<\/p>\n

La poeta<\/span><\/p>\n

Nunca te l\u00edes con un poeta<\/span>
\nsiempre me han dicho esto<\/span><\/p>\n

Pero tambi\u00e9n dicen que soy poeta<\/span>
\nqui\u00e9n se va a l\u00edar conmigo<\/span><\/p>\n

Cuando uno tiene la suerte de escuchar a un autor que le emociona, no puede evitar leer sus poemas con su voz y con sus formas. Creo que ya les he contado que soy una mujer afortunada, puede que nunca me haya tocado la loter\u00eda, pero tengo la suerte de haber conocido a Ada Men\u00e9ndez, su voz dulce y pausada, la suerte de que nos haya le\u00eddo, a m\u00ed y a otros, sus poemas. Por eso al releer Abierta de Piernas ha sido su voz la que me ha golpeado la memoria, la que me ha susurrado que algunas buenas personas no se molestan en despedirse. La que me ha hablado de bolsos con cajas de lexatines, de los nervios que pasamos cuando nos preguntan d\u00f3nde hemos estado. La que me ha desgarrado con prisas que matan. La que me cont\u00f3 que una vez imagino d\u00edas llenos de sus caricias, la que me invit\u00f3 a un banquete mirando a las estrellas, la que me arrincon\u00f3 en la pared blandiendo un cintur\u00f3n, la que me ha contado que algunos reci\u00e9n nacidos son siempre viejos. Me ha descubierto que algunos, ya saben; cuentacuentos, barman, conductores de autob\u00fas, estudiantes, hacen versos extra. Me explic\u00f3 entre susurros c\u00f3mo cuando te quieren tanto, de otras maneras, es una puta mentira. Me habl\u00f3 de sus billetes de ida y vuelta.<\/p>\n

Me ha hecho sentir una enana ante una diosa, me ha contado que es una peatona, me ha gritado con voz callada que no es un instrumento de cuerda, que como mujer puede ser una infanta, que las habitaciones siempre tienen entrada y salida de emergencia, que pesan los ojos que s\u00f3lo ven la contraportada sin mirar balanzas llenas de tierra.<\/p>\n

Me ha mirado a los ojos mientras me habla del tel\u00e9fono que suena todos los d\u00edas y nadie descuelga. Me ha ense\u00f1ado los rincones de su vida y los dolores que duelen doble. Me cont\u00f3 de amantes y de orgasmos, de sentidos y tinta roja. Me ha conmovido hasta las l\u00e1grimas con crisantemos. He sentido tan dentro de m\u00ed esos huesos y he decido estar loca tambi\u00e9n por tus huesos. He querido que mis hijas jam\u00e1s griten como grita ella en los finiquitados. Me ha hablado de cuchillos y patios.<\/p>\n

La he entendido cuando me cuenta qu\u00e9 hace con la poes\u00eda, c\u00f3mo la educa o la maldice porque a veces, las menos, yo tambi\u00e9n me echo de menos como entonces cuando me cabreaba por todo y me daban ganas de lanzar insultos a quien me tocaba las narices. Me he liquidado con ella en su oferta de almas. He enterrado un h\u00e1mster y ganas me han dado de gritarte cobarde. He pensado en esos poetas mediocres que se creen dioses. He llegado al cl\u00edmax.<\/p>\n

He cerrado el libro y me he quedado sin palabras pensando en sus versos. He querido leerlos acompa\u00f1ada y sola. Leerla con el caf\u00e9 y con el chupito. Pero la he le\u00eddo asombrada haciendo m\u00edos algunos versos, mirando en otros, empapando mis ojos con sus letras. No s\u00e9 otro modo de leer poes\u00eda salvo de encontrarme rota entre sus versos y hacerme viva de nuevo al cerrar el libro. No s\u00e9 como leen ustedes. \u00bfMe lo cuentan?<\/p>\n

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\nBrisne<\/strong>
\nBlog de la autora<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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