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204- Erato. Por Mr. Black.

El poema es la nube enamorada del árbol
Al pie de mi cadáver que sólo dice sandeces.
La poesía es refugio al aire libre
Bella manera de sacarse los piojos.
Golpe bajo contra los de arriba
Tratado para lo sublime desde los elementales:
Una pirueta contra el circo.

Es arma de guerra
Como las alas de un pájaro.
Es la aviación de los pobres
La astromelia y el mortero.
Debe ser la enfermedad del futuro.

Erato escribió:

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