Categoría: Microtextos.

Si, lo reconozco, y como lo he reconocido, me tenéis que perdonar (eso dice la Virgen chiquita que se paseó por mi blog el otro día). Además no es tan grave, sobre todo si lo miramos desde el radio inexacto que perfora mi círculo emocional. Nunca es recto (mi radio), siempre encuentra diminutas arterias que lo fragmentan en mitad de una historia tan bella como la de esta noche: Puri y yo, dos amigas que se confiesan sobre la ensalada de pollo, el queso mitad de cabra y mitad de oveja y sobre el alioli negro de recuerdos. Dos amigas… Leer más

Después de hablar contigo, he vuelto a sumergirme de nuevo en las nieblas del océano que nos separa, pues todavía resuenan en mi cerebro los ecos de tus palabras. Me he dado cuenta de que hoy ya no eras la niña enamorada de tu príncipe, sino la cerebral mujer que después de mucho sopesar los avatares de nuestra maravillosa relación , ha decidido levantar un muro en el alba para dejar que nuestro amor vaya languideciendo hasta su extinción.  Hoy he comprendido que a pesar de nuestras breves lunas de miel en las que destilabas tu amor en tu acento… Leer más

El a??n, la llamada a la oración convocando a los fieles al salat, devolvió al filósofo a la realidad. Había estado tan ensimismado en sus pensamientos que a punto estuvo de olvidar sus obligaciones, tales eran los nervios de Abú al-Walid Ibn Rushd, más conocido como Averroes, ante el inminente encuentro con el hijo de Platón. El cordobés había oído hablar mucho de aquel muchacho imberbe que tan precozmente había obtenido la Iluminación, lo que avivó el fuego en su interior al poder compartir sus preguntas sin respuesta ante alguien que no miraba con la mente y el raciocinio sino… Leer más

Mi familia, que me conoce bien, sabe que en mí habita una niña revoltosa y romántica que aún cree en algunos cuentos de hadas, esos cuentos que nos hacen pensar que existe un mundo mejor y que sólo hemos de vencer a unos cuantos dragones para conquistarlo. Según pasa el tiempo, los mismos dragones siguen estando ahí, el mundo no cambia demasiado ni las ilusiones tampoco y una trata de proteger cada vez más a esa niña que lleva dentro para que permanezca en la brecha sin dar respiro al desánimo y dando calor a los pequeños detalles que aún… Leer más

Cuando mi mano se mueve con la lentitud del ave que vuela sobre su presa esperando que se detenga, escribo en este papiro los recuerdos de aquel niño que jugaba entre naranjos. Fue una hermosa mañana de primavera en Murcia, cuando Sara me llevó a su huerto para enseñarme aquel nido con cuatro pequeños y hermosos huevos. Recuerdo que tenía seis años. Sara diez. Me dijo que de cada uno saldría un jilguero. Fue la primera vez que la creación me sorprendió. ¿Qué poder tan maravilloso podía hacer eso?, le pregunté. Sara me dijo que ese tremendo poder era el… Leer más

El joven Ibn Arabi entrecierra sus ojos y, a modo de descanso, posa su mirada en ese Tigris enrojecido bajo un manto de crepúsculo. A su paso, Bagdad parece ovillarse, ennegrecerse paulatinamente, llenarse de noche y de estrellas y de una luna inevitablemente persa. Ibn Arabi ha desmontado y ha mordisqueado con fruición su cantimplora, procurando un sorbo de agua ya más caliente que tibio; también ha sacudido el polvo de su ropa, y ha tanteado por enésima vez el interior de su alforja, confirmando el manuscrito. El manuscrito… su Turmajan… Quizá el Maestro, al que verá con ansias, quiera… Leer más

El padre esperaba en las inmediaciones de la casa, apostado bajo un sauce que se levantaba junto al río. —¿Esto es el botín? ¿Un mueble viejo? —preguntó al hijo, al que aleccionaba en el difícil y arriesgado oficio de ladrón. —Los dueños lo tenían encerrado en un armario bajo llave, he pensado que podría tener un gran valor. El padre examinó la mesita de noche con la pericia de un anticuario. Se trataba de un mueble de madera maciza con patas torneadas y un fino labrado en el frontal de los dos cajones. Posiblemente un recuerdo de familia de suma… Leer más