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El d\u00eda que vino mi amiga a pasar la Semana Santa conmigo, escuch\u00e9 una conversaci\u00f3n que me dej\u00f3 \u201cescurr\u00eda\u201d.
\nEl plan era el siguiente: mi amiga llegar\u00eda a la estaci\u00f3n de M\u00e1laga y all\u00ed mismo tomar\u00eda el tren de cercan\u00edas hacia la costa, donde yo la esperaba. Me fui con tiempo, con un libro y con la esperanza de terminarlo si los enlaces ferroviarios no se pon\u00edan de acuerdo; he aprendido a disfrutar de las esperas en lugar de padecerlas. Corr\u00eda un airecillo floral y se respiraba una tarde soleada. Me sent\u00e9 a la sombrita en uno de los bancos del paseo. Observo un pajarillo inquieto que no paraba de brincar en los jardines y recuerdo una frase: \u00abEl p\u00e1jaro, hasta cuando est\u00e1 en el suelo, se nota que lleva alas\u00bb. Cruzo las piernas, sonr\u00edo y abro mi libro. A penas hab\u00eda le\u00eddo una p\u00e1gina, cuando veo que se acercan dos personas: una mujer de unos cincuenta a\u00f1os, tres kilos de maquillaje, pelo de mu\u00f1eca y andares de averquemesiente quemecago. Con ella ven\u00eda una joven desgarbada y chuleta; pendiente en la nariz, pelo de arco-iris y los pantalones barriendo acera. Se sientan en el banco, les hago sitio y no se dignan ni a soltar un hola.
\nSigo leyendo\u2026
\nDe pronto, interrumpen su inc\u00f3modo silencio y escucho:
\n-Ni\u00f1a, yo me voy pa la casa.
\n-Mam\u00e1, te he dicho que te vienes.
\n-Que no. Que yo me voy pa la casa, que estoy inc\u00f3moda con estos pantalones.
\nLa mujer abre su enorme bolso y saca una pitillera de todo a un euro. Enciende un cigarrillo, le pega tres caladas y a\u00f1ade:
\n-Que sepas que yo no voy.
\n-T\u00fa te vienes.
\n-Te he dicho que me voy pa la casa.
\n-Mam\u00e1, hija, eres una aburr\u00eda
\nY la ni\u00f1a, de unos veinte a\u00f1os sin calado, se levanta del banco, cruza los brazos y retuerce el morro. La madre se mira los zapatos y a\u00f1ade:
\n-Yo no estoy para ir a ning\u00fan sitio. Me duelen los pies y estos pantalones se me clavan.
\n-Joder, si vamos a estar un rato.
\n-Me da igual. Yo me voy pa la casa.
\nLa mujer apaga el cigarrillo. Mete la mano entre la chaqueta y se coloca en su sitios el tirante del sujetador. Se le escurre el bolso, lo vuelve a poner en el hombro. Camina de un lado a otro como si hundiera los tacones en el asfalto. Otra vez se le cae el bolso. Yo creo que si hubiera tenido patas (el bolso) se va pa la casa.
\n-Mam\u00e1, no se te ocurra irte \u00bfeh?
\nLa mujer enciende otro cigarrillo.
\n-Te he dicho que no puedo m\u00e1s con estos pantalones. Que-me-mo-les-tan.
\n-No veas. T\u00fa est\u00e1s como para ir contigo a alguna parte.
\n-No, si yo me voy pa la casa.
\nY la mujer comienza a andar alis\u00e1ndose la melena de pl\u00e1stico y tambale\u00e1ndose sobre los tacones de aguja.
\nLa ni\u00f1a le agarra el brazo y le dice algo que no llego a escuchar. La madre se para, se acicala el flequillo de escoba e intenta colgarse otra vez el bolso que se queda a mitad de la manga del chaquet\u00f3n. Se vuelven y caminan hacia el banco.
\n-Que me dejes. Te he dicho que me voy pa la casa.
\nLa madre se sienta y se quita un zapato.<\/p>\n
Yo me largo -dije.<\/p>\n
Me levanto y les dejo el banco todo para ellas.
\nYa sale gente del tren de cercan\u00edas.
\nAh\u00ed est\u00e1 mi amiga. Qu\u00e9 descanso.
\nLa saludo y le comento que acabo de escuchar una conversaci\u00f3n digna de un escrito. Entonces ella me mira sorprendida y dice: Ahora me cuentas, pero vamonos pa la casa.<\/p>\n
Texto: Mercedes Mart\u00edn Alfaya <\/strong><\/em><\/p>\n Blog de la autora. <\/a> El d\u00eda que vino mi amiga a pasar la Semana Santa conmigo, escuch\u00e9 una conversaci\u00f3n que me dej\u00f3 \u201cescurr\u00eda\u201d. El plan era el siguiente: mi amiga llegar\u00eda a la estaci\u00f3n de M\u00e1laga y all\u00ed mismo tomar\u00eda el tren de cercan\u00edas hacia la costa, donde yo la esperaba. Me fui con tiempo, con un libro y con la esperanza de terminarlo si los enlaces ferroviarios no se pon\u00edan de acuerdo; he aprendido a disfrutar de las esperas en lugar de padecerlas. Corr\u00eda un airecillo floral y se respiraba una tarde soleada. Me sent\u00e9 a la sombrita en uno de los bancos… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[14],"tags":[],"class_list":["post-1052","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-microtextos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1052","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1052"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1052\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1052"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1052"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1052"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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