Categoría: Microtextos.

El agua cae despacio sobre mi espalda. Limpiándolo todo. Mis fracasos absolutos. Miro alrededor y veo el desorden colonizando mi espacio. Instalándose en mi casa. Ahora que no estás el desorden lo llena todo. El recuerdo de tu voz : «Teníamos que recoger ésto» se impone ahora que la fina lluvia de la ducha me va limpiando el alma. He pensado en tu partida, en el portazo, en la ausencia. Voy a dejar que el desorden me colonice, hasta que ya no pueda más. Luego sacaré lejía y limpiaré todo. Para que desaparezca el olor y el pasado. Sólo quiero… Leer más

Me comí rascacielos de orgullo, intenté alcanzar la amnesia pasajera, dejé de cuidar de mí misma, luché contra las lenguas inconscientes, hice oídos sordos a los rumores, caminé por sendas oscuras, cambié de hábitos, pacté un acuerdo con Morfeo para que no te dejara visitarme en sueños, le pedí consuelo a Mayo porque Abril me vaciló, abandoné mis obligaciones, me cambió la mirada y sonreía por costumbre, dejé de comer y en definitiva, dejé de ser yo. Al fin y al cabo, mi «yo» se potenciaba a tu lado, era el motor de mi persona. Hice todo eso por ti…. Leer más

Las raíces, como las ideas, avanzan por caminos cuyos límites son infinitos. Aquellas, igual lo hacen por empedrados recodos gracias a su tenacidad, que más fácilmente se extienden por la maleable tierra que las alimenta sin más escollo que cualquier dureza que les sale al paso y logran vencer. Mientras tanto, las ideas nos fluyen en su nebulosa con ansias de libertad, aunque tantas veces se pierden como pavesas dejando tras de si la nada. Las raíces se ofrecen desprendidas y dan lo mejor de si mismas: su brote en cuerpo y volumen decoran el paisaje, como también nos dan… Leer más

? A la salida del pueblo de Fresno de Cantespino -103 habitantes censados-, un anciano cuida su huerto milenario, al costado de un manantial que lo refresca y riega. Un arquetipo humano, el de este hombre que no se cambia a sí mismo por ningún otro hombre, este monje de la tierra, consagrado a resonar en su huerto, en su manantial. Heredero de otro hombre. Nos cuenta que la huerta fue mucho mayor y estaba repartida entre varias familias. Hoy sólo baja él. Es el último de una estirpe. Aunque, casi con seguridad, el manantial, el sitio propicio, el lugar… Leer más

El hombre que pudo reinar me dijo una vez que yo escribo para pasar la vida a limpio. Y creo que dio en el clavo. La vida para mí no es sino un borrador. Y hasta que no lo paso a limpio, no aprendo de mis errores. Ni de los vuestros. ¿Acaso no es la juventud el borrador de la vejez? ¿Acaso no es la vida el borrador de lo que dejaremos tras la muerte? Marisol Oviaño Proscritosblog Leer más

?? Arranco la hoja del almanaque y la lanzo por la ventana. Llevo haciéndolo meses. Dibujando avioncitos de papiroflexia. Agosto vuela hacia el vacío de la calle. Abajo, te veo recoger la hoja y salir corriendo. Es la primera vez que lo haces. Despliegas la hoja y la transformas en un barco. Corriendo calle abajo la depositas en un río. Bajo a verte. Te interrogo con la mirada y la palabra. -¿Por qué has hecho eso? Me miras estupefacta. Y sonríes. – Nuestros almanaques son los ríos que van a parar al mar que es morir. . Brisne Colaboradora de… Leer más

? La luz de luna recorría cada arruga de su rostro, las marcas de la experiencia, de una vida sufrida y disfrutada. Sus ojos se posaban por última vez en su sonrisa antes de encontrarla de nuevo en sueños. Pronto todo se volvió oscuro para dar paso a un fulgor tan fuerte que amenazaba con despertar… Sintió un peso en sus brazos ya cansados, una calidez en su pecho que le transportaba a antaño, un suave perfume que embargaba el ambiente cargado de un lugar cerrado, un tacto que temía haber olvidado. Finalmente, allí la vio, dormida en un abrazo… Leer más