\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cuando mi mano se mueve con la lentitud del ave que vuela sobre su presa esperando que se detenga, escribo en este papiro los recuerdos de aquel ni\u00f1o que jugaba entre naranjos. Fue una hermosa ma\u00f1ana de primavera en Murcia, cuando Sara me llev\u00f3 a su huerto para ense\u00f1arme aquel nido con cuatro peque\u00f1os y hermosos huevos. Recuerdo que ten\u00eda seis a\u00f1os. Sara diez. Me dijo que de cada uno saldr\u00eda un jilguero. Fue la primera vez que la creaci\u00f3n me sorprendi\u00f3. \u00bfQu\u00e9 poder tan maravilloso pod\u00eda hacer eso?, le pregunt\u00e9. Sara me dijo que ese tremendo poder era el amor.\u00a0\u00a0<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0Despu\u00e9s a lo largo de mis viajes comprob\u00e9 que Sara ten\u00eda raz\u00f3n. Estuve en Jerusal\u00e9n, donde vi lugares hermosos construidos por jud\u00edos, musulmanes y cristianos. Todos honraban a Dios. Observando la ciudad habl\u00e9 con sus gentes. Los que amaban constru\u00edan, los que odiaban destru\u00edan la creaci\u00f3n. En konya dos ni\u00f1os sucios y hambrientos se me acercaron pidi\u00e9ndome algo para comer. Les di lo que llevaba. Lo llevaremos a nuestra madre, me dijeron. Ella est\u00e1 tan hambrienta como nosotros.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0 Ahora al final de mis d\u00edas me encuentro en esta ciudad de Damasco, donde las historias y los cuentos surgen como la hierba en primavera. Hay un peque\u00f1o gorri\u00f3n que todos los d\u00edas viene a mi encuentro. Entra por un agujero de la ventana de mi estancia, me mira sin temor y se detiene. Sabe que mis movimientos son lentos y torpes. Acompa\u00f1a mi soledad. Tambi\u00e9n en \u00e9l esta la naturaleza del amor, por eso le hablo, le comento mis pensamientos, mis dudas (todav\u00eda las tengo y son infinitas), le cuento los lugares por los que he pasado, en los que he vivido. Me escucha con atenci\u00f3n. Sin preguntar nada. Cuando termino comienza a cantar. Me cuenta una historia cada d\u00eda. Me dice cosas que ya no puedo ver ni o\u00edr. Me habla de la primavera, de los cazadores que le persiguen, de los ni\u00f1os que lo molestan lanz\u00e1ndole piedras. Me agradece las migas de pan que por las ma\u00f1anas le dejo en la repisa de la ventana.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0 Por la tarde medito sobre mis recuerdos, sobre la vida pasada, sobre la cercana muerte. Algunos j\u00f3venes vienen a escuchar mis palabras. Les hablo del cielo, de las aves, de las personas, de Dios. Relato mis viajes por el esp\u00edritu y la mente. Les cuento una historia.\u00a0 Les digo lo justo que es el movimiento del amor.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0 Pero despu\u00e9s de tantos a\u00f1os por el mundo, lo que m\u00e1s me agrada y reconforta es el recuerdo de aquel huerto de naranjos en el que Sara me explic\u00f3 el maravilloso poder de la creaci\u00f3n<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Ibn Arab\u00ed. Fragmento perdido de mi autobiograf\u00eda\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cuando mi mano se mueve con la lentitud del ave que vuela sobre su presa esperando que se detenga, escribo en este papiro los recuerdos de aquel ni\u00f1o que jugaba entre naranjos. Fue una hermosa ma\u00f1ana de primavera en Murcia, cuando Sara me llev\u00f3 a su huerto para ense\u00f1arme…<\/p>\n