<\/p>\n

La amiga de mi hermana ya no llora. Se construy\u00f3 una balsa de olvido contra sus temporales de l\u00e1grimas.<\/p>\n

Sin embargo, padece (la amiga de mi hermana) una dolorosa obsesi\u00f3n por hablar de su t\u00eda y sus hermanos; esos a los que admira y odia al mismo tiempo. Los admira (a sus hermanos), porque le dan de comer para que ella no se rompa las u\u00f1as, por ejemplo, entre las baldas de un supermercado. Y los odia, porque la relegaron a fregar platos, planchar camisas y recoger sus v\u00f3mitos de fiesta (esos de los que ella nunca disfrut\u00f3). De su t\u00eda, lo \u00fanico que guarda es una herencia tan grotesca como ilustre: cincuenta pa\u00f1os de cocina bordados a mano y una c\u00f3moda antigua; con manchas de \u00f3xido en el espejo. Por lo dem\u00e1s, la amiga de mi hermana es feliz. Feliz, cuando la invitan a una copa entre semana. Feliz, cuando la peluquera le ti\u00f1e las canas. Feliz, porque ya no se le rizan las entra\u00f1as con lo que pudo ser y no fue. Y feliz, porque hace tanto tiempo que la plantaron en el altar, que el recuerdo se le enquist\u00f3, y ya no sabe si fue verdad o el a\u00f1ejo argumento de una novela gris.
\nLa amiga de mi hermana tiene las manos m\u00e1s bonitas que yo haya visto nunca; aunque ella no lo sepa.<\/p>\n

Los d\u00edas de fiesta, antes de salir al mundo, la amiga de mi hermana se pintorrea los recuerdos, se tira del escote y se santigua; a ver si consigue mantenerse a flote entre las olas. Y mi hermana se le agarra del brazo, y sin que se enteren ni su t\u00eda ni sus hermanos, le susurra al o\u00eddo: \u00ab\u00a1\u00c1nimo! Hoy, no somos n\u00e1ufragos. Hoy, somos princesas\u00bb.<\/p>\n

\nMercedes Mart\u00edn Alfaya
\n<\/em><\/strong>Blog de la autora. <\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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