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Yo era una mujer feliz. O quiz\u00e1 no…Pero como no lo pensaba, eso no ten\u00eda importancia. No pensaba la vida en t\u00e9rminos de felicidad, la verdad. De hecho, no la pensaba. S\u00f3lo la viv\u00eda como pod\u00eda, andaba por los d\u00edas tal y como iban viniendo: a trompicones, salvando baches, escaqueando trampas, disfrutando las calmas, aguantando los vendavales…Como cualquiera.<\/p>\n
Mi vida era corriente, yo era corriente y eran muy corrientes mi marido, mis hijos, mi piso, mi barrio, mi trabajo.<\/p>\n
Tengo 39 a\u00f1os y trabajo de limpiadora en un hospital grande, como personal fijo de una subcontrata de mantenimiento. Mi marido, Ram\u00f3n, es fontanero y trabaja cuando lo llaman; es una buena persona, nos conocemos desde siempre, nunca me ha sorprendido ni me ha dado grandes quebrantos. Mis hijos est\u00e1n estudiando, si es estudiar lo que hacen, y esos s\u00ed que dan problemas de todo tipo. La hipoteca del piso la terminaremos de pagar en unos pocos a\u00f1os m\u00e1s.<\/p>\n
As\u00ed era mi vida, una llanura aburrida con algunos obst\u00e1culos corrientes por donde llegar a no sab\u00eda d\u00f3nde, ni me importaba. Con llegar a fin de mes, no pelear con mi gente a navajazos y descansar lo m\u00ednimo necesario para estar con mediana decencia en el trabajo ya ten\u00eda bastante.<\/p>\n
Entonces lleg\u00f3 a mi servicio el argentino. Un m\u00e9dico argentino que ven\u00eda para unos meses, como parte de su formaci\u00f3n, como pasaban tantos por all\u00ed al cabo del tiempo. Pero \u00e9ste me mir\u00f3 y encontr\u00f3 a una mujer bonita debajo de mi fe\u00edsimo uniforme, consistente en una bata gris informe con un anagrama de la empresa sobre el bolsillo del pecho izquierdo. Nos cruzamos varias veces, yo colgada literalmente de mi escoba -que las piernas no me sosten\u00edan ante el empuje de su mirada- y \u00e9l con el fonendo basculando alrededor del cuello, antes de que me hablara, a m\u00ed, directamente a m\u00ed:
\n– Sos preciosa, se\u00f1ora, lo sab\u00e9s \u00bfverdad?
\n– \u00bfYo…? Pues…Gracias…
\nY segu\u00ed limpiando el pasillo, que se me hizo corto, corto; y ve\u00eda en cada losa la mirada que supo traspasar mi bata desabrida, y escuchaba la voz argentina sobre los ruidos de la planta, diciendo esa tonter\u00eda que me hac\u00eda tan feliz…<\/p>\n
Cada d\u00eda se me acercaba un poco m\u00e1s, me dec\u00eda algo m\u00e1s; yo empec\u00e9 a perder tartamudez y a ganar amplitud de sonrisa. Me compr\u00e9 un broche de esmaltes de colores para colocarlo encima del anagrama del pecho, algunos d\u00edas cog\u00eda una flor de camino al trabajo y me la prend\u00eda en el pelo. La gente de la planta me dec\u00eda que estaba guapa, por primera vez en mi vida. Cuando el argentino se dirig\u00eda a m\u00ed yo me dejaba caer en la mopa y habl\u00e1bamos sin parar de sonre\u00edrnos, de qu\u00e9 temas no lo recuerdo, pero esas miradas, esas sonrisas, esos pulsos desatados…<\/p>\n
Un d\u00eda me dijo si quer\u00eda ir a comer a su casa y dije que s\u00ed.<\/p>\n
Jam\u00e1s hasta ese d\u00eda supe c\u00f3mo era el amor locura, el amor, en definitiva. Se me olvidaron mi casa, la hipoteca, comer y dormir, Ram\u00f3n y mis hijos. Yo s\u00f3lo pensaba qu\u00e9 ponerme debajo de la bata y en el pelo, qu\u00e9 decir en casa si me preguntaban algo. La verdad es que Ram\u00f3n, como estaba la Champions, nunca me echaba en falta en el sof\u00e1, y yo dejaba siempre comida preparada para todos, eso s\u00ed. Cuando uno de mis hijos hizo notar que me ve\u00edan poco, les dije que estaba haciendo un curso de flecos para mantones que me interesaba una barbaridad, all\u00ed cerca, en el Centro C\u00edvico.<\/p>\n
Todos los d\u00edas qued\u00e1bamos el argentino y yo, a cualquier hora, dependiendo de los turnos, y era como si al fin entendiera yo lo que era vivir. \u00c9l me dec\u00eda que nunca se quedaba en los sitios, que siempre estaba de paso, que le gustaba viajar: estudios, congresos, placeres…Un culo inquieto era, me dec\u00eda.<\/p>\n
El d\u00eda que se fue lo acompa\u00f1\u00e9 al aeropuerto para verlo elevarse y desaparecer volando en el cielo. Yo sab\u00eda que me morir\u00eda de pena durante un tiempo, pero me gustaba m\u00e1s eso que morirme de aburrimiento; sab\u00eda que si me mord\u00eda el coraz\u00f3n la nostalgia, era m\u00e1s bonito ese dolor que dejar que me comieran las moscas en el sof\u00e1 triste frente al televisor.<\/p>\n
Volv\u00ed a la fosilizaci\u00f3n de mi rutina, pero yo ya no era un f\u00f3sil: seguir\u00eda poni\u00e9ndome el broche de colores sobre la bata, diademas bonitas en el pelo, alguna flor…<\/p>\n
Me hab\u00edan crecido alas y hab\u00eda aprendido a volar un poco.<\/p>\n
Mar\u00eda<\/strong> Yo era una mujer feliz. O quiz\u00e1 no…Pero como no lo pensaba, eso no ten\u00eda importancia. No pensaba la vida en t\u00e9rminos de felicidad, la verdad. De hecho, no la pensaba. S\u00f3lo la viv\u00eda como pod\u00eda, andaba por los d\u00edas tal y como iban viniendo: a trompicones, salvando baches, escaqueando trampas, disfrutando las calmas, aguantando los vendavales…Como cualquiera. Mi vida era corriente, yo era corriente y eran muy corrientes mi marido, mis hijos, mi piso, mi barrio, mi trabajo. Tengo 39 a\u00f1os y trabajo de limpiadora en un hospital grande, como personal fijo de una subcontrata de mantenimiento. Mi marido,… Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[14],"tags":[],"class_list":["post-10396","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-microtextos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/10396","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=10396"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/10396\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=10396"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=10396"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=10396"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}![\"\"](\"https:\/\/www.canal-literatura.com\/BLOG\/fotos\/trytitaP.jpg\")
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