\nLas notas comienzan a fluir con total soltura del piano. Mis manos, m\u00e1quinas perfectas, caen con garra sobre las teclas marfil, intentando encontrar una temperatura acorde a ellas, y creando, a la vez, una melod\u00eda melanc\u00f3lica, triste quiz\u00e1s, impropia de una noche de s\u00e1bado.<\/p>\n

Sin duda alguna, me gusta mi trabajo. Puede que me haya sumado a la monoton\u00eda de tocar para amenizar reuniones de trabajo, citas rom\u00e1nticas u otros eventos de poca importancia, cada noche. Puede que me est\u00e9 rindiendo ante la rutina, pero tocar el piano es mi forma de evadirme de la realidad. De escapar del amor nunca vivido, y, a la vez, tan temido. Cuando toco, me convierto en un gato negro, solitario, que deambula por los tejados nocturnos sin seguir una direcci\u00f3n definida. Como perdido.<\/p>\n

Las notas van corriendo, pero s\u00f3lo yo s\u00e9 que hago algo m\u00e1s que acatar las \u00f3rdenes de una partitura compuesta por un extra\u00f1o. Todos ignoran que, cada noche, voy entretejiendo mis sentimientos entre las notas impresas en este pentagrama pautado de l\u00edneas que resbalan l\u00e1nguidas sobre un papel desgastado por el tiempo. Son primero las fusas las que, al emanar de mi piano, van anegando con su alegr\u00eda el cosmos que es aquel restaurante. Por momentos, mis ojos, buscan una cabeza afable, unos ojos centelleantes, o, aunque solo sea un leve cruce de miradas. Buscan un asomo de inter\u00e9s entre un p\u00fablico glacial.<\/p>\n

A medida que avanza la noche, me relajo. Voy introduciendo cada vez m\u00e1s silencios, blancas? mi rastreo entre el p\u00fablico se desvanece. No hay un final para esta pieza. Obra que yo dirijo. Yo decido si quiero correr o descansar. Si mi deseo es hablar o callar. En mi m\u00fasica, va disuelta una parte de m\u00ed. Nadie lo sabe. Ninguno de los comensales dispuestos en mesas colocadas en perfecta cuadratura, conoce el verdadero significado de este arte.<\/p>\n

No son sonidos, son hechos.<\/p>\n

No son silencios, son secretos.<\/p>\n

No es m\u00fasica, soy yo.<\/p>\n

Mientras esta reflexi\u00f3n cruza mi cabeza, j\u00f3venes y no tan j\u00f3venes, se disponen a engullir sus platos. Yo, sigo pensando? Nunca encontrar\u00e1n belleza en el chirriar de una puerta. No alcanzar\u00e1n la felicidad cuando las yemas de sus dedos rocen suavemente los troncos labrados de las vides. Sus pulsaciones no aumentar\u00e1n cuando peque\u00f1as gotitas de agua rocen sus manos. Y as\u00ed, seg\u00fan van discurriendo los minutos y las notas, muy poco a poco, uno a uno, van cogiendo sus gabardinas oscuras y gastadas por el uso, atravesando el marco de la puerta para abrir sus coches y dirigirse a sus hogares, sumi\u00e9ndose, realmente, en la verdadera monoton\u00eda.<\/p>\n

Mar\u00eda Elena L\u00f3pez Gonz\u00e1lez<\/strong><\/em>
\nGanadora del Concurso Coca-Cola J\u00f3venes talentos de relato corto 2009.
\nPublicado en EL CULTURAL.ES<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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