![\"\"](\"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/fotos\/banco-Almeida.jpg\")
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Cerrar los ojos y dejarme caer desde el nudo invisible de la ret\u00f3rica y ser un recuerdo vago en la memoria de algunos. Un recuerdo que ir\u00e1 desapareciendo como el ruido que deja el tren al alejarse o el humo que expulsa al terminar la cuesta confundido con las nubes despu\u00e9s de algunos estertores de agon\u00eda.<\/p>\n
As\u00ed, simplemente. Como si nunca hubiese sido ni estado ni quedado con nadie. Como si solo hubiese sido un desconocido que no ha dejado huella, que nunca estuvo en vuestra casa o que siempre pas\u00f3 desapercibido\u2026 alg\u00fan d\u00eda alguien dir\u00e1, \u201cos acord\u00e1is de\u2026?\u201d \u201c\u00bfDe qui\u00e9n\u201d? preguntar\u00e1n \u201cde aqu\u00e9l que estornudaba cuando alguien con un perfume pasaba por su lado\u201d. <\/p>\n
Morir as\u00ed de repente. Dejar de estar entre los vivos, dejar de sentirlos, no discutir con ellos, no olerlos, no sufrir sus torpezas, no escuchar sus barbaridades. Morir para solo no tener necesidades, urgencias, abandonos. Para vivir abandonado hecho cenizas arrojado en alg\u00fan acantilado, en un prado mordido por las vacas, en un r\u00edo contaminado de escarcha\u2026 o emparedado en cualquier cementerio a donde nunca m\u00e1s ir\u00e1n a llevarme algo con fundamento y l\u00f3gica, solo flores que se marchitaran antes de que hayan ido del cementerio.<\/p>\n
Morir y que nadie m\u00e1s pregunte nunca porqu\u00e9 llegu\u00e9 tarde o si prefiero los huevos pasados por agua o fritos o duros como piedras. Estar en un sarc\u00f3fago, muerto, en la capilla ardiente instalada como un mueble que cumple una funci\u00f3n, que permanece inmutable por el resto del tiempo en un lugar visible de la casa. Y verme all\u00ed y escucharles hablar y discutir y aspirar los olores de la cena, y o\u00edr el ajetreo de los cubiertos roz\u00e1ndose indecentes los unos con los otros. Poder elegir las descargas que llegan al cerebro, no soportar las voces de los ni\u00f1os y ver que mi mujer se trae un hombre a casa que no soy yo, porque yo estoy muerto y presidiendo el sal\u00f3n desde un ata\u00fad en el que mi mujer me dej\u00f3 para estar segura de que me mor\u00ed. Pero no me importa. Solo quiero estar aqu\u00ed para verlos desde la muerte.<\/p>\n
Porque los muertos no vuelven. Se mueren, quedan muertos y dejan de dar la lata y de meterse en todo y de ensuciar ropa, de quejarse por la sal de la comida, por la textura del arroz. Pero tampoco sufren porque al final carecen de elementos para ello. Los muertos son gente que se vuelve sociable despu\u00e9s de muerto, dejan de meter la pata, de bronquear por todo, de fanfarronear cuando le dice al amigo la cantidad de caballos que tiene el coche que se compr\u00f3, con el que se dio la gran hostia unos d\u00edas m\u00e1s tarde. Despu\u00e9s se les entierra o se les prende fuego y dejan de oler. Ya no tienen necesidad de lavarse los dientes.<\/p>\n
Pues s\u00ed, morir debe ser como dar un paseo por la playa al amanecer. Pero morir, y quedarse aqu\u00ed y seguir viendo lo que pasa… eso me gustar\u00eda, saber lo que siguen haciendo los que quedan en la casa, en la oficina. Ver al gilipollas que se trae a casa mi mujer cuando los ni\u00f1os est\u00e9n fuera, asistir a la agon\u00eda de la empresa que no son capaces de gestionarlos que quedaron, comprobar c\u00f3mo mis hijos son mucho m\u00e1s necios de lo que lo era yo cuando ten\u00eda su edad. Morir si, para descansar, para no tener que justificarme si llego tarde, si me mancho la camisa con carm\u00edn que no corresponde al de mi se\u00f1ora, para no pegarle un tiro si me enga\u00f1a con mi mejor amigo, ni peg\u00e1rselo a \u00e9l porque me enga\u00f1a con ella.<\/p>\n
Morir para que no me importe nada. Para que no me duela nada. Para no pagar impuestos ni acarrear chismes hasta el coche cuando nos vamos a la playa. Morir para estar m\u00e1s fr\u00edo que el fr\u00edo que desprende la mirada que quiero ver c\u00e1lida y amorosa. Morir. Ser un muerto respetable, pero furtivo de su cuerpo para seguirte all\u00e1 donde vayas, sin que lo sepas. Morir y quedar reducido a nada. De vez en cuando un recuerdo, alguna vez fui una boca enamorada. Alguna vez un beso, un grito, una moneda al aire o una adivinanza. Morir en otro. Vivir en un parpadeo, todo el tiempo del mundo condensado en un segundo de vida. Y despu\u00e9s la muerte.<\/p>\n
Porque los muertos no tienen escapatoria. Aman hasta la muerte. Mueren y siguen amando una eternidad. Su amor no acaba nunca. Mi amor no acabar\u00e1 nunca. Y seguir\u00e9 viviendo en un estado puro e interminable.<\/p>\n
…Por todo eso yo morir\u00eda ahora, simplemente\u2026<\/p>\n
Cerrar los ojos y dejarme caer desde el nudo invisible de la ret\u00f3rica y ser un recuerdo vago en la memoria de algunos. Un recuerdo que ir\u00e1 desapareciendo como el ruido que deja el tren al alejarse o el humo que expulsa al terminar la cuesta confundido con las nubes despu\u00e9s de algunos estertores de agon\u00eda. As\u00ed, simplemente. Como si nunca hubiese sido ni estado ni quedado con nadie. Como si solo hubiese sido un desconocido que no ha dejado huella, que nunca estuvo en vuestra casa o que siempre pas\u00f3 desapercibido\u2026 alg\u00fan d\u00eda alguien dir\u00e1, \u201cos acord\u00e1is de\u2026?\u201d \u201c\u00bfDe… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[14],"tags":[],"class_list":["post-3225","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-microtextos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/3225","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=3225"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/3225\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=3225"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=3225"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=3225"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}![\"\"](\"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/fotos\/mono8.jpg\")
\nMar\u00eda Dolores Almeyda<\/strong><\/em>
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