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La editorial Berenice publica este mes un libro de relatos del prestigioso escritor brit\u00e1nico J. G. Ballard: Fiebre de guerra. Se trata del \u00faltimo libro de cuentos del autor de El imperio del sol y el \u00fanico que permanec\u00eda in\u00e9dito en espa\u00f1ol hasta esta edici\u00f3n, en la que se incluyen historias enmarcadas en la ciencia ficci\u00f3n, la s\u00e1tira m\u00e1s atrevida y la fantas\u00eda l\u00edrica. Fiebre de guerra re\u00fane historias como El parque tem\u00e1tico m\u00e1s grande del mundo, El desastre a\u00e9reo o Recuerdos de la era espacial.<\/p>\n

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El jueves, asist\u00ed a una tertulia literaria en casa de un matrimonio encantador; ella es psic\u00f3loga cl\u00ednica y \u00e9l m\u00e9dico. En la tertulia, hab\u00eda un profesor de ling\u00fc\u00edstica de la Universidad de M\u00e1laga, un ensayista, un editor, un escritor, una escritora y traductora, y yo. La casa ten\u00eda el encanto de las grandes mansiones, con verja, camino empinado con trozos de piedra a modo de escaleras, arboleda y puntos de luz estrat\u00e9gicos que, en la noche, luc\u00edan como antorchas que resaltan rincones. Nos sentamos en una terracita acogedora, alrededor de una mesa con sillones, sillas y sof\u00e1 de exteriores. All\u00ed, las luces, dispersas y puntuales, nos envolv\u00edan en una especie de atm\u00f3sfera m\u00e1gica y c\u00e1lida, desde la que contemplar la silueta oscura del muro, la arboleda y todo lo que atesoraba la noche m\u00e1s all\u00e1 de nuestro momento intimo.
\nEl libro a debatir era ese: \u201cFiebre de guerra\u201d. Me sorprendi\u00f3 la cr\u00edtica pormenorizada y anal\u00edtica de los contertulios; aprend\u00ed un mont\u00f3n. Minervina, la psic\u00f3loga, siempre pone una guinda exquisita en sus comentarios, a\u00f1adiendo que Ballard en este libro nos presenta unas historias desprovistas de v\u00ednculos, por eso resultan tan curiosas; adem\u00e1s, ella tiene una voz muy dulce y sus palabras consiguen abstraer al resto. Al margen de la tertulia con vinillo y tapeo, lo que m\u00e1s me gust\u00f3 fue compartir un momento nocturno con personas a las que a penas conozco, hablar de literatura, debatir opiniones\u2026, y el g\u00fcisqui que nos sirvieron (aut\u00e9ntico escoc\u00e9s y de barrica de Pedro Jim\u00e9nez). Si me dicen que me voy a tomar un vasillo de g\u00fcisqui mientras se comenta un libro, no me lo creo (yo, que me mareo con un bomb\u00f3n de licor\u2026). El caso es que, la noche estaba ah\u00ed, detr\u00e1s de los \u00e1rboles, silenciosa y enigm\u00e1tica, mientras nosotros charl\u00e1bamos en un porche con plantas que colgaban de la pared, luces de alm\u00edbar y la calida sencillez de los anfitriones, como si el mundo se hubiera esfumado y s\u00f3lo existi\u00e9ramos nosotros, Ballard y el g\u00fcisqui.
\nCuando volv\u00ed a casa, en el coche de mi amiga, las dos llev\u00e1bamos en la mirada un trocito de momento irrepetible. Par\u00f3 a un lado de la rotonda, baj\u00e9 y nos despedimos. Antes de entrar en el portal, me volv\u00ed y levant\u00e9 el brazo. Ella me hizo un gui\u00f1e con los faros y se alej\u00f3. De pronto, los grillos dejaron de cantar.<\/p>\n

texto y foto: Mercedes Mart\u00edn Alfaya <\/strong><\/em>
\n(www.tallerliterario.net) <\/a>
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