<\/p>\n

Muchos caminantes pasan a tu lado,
\nraudos, displicentes, ninguno te ve,
\ntienes la tristeza, como libro usado,
\nde los dedos torpes que en tu gran pasado
\nprobaron hojearte con miedo o con fe.<\/p>\n

Y ahora simplemente pueblas la vidriera
\ndonde ya cansados, prontos a morir,
\ncomo amarillenta flor sin primavera,
\naguardando acaso que oferte cualquiera,
\nlos textos ajados prueban subsistir.<\/p>\n

La tarde se ha puesto de color pizarra,
\nlas primeras gotas deciden caer,
\nel viento las roba con sa\u00f1a, con garra,
\nquiere secuestrarlas y en su esfuerzo marra:
\nmiles, como perlas, vuelven a nacer.<\/p>\n

La gente se apura, subo mi solapa,
\nte sigo mirando, no pienso partir,
\ntu papel vencido me llama, me atrapa
\ny, lector inquieto sin rumbo y sin mapa,
\ncuento los billetes, te pienso adquirir. <\/p>\n

(Nadie en el negocio) \u2013Se\u00f1or, \u00bfqu\u00e9 desea?
\n-Quiero yo aquel libro, \u00e9se que est\u00e1 all\u00e1.
\n(El tipo me mira, luego dice): -Vea,
\naunque est\u00e1 algo roto\u2026 usted no se crea
\nque es todo descarte lo que vendo ac\u00e1\u2026<\/p>\n

\u2026 yo podr\u00eda ofrecerle uno de estos textos
\n(me muestra uno nuevo, le digo que no,
\nque un lector ignora todos los pretextos,
\nque me importa un bledo los grandes contextos
\ny las novedades que Mongo edit\u00f3).<\/p>\n

Te compro, te pago, ll\u00e9vote en bolsillo,
\ntus hojas enclenques no quiero mojar,
\ncamino en la lluvia, llego a mi pasillo
\ny es en ese instante que con el rabillo
\nnoto que te has puesto de pronto a temblar.<\/p>\n

Pienso que es de locos lo que estoy pensando,
\nte tomo en mis manos y empiezo a saber
\nque es cierto, no miento, te siento vibrando,
\ntambi\u00e9n jurar\u00eda que est\u00e1s respirando,
\nme arrojo en mi cama, siento enloquecer.<\/p>\n

Me decido a abrirte con temor, acaso,
\ny con gran cuidado te intento leer
\ny al ir por tu l\u00edneas, lento, paso a paso.
\nse extas\u00edan mis ojos, casi hasta el ocaso
\nobservando algo\u2026 no puedo creer:<\/p>\n

de ti van surgiendo millones de historias,
\nme hablas de tus due\u00f1os pasados y m\u00e1s\u2026
\nexudas perfumes de viejas memorias,
\nconfiesas tus penas, me cuentas tus glorias,
\nme dices: \u00bfte aburro? Respondo: jam\u00e1s.<\/p>\n

Nombras al anciano que en un viejo estante
\nte guard\u00f3 por a\u00f1os, que nunca te abri\u00f3,
\nde la bella novia que en aquel instante
\n-llorosos sus ojos, rictus vacilante-
\nuna rosa seca sobre ti pos\u00f3.<\/p>\n

De un ciego que un d\u00eda sin poder leerte
\nhacia su entrecejo te quiso llevar,
\nsus ojos vacios hartos de no verte
\nparpadearon tristes, la pupila inerte
\nse inund\u00f3 de pena, comenz\u00f3 a llorar.<\/p>\n

Y me hablas de un hombre sin ning\u00fan talento
\n-quiso ser poeta, nunca pudo ser-
\nque busc\u00f3 en tus hojas el vocablo atento,
\nla palabra justa, la frase, el lamento,
\nque en sus propios versos jam\u00e1s pudo ver.<\/p>\n

Y al pasar las horas tu voz ya se cansa,
\nme pregunto acaso si querr\u00e1s dormir,
\nal cristal la luna, firme, se abalanza
\ny la noche acecha, la luz ya no alcanza,
\npienso que ma\u00f1ana podremos seguir.<\/p>\n

Te cierro y te acuno, mi pecho cansado
\ncomo cama tibia te podr\u00e1 anidar,
\nrecuerdo a esa gente pasando a tu lado,
\nme digo: \u201ces el hombre, siempre equivocado,
\nraudo pero lento\u2026 no sabe volar\u201d<\/p>\n

<\/a>
\nMarcelo Galliano<\/strong>
\nBlog del autor.<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Muchos caminantes pasan a tu lado, raudos, displicentes, ninguno te ve, tienes la tristeza, como libro usado, de los dedos torpes que en tu gran pasado probaron hojearte con miedo o con fe. Y ahora simplemente pueblas la vidriera donde ya cansados, prontos a morir, como amarillenta flor sin primavera, aguardando acaso que oferte cualquiera, los textos ajados prueban subsistir. La tarde se ha puesto de color pizarra, las primeras gotas deciden caer, el viento las roba con sa\u00f1a, con garra, quiere secuestrarlas y en su esfuerzo marra: miles, como perlas, vuelven a nacer. La gente se apura, subo mi… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[11],"tags":[],"class_list":["post-6772","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-poemas"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6772","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=6772"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/6772\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=6772"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=6772"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=6772"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}