Mes: septiembre 2010

A Raúl G.R. (In memoriam) 1972-1991 Prefiero su desorden a mi cuadriculada autonomía, su forma de mentir y de arrojar luciérnagas a una noche invernal del mes de julio, el látigo de plata que restalla en sus labios o el infierno que quema las palabras cuando ascienden, proscritas, de su nada repleta a mi todo vacío. Prefiero su desorden porque clava un alfiler de risas sobre el tiempo, porque deja colgada en la memoria la acupuntura de la eternidad. “Y coloco sus cartas en mis libros, su voz indefinida en la conversación que tienen a mi espalda los teléfonos, su… Leer más

  … porque para andar conmigo me bastan mis pensamientos… Lope de Vega Llevo en el alma un niño donde llevara yo el pecho, y llevo el secreto del tiempo tan viejo como el latido. Mas tienen postigo los años abriéndose en el olvido, de lo que un rezo en la mano dejó en la carne omitido. Baste en mi mente el silencio y el trajinar de mí mismo, que para sentirme niño me niego y relego vivo. Sólo suspiros arrojan las llamas de lo vivido y las crueldades nos dejan las llagas como de un Cristo. Parto de mis… Leer más

Este poema es típico por las olas que muerden la tarde y por tu pelo que riza la espuma. Por el sol que se cae de viejo mientras se esconde entre tus vértebras y por tus piernas en la arena. Ambas revueltas y tú manchada (cómo me gustas cuando te sientas en la orilla y el barro te navega los muslos). Este poema es típico porque describe el atardecer maravilloso de un enamorado. Entonces: ¿Qué es lo que lo aparta de lo común y a mí de tu lado?… Que mientras te hago una foto y te deseo, tú no… Leer más

  Bajo la fresca mata – el adivino- lanza estridentes notas hacia el viento; es su techo y su luz, el firmamento, lo acompañan los sapos del camino. No tiene instinto cruel, ni es traicionero, vigila sigiloso en su maraña; al mínimo sonido, él siempre extraña, y es su vestido tinte carbonero. Pequeño cantarín, que sin colores, alegras los senderos… ¡Quién pudiera lanzarlos como tú, de mil amores! Si por siempre tu canto enmudeciera, ¡qué sería del campo y de las flores! cuando empiece a brotar la primavera. ——– Autor: Juan A Galisteo Luque  Blog del autor. Leer más