Ahora, cuando la ciudad está muerta
de sus prisas invernales, me miro las manos
jóvenes de llantos y comprendo que se me viene abajo
mi mundo desubicado sin piernas andariegas en plazas solitarias.
Deberíamos romper todos los almanaques que dejan sin ritmo
el corazón de la vida sosegada. Porque qué hay de aquellos
que miran sus grietas en sus palmas de oro
negro y no quieren deglutir el dogma
asesino de las buenas maneras
únicas con el helor
de la escarcha
asesina.
Un nacimiento que produce muertes instantáneas
como fotografías descoloridas por el fiero sol de agosto.