<\/p>\n

Cuando nac\u00ed, mi padre se puso muy contento y lo primero que dijo fue: Hola, chaval. Yo quer\u00eda contestarle, pero no me sal\u00edan las palabras. \u00c9l me sopl\u00f3 por todas partes para quitarme los restos de serr\u00edn, y luego me sent\u00f3 en una mesa y me pint\u00f3 los ojos, la nariz y una corbata muy chula. Como yo segu\u00eda sin hacer nada, pas\u00f3 unos hilos finitos por mi cuerpo y tir\u00f3 de ellos. Yo quer\u00eda darle las gracias, por lo guapo que me hab\u00eda puesto y todo eso, aunque segu\u00eda sin salirme la voz. Por la tarde vino un ni\u00f1o al taller y se encaprich\u00f3 conmigo, dec\u00eda: quiero ese, quiero ese. Y mi padre me coloc\u00f3 en sus manitas para que me fuera con \u00e9l y con su pap\u00e1. El caso es que desde entonces todo se ha vuelto oscuro. Creo que estoy en un armario, o en un ba\u00fal, o en un caj\u00f3n. No me gustan los ni\u00f1os, se encaprichan con las cosas y luego se olvidan de ti, como si fueras una marioneta.<\/p>\n

Mercedes Mart\u00edn Alfaya <\/strong><\/em>
\n(www.tallerliterario.net) <\/a>
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