Mes: marzo 2011

Ha robado tu alma una rosa amarilla, me han dicho que la observas de noche sin cesar, cuentan que por su imagen temblorosa y sencilla una lágrima dulce tú has sabido llorar. Como andaluza antigua de peineta y mantilla, las malas lenguas narran que te han visto soñar, y al veme rezagado ya en mi feroz buhardilla algún torpe payaso se me ha puesto a burlar. Ser Marcelo Galliano de qué me sirve ahora, si una rosa ya muerta me marca mi deshora mi soledad marchita que no quiero saber, esa rosa maldita, soberbia y descarada que en tu mano… Leer más

Pienso a veces en los sitios opacos del recuerdo, donde se cruzan las estaciones inertes de tus labios rojos y los años en que fuimos indiferentes al olvido. Esas noches que le robaban al día lo legendario, en medio de molinos holandeses y cuadros de Rembrandt, donde los relojes del tiempo vivían entre los tulipanes. Memorias extraviadas en todos los museos, lágrimas vertidas en las hojas secas del otoño de mis libros. Ojos que veían sin mirar lo que se iba de la vida. Recorro los canales anchos de Ámsterdam, ahí donde mi memoria perece en la bruma, de países… Leer más

  No quisiera pensar, no lo quisiera, de aquellos que no ven más de sus ojos, que lanzan hacia el cielo sus enojos y son de aquí, de allí, de dentro y fuera. No me importa saber que alguien pudiera, cuestionar tu escritura y pensamiento, insigne pluma de conocimiento, que un príncipe de altura concibiera. Si cruzaste el umbral de la frontera, y tu nombre ofreció tanta grandeza, ¿quién podrá cuestionarte si lo hiciera? Que tu obra, sillar de fina pieza, es un florón de oro que esculpiera, la más grande y genial naturaleza. ——– Juan A Galisteo Luque Derechos… Leer más

Hoy te he echado mucho de menos ¿Será porque ha llegado el invierno o porque te quiero de verdad?                    *** Isabel Serrato Sánchez Derechos registrados Blog del autora. Leer más

? Cómo seguir extasiada mientras contemplo este cielo; su variedad de paisajes circulando            el             tiempo                   la            natural aventura de aquellas aves -y algún potrillo con su viajero- Cómo mirar la reunión de las almas bajo el cielo; sus andares vacilantes la intemperie el escarnio la obstinación del dolor -flagelándoles los cuepos- Cómo mirar sin herirme, el revés de los espejos; calor de hogar Verdi o Piazolla algo de encaje sobre la mesa computadora café caliente y… casi rozando mi piel, mi aliento -el hombre llora-        llora en silencio… BETTY BADAUI Rosario-Argentina BLOG de la autora Leer más