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\nNo quieres despertarme. En silencio, vas recogiendo tus cosas, te vas vistiendo lentamente, como queriendo dar a entender que no tienes prisa por volver a una vida que te ha desfigurado por completo. Una vida, mala vida de arrabal, a la que llegaste muy joven tras haberte saltado la infancia que toda ni\u00f1a debe tener.
\nYo sigo dormido al otro lado de la cama. En realidad, me dorm\u00ed enseguida, tras haber vertido en tu cuerpo abandonado mi esencia y el \u00edmpetu de una vida dedicada al trabajo duro, tambi\u00e9n desde muy joven.
\nCreo recordar que me dijiste que ten\u00edas tres hijos a los que cuidaba su abuela mientras te dedicabas a ganar alg\u00fan dinero para llevar al hogar; que el padre de esas criaturas muri\u00f3 en la c\u00e1rcel, donde dio a parar tras haberse dedicado plenamente no s\u00f3lo a machacarte, sino tambi\u00e9n a traficar con estupefacientes llev\u00e1ndose consigo al mayor de tus hijos… S\u00ed, me lo contaste mientras viaj\u00e1bamos, fundidos en un solo cuerpo, lejos de la habitaci\u00f3n del hotelucho al que me trajiste.
\nYo apenas te cont\u00e9 mi vida. Tampoco da para mucho, la verdad… Y creo que no llegamos siquiera a decirnos nuestros nombres. Aunque eso ya es lo de menos. Con mirarnos a los ojos, sab\u00edamos que la fragilidad de cada uno era una constante que se volver\u00eda a dar en el instante en que repiti\u00e9ramos en alg\u00fan otro encuentro furtivo. Otro de tantos…
\nAhora, mientras la luz del amanecer se filtra a trav\u00e9s de la persiana de nuestra habitaci\u00f3n, tras haberte vestido, respiras el aroma de las caricias y los besos que te di horas antes. Y asientes tristemente con la mirada. Todos olemos igual, piensas. Todos llevamos el mismo aroma de fracaso impregnado en nuestra piel.
\nTe levantas de la cama, me tapas con la s\u00e1bana para cubrir mi cuerpo desnudo, y tras una \u00faltima mirada, recoges el dinero que te dej\u00e9 sobre la mesita de noche. Lo guardas celosamente en tu bolsa de aseo y sales de la habitaci\u00f3n sin hacer ruido. Con esa misma intensidad con que las que son como t\u00fa, caminan por la vida.
\nSu mala vida de arrabal.
\n
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\n\u00a9 Isidro R. Ayestar\u00e1n, 2007
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