Mes: agosto 2008

Antología PUENTE DE PALABRAS V. Por Gustavo Galliano

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Estimados Amigos: Con el lógico orgullo de padre, tío y escritor, les remito archivo con la foto de mis hijas (Virginia y Juliana Galliano) y mi sobrina (Belén Marcucci Bonel), quienes obtuvieran el Primer Premio en el II Certamen Internacional de Narrativa (Categoría Infantil) «PUENTE DE PALABRAS» 2008. La fotografía corresponde a la presentación el Centro Cultural Bernardino Rivadavia (Calle San Martín y San Juan), de la ciudad de Rosario, Santa Fe, República Argentina, el pasado 13 de Agosto de 2008, ante una numerosa concurrencia de público, que rubrico con aplausos el ameno acto de presentación de la Antología PUENTE… Leer más

El poeta que surca el arco iris sorteando las nubes negras que presagian tormenta. Por Isidro R. Ayestarán

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Me he convertido en el vagabundo errante que surca mil senderos de búsqueda por el abandono, por el escaso fuego de una pasión repleta de silencios, de palabras furtivas que naufragan bajo la luz de la luna, reflejada en mi ventana. Me he transformado en una sombra torturada por el recuerdo de tu mirada llorosa al decirte que todo ya se acababa, que mi mano tendida quedaba sola, a la deriva entre las sábanas aún calientes por tu recuerdo. Lo triste no está en que no te quieran, sino en que no te devuelvan un sentimiento, un guiño cómplice de… Leer más

Mi mamá me mima. Por Mercedes Martín Alfaya

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Hoy, mi mamá me ha comprado un cuento con animalitos y muchas historias. Me ha enseñado al lobo malo que quería comerse a Caperucita y le he pintorreado la cara con un lápiz, porque no me gustaba su hocico. También he visto al patito feo, que era feo, pero luego, en la última hoja, ya se había convertido en un cisne. Le di un besito porque quiero ser su amiga. He conocido a Hansel y Gretel y la casita de chocolate. Yo sé por qué los engañó la bruja, porque a los niños nos gustan mucho las golosinas. Mi mamá… Leer más

Noche Triste. Por Isidro R. Ayestarán

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Acuérdate de aquellas noches de poemas y estrellas, en las que el recitar al corazón era nuestra fórmula mágica, y donde la música increscendo era la señal de alarma de fuego en nuestro juego de pasión. Rasguea en la guitarra de nuestra historia de amor la melodía que llevaba nuestro nombre, en un título inspirado por musas y cupido, musitado a lo más hondo de tu corazón… Rememora en esta noche triste lo que fuimos y lo que nos perderemos al no conjugar el tiempo futuro, y evoca el suspiro tras tus ojos cerrados, tu boca dibujando una sonrisa de… Leer más

A fuego lento. Por Nuria Fernández Sánchez

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Nuria Fernández Sánchez, Ganadora del VII CERTAMEN LITERARIO DE CARTAS DE DULCINEA A DON QUIJOTE Me llevaron a nacer a Lugo en el 73, a la sombra de la muralla romana, que definió mi destino hasta el punto de conducirme a estudiar Filología Clásica. Pero si es verdad que “uno es de donde pace y no de donde nace”, sin duda me criaron el mar y los prados asturianos. Hasta que una pasión juvenil que aún me anima, me arrastró lejos de la costa y me hizo recalar donde todos somos “madrileños con pueblo al que ir”, y dejé de… Leer más

Liberación. Por Yose Álvarez-Mesa

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El silencio traspasó los umbrales y se posó en su lecho solitario. La noche, aquella primera noche sin él, había pasado, dejando en la piel un antes y un después de aquel momento. Cesaron las cadenas, el miedo, los puñetazos de amor, el odio guardado en la alacena. Salió a la calle con el único propósito de buscar en las esquelas la noticia de su liberación. Yose Álvarez-Mesa Leer más

Semáforo en rojo. Por Isidro R. Ayestarán

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Cuerpos taciturnos tras la jornada laboral en un coche rumbo al descanso a lo largo de un sendero de semáforos en rojo. Silencios que comentan y divagan en miradas a través del espejo retrovisor, que les da la razón en eso de que los días tienen su punto final. Un «hasta mañana» en la primera remesa de abandonos hacia las cuatro paredes de un territorio propio e inhóspito. El pasado que nunca será presente, y un presente, que se asemeja cada día más a ese pretérito lejano y marchito en el álbum de la memoria. La mirada furtiva y cristalina… Leer más