Deshora. Por Marcelo Galliano
Yo soy aquel que te escribió ese verso, un perfume ya rancio, equivocado que en puntillas retorna del pasado para tal vez ajarte el labio terso. Un átomo perdido al universo, una pizca de viento ya cansado, un pájaro ya viejo, acongojado, sin alas ya por vendaval adverso. No me recuerdas, no. Miro el destello de luna que se anida en tu cabello y te quiero tomar con vano alarde. Siento un dedo de hielo en la mejilla pintándome una lágrima amarilla y tu voz que me dice que ya es tarde. Marcelo Galliano Blog del autor. Leer más
