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Hola, amor:
\nYa no somos ni\u00f1os, y nuestros juegos tienen poco de inocente. Ya no somos amantes nuevos, y d\u00eda a d\u00eda descubrimos la capacidad inmensa para hacernos mal, una habilidad que desconoc\u00edamos para hurgar en el hueco m\u00e1s doloroso del otro. T\u00fa sabes escaparte con excusas, y cambias de tema, y olvidas enseguida lo que te parece desagradable. Ojal\u00e1 tuviera yo esa virtud; pero me ha sido negada. Yo he sido siempre la responsable, la seria, la chica gris junto al chico maravilla, la mosca cojonera que arruinaba las gamberradas. Y ahora, cumplamos con nuestro papel, cada cual con el suyo.
\nEl m\u00edo es cerrar los ojos y preguntarte cu\u00e1ndo fue la \u00faltima vez que nos escapamos sin planes un fin de semana; la \u00faltima en la que nos miramos antes de caer derrotados frente a la televisi\u00f3n, y las partidas con los amigos y la ventana pendiente de un arreglo porque chirr\u00eda, y los informes que no acabaste a tiempo el viernes. \u00bfCu\u00e1ndo fue la \u00faltima vez que derrotamos al aburrimiento obligatorio del domingo?
\nAntes no era as\u00ed. Antes te met\u00edas unos billetes en el bolsillo, y cog\u00edamos el coche y no regres\u00e1bamos en dos d\u00edas, con los minutos contados para arrancarnos la mugre con una ducha y correr al trabajo. Antes te colabas en el cine y me esperabas dentro, y te re\u00edas de m\u00ed porque yo no juntaba el valor para seguirte sin entrada. Antes cocin\u00e1bamos recetas de un libro que trajiste de Marruecos, y a veces pod\u00edamos comerlas, y otras acab\u00e1bamos en la noche con una sopa de sobre y dos tostadas con queso.
\nSe te est\u00e1 escapando la alegr\u00eda, amor m\u00edo, y yo no s\u00e9 c\u00f3mo evitarlo. Yo no puedo ser t\u00fa y yo al mismo tiempo, y siento que me quieres, y siento que nada pasa, y sin embargo, creo que si nada pasa, algo grave ocurre, y no entra en mis planes tolerar que la vida que comparto contigo, esta vida que tiene sentido \u00fanicamente porque t\u00fa la compartes conmigo, envejezca sin remedio.
\nPiensa que el tiempo pasa. Imagina que tenemos de pronto setenta, ochenta a\u00f1os. Piensa en que apenas podremos movernos, que pesar\u00e1n las piernas, que la piel se habr\u00e1 arrugado, que har\u00e1n falta gafas para todo. La vida se har\u00e1 de pronto muy complicada, como un embudo que nos tragara hacia el vac\u00edo. \u00bfQu\u00e9 recuerdos tendremos entonces?
\nYo te recordar\u00e9 tomando champ\u00e1n a escondidas en el cumplea\u00f1os de mi hermano, te recordar\u00e9 saltando de balc\u00f3n en balc\u00f3n el d\u00eda que olvidaste las llaves, me recordar\u00e9 durante aquel baile contigo con el vestido azul que te gustaba, nos recordar\u00e9 rotos en llanto en el entierro de tu madre. Y quiero llenar el resto de a\u00f1os que nos quedan de recuerdos, quiero que creemos ahora la vida que luego ser\u00e1 pasado, en lugar de que una laguna pl\u00e1cida y quieta se extienda de aqu\u00ed all\u00e1. No es esto con lo que so\u00f1aba.
\nY como ya no somos ni\u00f1os, como todas las capacidades, y la fuerza, y el valor, todo lo que poseemos, lo conocemos ya, ven, habla conmigo. Vamos a convertirnos en viejos.<\/p>\n

\u00a9Espido Freire<\/strong><\/em>
\nDel libro: \u00abCartas de amor y desamor\u00bb<\/p>\n

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Pincha en la imagen para escuchar el relato en la voz de la autora.<\/p>\n

M\u00e1s informaci\u00f3n del libro Cartas de amor y desamor.<\/a><\/p>\n

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Hola, amor: Ya no somos ni\u00f1os, y nuestros juegos tienen poco de inocente. Ya no somos amantes nuevos, y d\u00eda a d\u00eda descubrimos la capacidad inmensa para hacernos mal, una habilidad que desconoc\u00edamos para hurgar en el hueco m\u00e1s doloroso del otro. T\u00fa sabes escaparte con excusas, y cambias de tema, y olvidas enseguida lo que te parece desagradable. Ojal\u00e1 tuviera yo esa virtud; pero me ha sido negada. Yo he sido siempre la responsable, la seria, la chica gris junto al chico maravilla, la mosca cojonera que arruinaba las gamberradas. Y ahora, cumplamos con nuestro papel, cada cual con… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[8],"tags":[],"class_list":["post-663","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-cuentos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/663","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=663"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/663\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=663"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=663"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=663"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}