Guardo las fotografías
de un amor que no fue
un aborto violáceo
en medio de la bruma
como si fuera poco
la tenue cicatriz
de un viejo despilfarro
los desechos malolientes
de un claro desengaño
callado y sin publicidad
en cuadernos amarillos
una historia lejana
en grafemas violentos
con puntos y comas
signos de interrogación
angustia y lágrimas
un deseo de matar
la fría indiferencia
el rostro pertinaz
de un adiós sin retorno
firme mandato
de una férrea voluntad
cuando nada es posible
cuando se cierra una puerta
y el amor se nos escapa
como si fuera un ladrón.