{"id":66,"date":"2007-03-20T15:27:06","date_gmt":"2007-03-20T14:27:06","guid":{"rendered":"http:\/\/www.canal-literatura.com\/4certamen\/?p=66"},"modified":"2007-03-20T15:27:06","modified_gmt":"2007-03-20T14:27:06","slug":"45-escorzo-de-un-pasado-mirando-hacia-el-futuro-por-boro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.canal-literatura.com\/4certamen\/?p=66","title":{"rendered":"45- Escorzo de un pasado mirando hacia el futuro. Por Boro"},"content":{"rendered":"
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Hoy, jueves, se cumplen cuatro semanas. La ciudad amanece envuelta en celof\u00e1n; en mi cama, la incertidumbre se despereza, hecha un nudo entre las s\u00e1banas. Me columpio en la inercia de una rutina temprana: hago caf\u00e9, pongo las noticias, tiendo la colada y voy a sepultarme bajo la ducha, mientras Janis Joplin se desga\u00f1ita en la habitaci\u00f3n. Camino del trabajo, danzan por mi cabeza las palabras del bailador en el programa de entrevistas de ayer noche. \u201cMe falta saber parar, es lo m\u00e1s dif\u00edcil. Quedarse quieto y transmitir\u201d. Peter dio un zapateao, fue espiral inyectada en sudor, y con la \u00faltima palma, par\u00f3. Y ya van cuatro semanas; t\u00fa lo conseguiste, Peter. Pero la funci\u00f3n termin\u00f3, y en el ambig\u00fa s\u00f3lo queda la espina del orgullo, que me molesta, que se me clava todas las noches a las 10 en punto. Se hace tarde; en la encrucijada del callej\u00f3n, opto por la ruta del Franco para regocijarme en la envidia de los turistas que descubren Santiago. Querr\u00eda ser turista en Santiago, para regocijarme en la envidia de los que viven aqu\u00ed. Pero si yo ya vivo aqu\u00ed. Ya lo s\u00e9. \u201cPues yo he sido turista en Santiago, y no deseo vivir all\u00ed\u201d. Ya, Peter, amor, pero es que t\u00fa y yo somos diferentes. Yo tampoco me quedar\u00eda en el pa\u00eds de nunca jam\u00e1s, ahora lo s\u00e9. Y han tenido que pasar cuatro semanas, una borrachera de recuerdos felices y una pirueta afortunada para entender que yo no quiero eso; ten\u00eda que haberme atrevido antes a reconocerlo.
\nDe vuelta a casa, paso por la Quintana donde se celebra una feria medieval. Los tenderetes acogen diversas piezas de artesan\u00eda, joyas en plata de ley, carteras de cuero, espejos de madera, anillos de coco; hierbas m\u00e1gicas para la ca\u00edda del pelo, para adelgazar, para combatir la apat\u00eda; pan de ma\u00edz, pan de millo con nueces, centeno con pasas; tarta de queso, bizcocho de chocolate, pastel de pi\u00f1a, dulces rellenos de d\u00e1tiles\u2026 \u201c\u00bfVais a estar tambi\u00e9n ma\u00f1ana?\u201d. \u201cSi, claro\u201d. \u201c\u00a1Toma, chica, venga, pon la mano! \u00a1Muy bien, hay que probar!\u201d. Es una crema, leve como su perfume, la enredo entre los dedos, extendi\u00e9ndola de ah\u00ed hasta las mu\u00f1ecas. Bajo por Plater\u00edas entre la riada de casetas, el recuerdo de su imagen se desliza y me violenta. Ser\u00eda primavera, el espect\u00e1culo salpicaba de risas y aplausos la fuente de los caballos; y all\u00ed estaba \u00e9l, apoyado al bies en una de las columnas imponentes que flanquean un lado de la plaza. Era inevitable un cruce de palabras, tan insulso como la evocaci\u00f3n, hoy, de aquel d\u00eda. Unas tapas con pretensiones regadas con Menc\u00eda me devuelven la silueta podrida de unas tardes de oto\u00f1o. Ese d\u00eda me duermo, una vez m\u00e1s, con la realidad del desencanto en el alfeizar de mi ventana.<\/p>\n

***
\n\u00daltimamente, la esperanza tiene el rostro de un viernes. El sol repta lentamente por las paredes de mi habitaci\u00f3n, mof\u00e1ndose valiente. El temporal arrecia con fuerza ahora en el este; mientras, aqu\u00ed, se destila un perfume de verano sin mar, de granito estival. Camino de la Universidad enfilo la Alameda, por el Paseo de la Herradura. La Catedral se yergue insolente; sus torres son tropezones de arena mojada derriti\u00e9ndose entre las manos. Una cascada de tejados y paredes blancas empapa el decorado, y la voz de Nina Simone interpreta My way, a su manera. El viento peina mi cara, agrede mis p\u00e1rpados, tersa mi piel; hoy no tengo ganas de trabajar. \u201cRegrets, I\u00b4ve had a few\u2026\u201d. Camino mirando hacia arriba, los \u00e1rboles tocan el cielo con la punta de los dedos; otros se precipitan como almas suicidas hacia la carretera. \u201cI\u00b4ve had my fill; my share of losing\u2026\u201d. Una l\u00e1grima se asoma al balc\u00f3n de mi ojo derecho, y me convenzo de que es el aire que sopla de frente.
\nVeo pasar la ma\u00f1ana como un rat\u00f3n que huye a su escondrijo; las dos y cuarto. Entretengo el retorno con la quimera de una aturdida casualidad, \u201chola, \u00bfno nos conocemos de otra vida? Parece mentira que haya tenido que morirme para volverte a encontrar\u201d. Y a partir de ah\u00ed, la imaginaci\u00f3n me ofrece r\u00e1fagas con olor a salitre salvaje de la otra orilla, de la otra cara, de una vida de siempre jam\u00e1s. Pollo con champi\u00f1ones y unos grelos que sobraron, es lo \u00faltimo que me apetece comer un d\u00eda como hoy. Tengo que bajar la basura, esta bolsa ya empieza a digerir el abandono. Salgo a la calle y voy esquivando la sombra de soportales de la R\u00faa Nova, hasta llegar al teatro. La obra se desenvuelve hilvanando t\u00f3picos pseudo-feministas; para resarcirme, decido pasar m\u00e1s tarde por el concierto. Enterrado bajo un cielo de espirales vivas, el blues se hace sitio entre las mesas y ti\u00f1e de color caf\u00e9 al calvo de voz profunda que abraza su guitarra, al son de los bongoes. El chico que conoc\u00ed en otra vida me cuenta que hoy es la noche de los espejos. Mi reflejo en sus ojos me hace comprender que el destino ha estrangulado lo que nunca empez\u00f3. Sonr\u00edo recordando las palabras de aquel viejo artista exiliado en Francia, \u201ccuando el aire atraviesa la flauta, es el momento de mover los dedos\u201d.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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