Autor: Canal Literatura

Un poema de Salustiano Masó. Por Katy Parra Carrillo

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Atrás en la distancia queda el humo quedan las siemprevivas avergonzadas de morir el pañuelo con que se dice adiós a un amor imposible quedan las máscaras con sus medias lágrimas el pan de la boda y el de los años de hambre atrás en la distancia queda la fuente tú y yo como dos llamas niñas que se dan alimento granos de uva que se disputan las avispas quedan abrazos con dolor de diamante partido el juguete mágico que jamás nos regalaron la pena que nos cayó de los aleros el vino que nunca nos emborrachó bastante quedan los… Leer más

Caronte. Por Mari Cruz Agüera

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La noche te ha llevado hasta su fondo; se abre ante ti la puerta y en la antesala oscura del olvido que precede a tu sueño, hay un tenaz murmullo de preguntas golpeando tus sienes. Sales de ti y observas desde lejos tu soledad esparcida entre las sábanas; ¿quién habita ese cuerpo sin tu nombre? ¿qué vacíos convergen en su carne? Las fauces del silencio desvelan entre sombras sus colmillos y comprendes la pauta: Hay un río en tu sino y otra orilla ¿quién te ama para darte la moneda? Mari Cruz Agüera Leer más

Esta mañana. Por Yolanda Sáenz de Tejada

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A veces, bajamos dentro de nosotros. Tanto, que no encontramos la salida (tan simple, que no la vemos). Entonces necesitamos una mano llena de locura que nos agarre de los intestinos y nos saque al exterior. Por eso este poema. Por las bajadas y por el maravilloso subidón.   Esta mañana, me he despertado enterrada dentro de mí.   No podía salir de mi asombro, ni de mi piel, ni de mis entrañas…   Estaba atrapada en una Yolandalacrada.   He gritado fuerte, muy fuerte; pero todos dormían profundamente y mi voz era el anticipo de una lágrima seca; el… Leer más

Yo sabía que iba a suceder algo. Por Felisa Moreno Ortega

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Cuando se enfundaba el conjunto rojo pasión, yo sabía que iba a suceder algo. No hace falta ser abogado, ni dirigir el mejor bufete de Madrid, para adivinar lo que Judith quería esa noche. Se subía a su coche deportivo y bajaba la ventanilla, dejando que la ciudad entrara en forma de viento libidinoso. Yo ponía mil excusas, la cena con mis padres, el juicio de mañana… Ella acallaba mis protestas con un beso de esponja que absorbía mis palabras…, y mi voluntad. Recorríamos las calles a la velocidad del miedo, el que yo sentía cada vez que Judith pisaba… Leer más

…Y morirme ahora simplemente… Por María Dolores Almeyda

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Cerrar los ojos y dejarme caer desde el nudo invisible de la retórica y ser un recuerdo vago en la memoria de algunos. Un recuerdo que irá desapareciendo como el ruido que deja el tren al alejarse o el humo que expulsa al terminar la cuesta confundido con las nubes después de algunos estertores de agonía. Así, simplemente. Como si nunca hubiese sido ni estado ni quedado con nadie. Como si solo hubiese sido un desconocido que no ha dejado huella, que nunca estuvo en vuestra casa o que siempre pasó desapercibido… algún día alguien dirá, “os acordáis de…?” “¿De… Leer más

Sobre una cama helada. Por Raquel Lanseros

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No es invisible el modo en que ya no te busco, ni esta manera nueva, sin fe ni mediodía de llovernos despacio, -como gotas de hielo-,    de no ceder un palmo en medio del tornado. El olvido es azul . Nunca termina            de convertirse a golpes en él mismo. Se mide por ausencias y papeles en blanco. Tras su paso, el silencio deja detrás de sí un paisaje de ruinas, una patria deshecha e inmolada                            a los grises fantasmas de la pérdida. El ánimo rojizo de las uvas maduras se apodera despacio de la tierra. Te quise…. Leer más

La tercera pregunta. Por Mónica López Bordón

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En tu melodiosa desnudez escribo el estallido que no te abandona: ¿cómo escapar? Luz y pregunta en tu cabeza acostumbrada a la rebeldía del cabello ondeando los misterios del mundo. Tiene el alma su división iluminada en heliotropos abiertos que partirán mañana como si fuera la última lluvia, la última gota abrazando la respiración de la noche. Vuelan las gaviotas y nadie responde en el fondo de mi garganta. *Cuadro: Óleo de Waterhouse Mónica López Bordón Blog de la autora. Leer más