, que pita a rabiar al coche <\/span><\/p>\n de las flores para que reanude su marcha en estos <\/span><\/p>\n tiempos de incoherencia perenne, donde hasta <\/span><\/p>\n los muertos parece que molestan.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Luego, el pr\u00edncipe de las peque\u00f1as gafas oscuras<\/span><\/p>\n se para ante un inca que toca una ocarina,<\/span><\/p>\n \u201cThe sound of the silence<\/em>\u201d le evoca un baile<\/span><\/p>\n lento en alguna cama perdida hace mucho tiempo,<\/span><\/p>\n y dos se\u00f1oras entradas en a\u00f1os y carnes, que se<\/span><\/p>\n desesperan rascando cupones de una suerte esquiva.<\/span><\/p>\n Sonidos de silencio\u2026 Sonidos de azar\u2026 <\/span><\/p>\n Sonidos de ciudad que se revuelven en sus recuerdos.<\/span><\/p>\n Pero el paseo contin\u00faa en aquella ma\u00f1ana de martes,<\/span><\/p>\n con sus andares lentos y meditados, como queriendo<\/span><\/p>\n echar ra\u00edces en cada uno de aquellos pedestales\u2026<\/span><\/p>\n Un anciano toca una guitarra en una calle peatonal,<\/span><\/p>\n pide limosna a cambio de su arte, y lo que parece una <\/span><\/p>\n s\u00faplica en su cartel, hace que el pr\u00edncipe se siente a <\/span><\/p>\n contemplarle, a escucharle, a llorarle\u2026<\/span><\/p>\n \u201cOs necesito tanto como vosotros la m\u00fasica<\/em>\u201d dice,<\/span><\/p>\n y unas monedas jam\u00e1s ser\u00e1n recompensa suficiente<\/span><\/p>\n para quien lleva a\u00f1os invocando una simple sombra<\/span><\/p>\n para que le haga compa\u00f1\u00eda.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Llega la noche en un fin de fiesta, acompa\u00f1ado<\/span><\/p>\n de su musa y la lejana personita especial<\/em> de sus poemas,<\/span><\/p>\n un concurso de fotograf\u00edas que no gana, un zumo pac\u00edfico<\/span><\/p>\n de frutas para no jugarse la vida tras la ingesta<\/span><\/p>\n cotidiana de pastillas, Pablo Santos, que toca a la guitarra<\/span><\/p>\n ante la indiferencia y el vocer\u00edo de un ajeno p\u00fablico est\u00fapido<\/span><\/p>\n que s\u00f3lo sabe escucharse a s\u00ed mismo, pero \u00e9l rasguea<\/span><\/p>\n su guitarra, pelea sus canciones, se desgarra en cada estrofa,<\/span><\/p>\n en su divertida composici\u00f3n sobre una historia de amor<\/span><\/p>\n entre pa\u00f1ales con sabor a leche maternal\u2026<\/span><\/p>\n Y el pr\u00edncipe le aplaude y se funde en sus melod\u00edas, tan<\/span><\/p>\n cercanas, tan reales, tan de todos los amigos que le rodean<\/span><\/p>\n en el local bohemio donde poetas, fot\u00f3grafos, ilustradores<\/span><\/p>\n de c\u00f3mics, galeristas, la due\u00f1a de una tienda de flores,<\/span><\/p>\n la actriz de un cortometraje y un mecenas escuchan sus propios<\/span><\/p>\n silencios ante cubatas y cigarros con aroma a marihuana.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Un cuarteto toca luego diversos temas instrumentales,<\/span><\/p>\n el \u201cQuiz\u00e1, quiz\u00e1, quiz\u00e1<\/em>\u201d, el \u201cB\u00e9same mucho<\/em>\u201d\u2026<\/span><\/p>\n Demasiadas coincidencias, demasiadas jugarretas<\/span><\/p>\n del destino concentradas en un mismo espacio.<\/span><\/p>\n Y mojitos, cervezas, un vaso de agua mineral,<\/span><\/p>\n ceniceros atestados de colillas, y parejas<\/span><\/p>\n que se besan furtivamente entre cada acorde.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n El poeta Juanjo Gal\u00edndez, que construye versos<\/span><\/p>\n en el libro de notas del pr\u00edncipe agotado, pidi\u00e9ndole<\/span><\/p>\n perd\u00f3n por \u201chusmear en su alma\u201d, pero los poetas<\/span><\/p>\n somos hermanos en este mundo que \u00e9l describe:<\/span><\/p>\n \u201ctrastes truncados, tras la agon\u00eda llega<\/em><\/span><\/p>\n el placer, el paladar a tu lado, lamiendo la boquilla<\/span><\/em><\/p>\n del destino inhumano\u2026<\/span><\/em>\u201d<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Y al final el pr\u00edncipe se marcha del local bohemio,<\/span><\/p>\n tras una \u00faltima s\u00faplica para dormir acompa\u00f1ado,<\/span><\/p>\n con el viol\u00edn de la pel\u00edcula \u201cModigliani\u201d destroz\u00e1ndole<\/span><\/p>\n de nuevo la mirada y el escaso aliento en aquel<\/span><\/p>\n pat\u00e9tico intento de resucitar el abrazo perdido entre<\/span><\/p>\n sus s\u00e1banas arruinadas de susurros y caricias\u2026<\/span><\/p>\n Pero eso es simplemente asunto de poetas tristes,<\/span><\/p>\n y la quimera de amor ya se perdi\u00f3 de vista una vez m\u00e1s.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Hace tanto de aquello\u2026<\/span><\/p>\n Hace tanto que duerme solo\u2026<\/span><\/p>\n Hace tanto de tantas cosas\u2026<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n \u2026 que el pr\u00edncipe de los bohemios<\/span><\/p>\n le saluda a las estrellas desde su ventana, le lanza<\/span><\/p>\n un beso a las bromas que los amigos del pasado<\/span><\/p>\n le arrojaron sobre su estado de salud resquebrajada,<\/span><\/p>\n para, de manera ag\u00f3nica, trasladar sus manos hasta<\/span><\/p>\n el motor del amor renqueante donde, en un delirio<\/span><\/p>\n de \u00e9xtasis forzado y sobreactuado, lanza un suspiro<\/span><\/p>\n mientras sus fr\u00e1giles dedos se impregnan del elixir<\/span><\/p>\n de la nostalgia, del aroma del amor compartido\u2026<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Cierra los ojos y duerme exhausto.<\/span><\/p>\n Es un pr\u00edncipe sin aspiraciones a trono.<\/span><\/p>\n Es, tan s\u00f3lo\u2026 un cuerpo destrozado y solitario<\/span><\/p>\n en una cama de uno cincuenta de ancho.<\/span><\/p>\n Y m\u00e1s all\u00e1 de esa cruel frontera, s\u00f3lo hay silencio\u2026<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Silencio\u2026<\/span> <\/span><\/p>\n Silencio\u2026<\/span><\/p>\n Y los versos de su hermano poeta:<\/span><\/p>\n