BUSCARTE. Por Isidro R. Ayestarán

Hoy salgo a buscarte por mil calles, a sentirte en cada rincón, en cada lugar, a saber que estás presente en esta morada inhóspita de gente ajena y extraña. Hoy he tenido miedo al vacío de mi almohada, a la soledad de las sábanas en las que habitabas, a la mordaza de unas caricias desconocidas que me gritan en una distancia descolorida. Hoy salgo a buscarte en un mundo de silencios, evocándote a través de un juego de luces y sombras, adivinando tu rostro en mil siluetas que son el fruto de esta locura mía por adorarte. Hoy quiero encontrarte… Leer más

Solos. Por Brujapiruja

Venimos y nos vamos del mismo modo. Sólo el tránsito es, a veces, compartido por otro caminante, también cansado del sol de mediodía, del trasiego y de la lucha. Cuando los pies no pueden, hay algo allá en el horizonte que nos incita inpunemente; una curiosidad, un reto, una esperanza. Aunque sepamos bien que hay que atravesar más pena, más hambre o sed, más miedo solitario, seguimos en el intento anhelando alcanzar esa paz huidiza y frágil, el confort de otra mirada, de otra voz , de otro ser que vibre unísono. Espejismo siempre… ilusión… intento vano. Venimos y nos… Leer más

Silencios. Por Isidro R. Ayestarán

Asientos silenciosos y mudos que lloran la ausencia de quienes los ocupaban; troquelados en el horizonte de la línea de una vida ya marchita; amordazados a perpetuidad por la soberbia del ser humano, que se declinó por la soledad que provocan las batallas de la estupidez antes que por la conversación de los sentimientos. Ellos seguirán ahí; anhelando al solitario que los ocupaba para contemplar los paisajes, antes en color y ahora en blanco y negro; deseando que llegue la hora en que los jubilados los ocupaban para narrarse los unos a los otros sus múltiples anécdotas; haciendo compañía a… Leer más

Artículos de tocador. Por Azur 200

Una navaja para cortar, aceite linaza y tarros de crisantemos. Polvillo de Nápoles para rellenar las líneas del mapa de la cara. Sombra de ojo, penumbra sobre los dos parpados. Esperlecente, mejor aún, tornasol. La esperma roja que gelatiniza los labios y los deja ubicados, uno sobre otro, sujetando ese quejido de rebuzno. Quejido de orgasmo, si es que existe tal cosa. Pintas para cada uno de los cabellos, de los pelos, pintas rojas. Pintas negras. Hasta pintas largas y blancas. Para cada uno de las pelucas, pelos pintados rojos. Esmalte de garra. Perfume de entrepierna. Crema de pezón. Talco… Leer más

Tu recuerdo en mi jardín. Por Isidro R. Ayestarán

A mi amiga Gema Soldevilla, que anoche me miró a los ojos para decirme que me echa de menos. Voy a esculpir en este bloque de madera tu recuerdo; a tallar tu aroma y tus besos en una sola pieza; a significar en imagen lo que no te dije y lo que tú expresaste; a transmitir tu portazo de abandono; a silenciar tu despedida dando expresión a mi figura; a recalcar en arte la inquietud de mi soledad… Destruir la evocación de tu añoranza al crear mi nueva obra, dedicada a quien en amar y ser amada hizo su horizonte… Leer más

Soria Moira. De Espido Freire

Premio Ateneo de Sevilla La Autora: Espido Freire Comenzó a escribir muy joven (sobre los 15 años) hasta que decidió que quería dedicarse a la literatura mas intensamente. Un cambio de rumbo que, impulsada por uno de sus profesores, la anima a enviar su primer original a una editorial que, dos años después, publica su primera novela. Participa en certámenes y concursos hasta que gana el premio Planeta con la novela “Melocotones Helados” con tan solo 25 años, es por tanto la ganadora más joven en obtenerlo. Entrevista de Espido freire en Canal Literatura. El Libro: Isabella de Betancourt y… Leer más